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Se muestran los artículos pertenecientes a Febrero de 2007. Resumen
01/02/2007Poema de Manuel VilasManuel Vilas, es un poeta que voy descubriendo con cariño y alegría, en su libro “Las arenas de Libia” esta el poema NOCHE DE ABRIL
Marchase el sol de la tarde bajo la deliberada insistencia de la muerte, en su célebre simbología, y los cuerpos se exaltan cuando la noche los encuentra aún con luz en la mirada. Será la perversa noche ahora nuestra amante, y no nos asusta, mas al contrario, nos hace concebir una nueva edad de otros placeres. Guardan los cuerpos la sed que los devoró cuando la luz. Y la expelen en la mágica oscuridad, ídolos peligrosos, malignos. A ella van en pagana celebración, tenso eclipse del conocimiento, para el sacrificio de la juventud. Encierra tu cuerpo todos los misterios
Encierra tu cuerpo todos los misterios, los que mis manos y mis labios ya conocen y mis ojos han recorrido lentamente, igual que ven pasar las nubes en el cielo de un día florido de mayo. Sentada en el desnudo amanecer sometes al silencio, al quiebro hiriente de la luz de la mañana y me miras, con el reflejo perdido de los últimos sueños del verano, intentando descifrar qué hay en mí que siga despertando tu ternura. 02/02/2007Tengo la soledad
Tengo la soledad azul del universo, el viaje de los astros reflejando los sueños rotos por el tiempo, el deseo de que todo se detenga, que nada se acabe, que nada sea un recuerdo, una nostalgia más entre las mías, que tú perdures aquí entregada, sin el dolor reconocido de tu ausencia, sola e inagotable en el amor de todas las noches y que en tus labios mi nombre humedezca el aire, mientras la aurora se detiene en el borde de un nuevo e inexistente día. 16/02/2007He muerto y he resucitadoHe muerto y he resucitado
Porque hubo un día de febreroNo hay amor desnudo más grande que quepa entre tus manos y las mías. Hay un río de profundo cauce donde reposan todos los silencios y todos los susurros. Orillas de piel, deseos de ámbar, un ángaro eterno donde se funden las noches con el dulce sabor de las caricias. Desgrana amor esta jugosa fruta y encuentra el milagro de los días - el café y el zumo de naranja, el sofá azul donde somos un ovillo, las cajas que guardan los recuerdos, la eterna pila de libros sin leer, los versos sin hacer, la última canción de Silvio, todos los sueños que hemos vivido, todas las lágrimas que nos han unido...- y en cada beso húmedo de nuestros labios, en cada encuentro cuerpo a cuerpo, sabes bien, que nunca se asentará el olvido. 17/02/2007Se hace la tarde
Se hace la tarde con el regazo de los sueños. Cabalga entregada en la difusa sabara que a todos nos ofrece el silencio. Se deshace en nubes derramadas por el viento y el sol de invierno se refugia en su desván de recuerdos. Todo lo que amamos puede esperar. Este ansia infinita de tu cuerpo, deseo y ternura que arden en mis manos, se adormece entre los cojines verdes y el largo sorbo del café frío. Sé que la soledad es una pasión que me domina -rumio todos los sentidos de las palabras- y me persigue la cadencia precisa del tiempo, derrotando mis versos con su particular ironía. En este desierto sin rostros sigo, aún así, alborozado, bendiciendo el aroma de las rosas que desde el amor se mecen, y el misterio de ver volar los pájaros que hacen elevarse mis ojos hacia la luz. Queda mucha tarde para soñarte. 18/02/2007CencerrónRedrojo, racimo de uva que queda sin recoger. (R.A.E.) Poema de Manuel VilasDe Manuel Vilas este poema que me ha enviado de su libro EL CIELO
El enamorado
Toda la noche soñando contigo, me he pasado la noche entera soñando que te besaba en el patio de una iglesia junto al mar. Qué enamorado estuve de ti, y no te lo dije nunca. ¿Lo adivinaste? ¿Lo deseaste? ¿Lo suplicaste? Tenías seis años más que yo, estabas más hecha a la vida, no te ibas de la cabeza como yo, sino que eras moderada y prudente, aunque llena de amor por dentro, amor hacia mí, hacia mí, que era un tipo de lo más perdido, y eso sí se notaba a la primera, y cómo me acuerdo de tus manos y de tu sonrisa, todos los amantes se acuerdan de lo mismo, sólo que yo no me metí nunca en tu cama, años llevo imaginando cómo se debía de estar en tu cama, un día me la enseñaste, pero nada más. Y ahora me despierto y he soñado que te besaba, y son las diez de la mañana de un verano monumental y ya estoy bebiendo una ginebra, así, en ayunas, y salgo a la terraza de mi habitación y veo a las turistas tumbarse sobre la arena, y pienso que tú podrías estar aquí conmigo, qué enamorado estuve de ti y cómo lo estuviste tú también, y qué mal hicimos en no habernos revolcado mil veces por mil camas, o qué bien hicimos, porque, conociéndome, igual te hubiera pedido en matrimonio y tú hubieras aceptado, y borracho como estoy todo el día, cuando me hubiera cansado de joder todas las noches, a lo mejor me daba por darte un puñetazo o tirarte a un río, o a ti por pegarme un tiro, o envenenarme o pegármela con otro. Cómo puedo decir todo esto de ti, que eras un ángel y lo sigues siendo, y de mí, que te quise con inocencia. Será mejor que siga bebiendo hasta que te borres de mi memoria, y esto sí que me hace llorar, y soy un tipo que está llorando a las diez y media de la mañana, sentado en la terraza de una habitación para turistas, con una ginebra caliente en la mano -son los restos de la noche-, llorando porque si te echo de mi memoria, verdaderamente entonces sí que ya no me quedará nada.
FotoPoema - 56
No hay mayor amor que su desolación. Abandonadas, surgen como bellas amapolas en las cunetas de los arrabales, los polígonos industriales, los cruces de carreteras. Casi desnudas y envueltas en sus herméticos pensamientos, hablan todos los idiomas del mundo y desde su lejanía nos derrotan jugando con nuestro deseo. Las que se acercaron a mi eran eslavas, rubias, muñecas de porcelana blanca, de sus hermosos y jóvenes cuerpos surgía el perfume sutil de la tristeza... Para ellas sean las rosas de acero, las rosas del amor y del mañana. © fotografía 2007 Miguel Angel Latorre 19/02/2007CendraPasta de ceniza de huesos, limpia y lavada, con que se preparan las capelas para afinarel oro y la plata. Se dice "ser una cendra" o "vivo como una cendra", tener mucha viveza. (R.A.E.) Casi nos hemos dejado
Casi nos hemos dejado deshacer por la aurora. Nuestros cuerpos apenas han dejado un pulso de reposo. No es sólo el amor la pauta, el ritmo, la cadencia que une la piel y el sentimiento, hay un sinfín de emociones compartidas que ni el tiempo sabe descifrar. Pero el sol extiende sus brazos y el día merodea nuestro cuarto: volvemos a ser dos. 20/02/2007El vuelo
Miguel Angel Latorre me envió hace unos días esta magnífica foto de la marcha de las grullas desde Gallocanta. Es una despedida, pero también una hermosa esperanza de regreso. Al verla, recordé inmediatamente un poema que le dediqué allá por el verano a Teresa, nuestra Teresa de Zaragoza mon amour, cuando volvía a casa, a Zaragoza de nuevo. Así que ahora los pongo aquí pegados, foto y poema. Dentro de poco, cruzará la vida volando junto al horizonte azul, y será una flecha victoriosa y palpitante, todos en un sólo corazón, que se alimentará de la ausencia y del olvido. Irán en busca del calor y de la luz, dejando atrás recuerdos y nostalgias, en su agotador vuelo siempre hacía el sur. © fotografía 2007 Miguel Angel Latorre. 21/02/2007CentónManta hecha de gran número de piececitas de paño o tela de diversos colores. Manta grosera con que antiguamente se cubrían las máquinas militares. Obra literaria en verso o prosa, compuesta enteramente, o en la mayor parte, de sentencias y expresiones ajenas. (R.A.E.) Bajo el manto
Bajo el manto enhebrado de los astros la noche calla. Escucha el susurro que en el hueco del viento se hace eco. Tú sabes más de las caricias que esconde la piel y del sabor humedecido del deseo. Cantas con la voz desgarrada de la pasión, abriendo a la luz y a la penumbra nuestro armonioso silencio. 22/02/2007Poema de Rafael Lobarte
De mi amigo Rafael Lobarte este poema Madrugada (febrero 1988)
Entre una y otra antorcha, rojo de amanecer, negro de ocaso, el río se desliza por un cielo aterido que la luna ahonda. Del holocausto vivamente se alzan los restos de la víctima. La aurora los dispersa por el aire varado sobre las aguas turbias. Y la noche se torna a la hondura del sueño, en su lenta agonía de miembros consumados. Entre una y otra antorcha se desliza el río quieto de amanecer, frío de ocaso. No se han de oír más sus palabras
No se han de oír más sus palabras, los borrachos quedan varados en los rincones, como la ropa vieja, en el ovillo de sus vómitos. La noche no deja por eso de ser fría, muy fría para ser todavía octubre. Hemos abandonado la música y los farolillos para poder, rodeados de murmullos, fumar los últimos canutos y beber la cerveza tibia, nadie diría que es la fiesta grande, tanta soledad y el olor a urinario improvisado deja entre nosotros la impresión del desconcierto. Ellas sonríen y en sus miradas hay selvas donde es fácil perderse entregados a sus bocas. Dejaremos en su piel desnuda la savia y el sudor que hemos traído de la ciudad, el verso silencioso de nuestro deseo. 23/02/2007CepitaEspecie de ágata formada de conchas o capas concéntricas como una cebolla. (R.A.E.) Poema de Manuel VilasDe Manuel Vilas este poema de su libro RESURRECCIÓN” Las manos de las cajeras Sólo dios sabe por qué se me regaló el don de aprenderme de memoria las manos de todas las cajeras que me han atendido y cobrado alguna vez en mi vida. Es un don inexplicable, frenético cautiverio de los ojos. Cajeras del Carrefour, del Sabeco, de Alcampo, cajeras de todas las tiendas que he visitado, llevo vuestras manos en el disco muy duro de mi memoria. Manos grandes, pequeñas, manos tristes, alianzas, adornos, uñas de todas las formas y de todos los colores, venas bajo la piel, manos atadas a una máquina registradora, manos cansadas, uñas rotas. Falanges señaladas para trabajos poco señalados. Manos siempre pulcras, manos a veces de una belleza fulminante. Manos inesperadas. Siempre que voy con el carro de la compra, y dejo el azúcar y las galletas en el mostrador, y comienza la cajera el rito de coger con sus manos mi compra, me invade una rabiosa melancolía: miro esas manos que cogen lo que compro, esas manos esclavas, las mías que también lo son, las mías que sacan billetes de una cartera, las manos de ella, con sus uñas pintadas (he visto cien mil uñas encerradas en cien mil colores), los cambios, El Rey de España pasando de mano en mano, ausente él también con su efigie narcotizada, las estúpidas galletas, la abundante azúcar. Y es entonces cuando actúa mi memoria. Allí donde solo hay manos muy baratas en trabajos muy duros, yo me aprendo esas manos muy de memoria: dedo a dedo, alianza por alianza, uña a uña, cada falange, cada vena abandonada a su suerte, cada pliegue de la piel, cada forma delicada de los dedos.
24/02/2007Wind of Change
Reúno todos los acertijos de la mañana: el cielo azul con sus deshilachadas nubes, la luminosidad extraña del día, los periódicos encima de la mesa, la novela de Ana que he empezado, B. B. King con su corazón a corazón y su guitarra rasgando sentimientos e inundando la casa con su voz, los otros libros de poemas que intento ir leyendo... ella, dando vueltas alrededor de mi cabeza y de mi vida. Ayer escuchaba a Los Scorpions y al llegar a su balada Wind of Change, me deje llevar por esa idea... ¿viento de cambio?, quizás sí, quizás empiezo a sentir el brote de una nueva primavera.
Para M.M. y su lucha contra el tabaco 25/02/2007Poema de David Mayor
De David Mayor en su libro "EN OTRA PARTE" el poema Queimada. Aquella noche la tengo en los dedos: la espalda de tu cuello, las palabras justas, la querencia. Tú llenabas el silencio y sonreías, los demás esperábamos la señal para bebernos las sombras, las palabras anudadas, el licor antiguo. Y luego siguió el viento deambulando y te guardé en los dedos para siempre. CeprénPalanca para remover o levantar pesos. (R.A.E.) FotoPoema -57
Llegan semidesnudos con el dolor azulado del océano. Hay un brillo de orgullo tras la mirada indefinida. De estos hombres no temo nada, ni siquiera el afán con que nombran sus deseos. Nada es capaz de arrancarles los sueños. Quizás la vida valga más a este lado de la luz. Crecen despojados de toda humillación y en su debilidad llevan la semilla de la grandeza. © fotografía 2007 Miguel Angel Latorre. 26/02/2007Oscura lluvia
¿Qué oscura lluvia de versos deshojas entre tus huellas? Arde el jazmín encerrado en tus ojos y el día viene envuelto en insobornables nubes grises. Llueve a ratos con un desierto de charcos devolviéndome las miradas que traigo en mis manos. En mi corazón apenas queda aliento tras ver tu sonrisa deshilachando el humo y la ceniza. Lluvia entregada al eco de mis palabras como si la tristeza arrastrara una marisma donde todavía fuera posible descansar. * Escribí este texto al regreso de visitar a mi madre. 28/02/2007El viento ondulado
Aunque hayamos roto los últimos vínculos que nos unen. Aunque tú, sentada sobre el miedo y el silencio, nunca más hayas querido oír mi nombre. Yo tengo el viento ondulado a mi favor pasando a través de los crepúsculos como el aliento terrible de mi fracaso. Y este amor del que nunca quisiste saber nada sigue deslumbrando las noches y ahuyentando los días con la voz que nombra tu ausencia. © fotografía 2007 José Antonio Melendo
CerauniaPiedra de rayo. (R.A.E.) De los golpes del marSi sólo en ti quedara el adarce azul del aliento que el mar ha recreado en tu memoria, como si siempre hubieras habitado sus orillas, y fuera él, el mar, un desván donde guarecer los sueños del tiempo, este libro tuyo, cantaría en sus mareas los dulces silencios que entregado el océano te regala. En esas palabras que dibujas, la sabara desnuda todas las emociones, y en su eco también se revisten los verdes bosques y los lejanos navíos, mujeres desbordadas por la historia y hombres desvanecidos en las olas, dejando a la vista la sangre que bombea un corazón indomable.
En noviembre leí el libro de Antón Castro "Golpes de Mar" y desde entonces esperaba poder escribir sobre él, hasta ahora, hoy pensando en ambos me ha salido este poema que quiero que sirva como pequeño homenaje del libro y sobre todo del autor. |
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