fernandosarria

Gente baja. (R.A.E.)

Deberá la noche redimir tus palabras
y buscarte en el silencio,
en el hueco abierto entre tú y los sueños.

De Manuel M. Forega en su libro titulado 333 DÍAS , premio Miguel Labordeta 2005, he encontrado este breve y hermoso poema que me recuerdan a mis queridos renglones.

He visto el agua calma del río; el agua fresquísima esmeralda y , sobre ella, flotando arrebatada de temblores, la flor desprendida del almendro.

De BLAS DE OTERO el poema EN EL PRINCIPIO del libro CON LA INMENSA MAYORÍA, poeta al que siempre me he sentido muy unido, aunque ahora la poesía social en España no sea tan necesaria, no hay que olvidar.

Si he perdido la vida, el tiempo, todo
lo que tiré, como un anillo, al agua,
si he perdido la voz en la maleza,
me queda la palabra.

Si he sufrido la sed, el hambre, todo
lo que era mío y resulto ser nada,
si he segado las sombras en silencio,
me queda la palabra.

Si abrí los labios para ver el rostro
puro y terrible de mi patria,
si abrí los labios hasta desgarrármelos,
me queda la palabra.

Persona rechoncha y de cara redonda y encendida. (R.A.E.)

Antes de que el tiempo te haga presa
de la indiferencia y del olvido,
poso mis labios en tu cuerpo ávido
de amor y de ternura.

Gime la noche y tu nombre se escapa por las rendijas del deseo.

En la luz de tus ojos se dibuja el sueño de los océanos.

Entre las canciones que ha cantado PACO IBÁÑEZ, este poema de JOSÉ AGUSTÍN GOYTISOLO es de los que toda mi vida he silbado, PALABRAS PARA JULIA.

Tú no puedes volver atrás,
porque la vida ya te empuja,
como un aullido interminable,
interminable.
Te sentirás acorralada,
te sentirás, perdida o sola,
tal vez querrás no haber nacido,
no haber nacido.
Pero tú siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti, pensando en ti,
como ahora pienso.
La vida es bella ya verás,
como a pesar de los pesares,
tendrás amigos, tendrás amor,
tendrás amigos.
Un hombre solo, una mujer,
así tomados, de uno en uno,
son como polvo, no son nada,
no son nada.
Entonces siempre acuérdate,
de lo que un día yo escribí,
pensando en ti, pensando en ti,
como ahora pienso.
Nunca te entregues, ni te apartes,
junto al camino, nunca digas
no puedo más y aquí me quedo,
y aquí me quedo.
Otros esperan que resistas,
que les ayude tu canción,
entre sus canciones.
Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí,
pensando en ti, pensando en ti,
como ahora pienso.
La vida es bella ya verás,
como a pesar de los pesares,
tendrás amigos, tendrás amor,
tendrás amigos.
No sé decirte nada más,
pero tú debes comprender,
que yo aún estoy en el camino,
en el camino.
Pero tú siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí,
pensando en ti, pensando en ti,
como ahora pienso.

Otra de esas canciones que silbo por las calles y en las noches de azoteas, es del disco CAMPANADES A MORTS de 1977 y el final casi recuerda a Itaca y el viaje de la vida de Kavafis.

I avui que et puc fer una cançó
recordo quan vas arribar
amb el misteri dels senzills,
els ulls inquiets, el cos altiu;
i amb la rialla dels teus dits
vares omplir els meus acords
amb cada nota del teu nom, Laura.

M’és tan difícil recordar
quants escenaris han sentit
la nostra angoixa per l’avui,
la nostra joia pel demà...
A casa enmig de tants companys,
o a un trist exili mar enllà,
mai no ha mancat el teu alè, Laura.

I si l’atzar et porta lluny,
que els déus et guardin el camí,
que t’acompanyin els ocells,
que t’acaronin els estels;
i en un racó d’aquesta veu,
mentre la pugui fer sentir,
hi haurà amagat sempre el teu so, Laura.

(Traducción al castellano:

Y hoy que puedo escribirte una canción
recuerdo cuando llegaste
con el misterio de los sencillos,
inquietos los ojos, el cuerpo altivo.
Con la sonrisa de tus dedos
llenaste mis acordes
con cada nota de tu nombre, Laura.

Me es muy difícil recordar
cuantos escenarios han vivido
nuestra angustia por el hoy,
nuestra alegría por el mañana...
En casa, entre tantos compañeros,
o en un triste exilio allende el mar
nunca ha faltado tu aliento, Laura.

Y si el azar te lleva lejos
que los dioses guarden tu camino,
que te acompañen los pájaros,
que te acaricien las estrellas.
Y en un rincón de esta voz
mientras pueda hacerla oír
siempre estará escondido tu sonido, Laura.)

La letra en el catalán original y en castellano proceden de la web oficial de Lluis Llach (© Edicions l’Empordà)

Estas siempre surgiendo en mis palabras.
Llegas desde el borde oscuro de mis sueños,
con tu aroma de regreso y un aire de susurros
que alivia el cansado silencio del estío.
De ti, no hay más flores que el acaso
deshecho de tus huellas
y los carnosos labios
con que recorres los escalofríos
de mi abandonado cuerpo.
Erguido en el amor, eres el verso,
la última canción, el adiós de un suspiro,
que en la noche de presagios
vaticina el duro color del alba.

Broza del monte. Sombra o mota que se ve por defecto de la vista. (R.A.E.)

¡Que soledad dibuja la sombra de tu adiós!

Impregnas con tu aroma mis perdidos sueños.

He leído un libro escrito por ELENA PALLARÉS titulado ELLA GUARDA SECRETOS, editado por Olifante y merece la pena ahondar en su lírica, os pongo una pequeña pero hermosa muestra:

Balancearme en tus ramas fugazmente
por tus hojas caducas abrazada
y olvidarme de nombres como otoño
y de mundos perennes.

De ADOLFO BURRIEL BORQUE de su libro FURTIVOS DÍAS, que ha sido IX premio de poesía “ALEGRÍA” y editado por ALGAIDA he sacado un poema que titula Jardines de Verlaine:

La diosa,
violada por la luz,
agita
la trémula lujuria del recuerdo,

desnuda bailarina de cristal.

Dulce citara,
sonando en el aire,
robas la voz
a los silvestres pájaros,
y a mis sueños
el silencio del río.

(pensando en Magda y sus palabras sobre la lírica)

Desenvuelto, gallardo, arriscado. (R.A.E.)

De JORGE LUIS BORGES y su libro de poemas LA CIFRA del año 1981, precisamente el poema titulado LA CIFRA:

La amistad silenciosa de la luna
(cito mal a Virgilio) te acompaña
desde aquella perdida hoy en el tiempo
noche o atardecer en que tus vagos
ojos la descifraron para siempre
en un jardín o un patio que son polvo.
¿Para siempre? Yo sé que alguien, un día,
podrá decirte verdaderamente:
“No volverás a ver la clara luna,
Has agotado ya la inalterable
suma de veces que te da el destino.
Inútil abrir todas las ventanas
del mundo. Es tarde. No darás con ella”.
Vivimos descubriendo y olvidando
esa dulce costumbre de la noche.
Hay que mirarla bien. Puede ser última.

Citándolo, tenía una frase que decía: “ Al cabo de los años he observado que la belleza, como la felicidad, es frecuente. No pasa un día en que no estemos, un instante, en el paraíso.”

Tú, que eres la luz, dame sombra para inundar la noche.

Surges en el borde de los vientos para sembrar el mundo de palabras.

Trigo, variedad del fanfarrón, de aristas azuladas y negras, buen grano y excelente paja. (R.A.E.)

Debo el flujo de palabras
al naciente y rojo crepúsculo,
y en el amaranto de su mano
la sombra se distrae en un suspiro
y, alargada, se disuelve entre los brotes
erráticos y nostálgicos del aire.
Tú, creces ante mis ojos,
vestida en el sueño de la tarde,
y te alabo en la dulce caricia de un roce,
mientras ves con arrebolada mirada
como ella, la sombra, trepa por los aleros,
besando en silencio los últimos rayos,
que el enhebrado sol dibuja
desde el balcón inmutable del horizonte

Bulla, ruido grande. (R.A.E.)

Cuenta su relato la clepsidra,
sus húmedas palabras me conmueven;
no hay tiempo, ya que el tiempo es un sueño
prendido en la gubia del aire.

En el acaso sincero de un verso, sereno,
cuando la tarde se arrebuja entre mis recuerdos,
estoy sentado en pleno olvido de un descreído ayer,
vendido entre la paja y el centeno.
Todo lo que la vida esconde,
todo lo que la vida tañe
desde su alto y escarpado clochel,
se me vuelve polvo, ceniza, barro,
bahorrina que me ensucia los usados zapatos
y me hace desear el beso eterno de la noche.

No hay canción, sólo una voz, un grito,
el estruendo de un choque de trenes,
el fuego crepitando en el ángaro de la soledad.

Y la clepsidra sigue su tañido de agua...

De PABLO NERUDA en sus poemas de VEINTE POEMAS DE AMOR Y UNA CANCIÓN DESESPERADA (1923-1924) la Nº 5 , de la cual tan bella canción hizo CARMEN PARIS en el homenaje que le hicieron al poeta, NERUDA EN EL CORAZÓN.

Para que tú me oigas
mis palabras
se adelgazan a veces
como las huellas de las gaviotas en las playas.

Collar, cascabel ebrio
para tus manos suaves como las uvas.

Y las miro lejanas mis palabras.
Más que mías son tuyas.
Van trepando en mi viejo dolor como las yedras.

Ellas trepan así por las paredes húmedas.
Eres tú la culpable de este juego sangriento.

Ellas están huyendo de mi guarida oscura.
Todo lo llenas tú, todo lo llenas.

Antes que tú poblaron la soledad que ocupas,
y están acostumbradas más que tú a mi tristeza.

Ahora quiero que digan lo que quiero decirte
para que tú las oigas como quiero que me oigas.

El viento de la angustia aún las suele arrastrar.
Huracanes de sueños aún a veces las tumban.
Escuchas otras voces en mi voz dolorida.
llanto de viejas bocas, sangre de viejas súplicas.
Ámame, compañera. No me abandones. Sígueme.
Sígueme, compañera, en esa ola de angustia.

Pero se van tiñendo con tu amor mis palabras.
Todo lo ocupas tú, todo lo ocupas.

Voy haciendo de todas un collar infinito
para tus blancas manos, suaves como las uvas.

Tocan las fanfarrias, viene uno de mis trovadores preferidos...desde DÍAS Y FLORES me ha dado su aliento y de esto han pasado muchos años!. Días 12 y 13 en el Auditorio, precios de escandalo 40 y 47 Euros. Yo , claro esta, ya tengo la entrada.

Somos crisol de sombras
en el círculo del fuego,
surgimos de la estrecha rendija
donde la luz se escapa.
Somos un sueño.

Somos las palabras,
ángora en la noche,
metáfora infinita
deshaciendo el invierno.
Somos un sueño.

Este poema se lo dedico a todos los amig@s de los blogs., aquellos que me dejan mensajes y aquellos que me leen y no lo hacen, aquellos a los que yo visito: Luisa, Magda, Antonio, Antón, Chema, Miguel Ángel, Teresa, Pepe, Fernando, Javier..etc..y ellos a lo mejor no saben de mis palabras pero es igual, esto no deja de ser un precioso lugar donde conversar.

Bote, barco pequeño. (R.A.E.)

Ven, apaga mi sed con tus labios de fuego.

Tus huellas son semilla de esperanza para mi cansada nostalgia.

Celebrando que viene a Zaragoza os voy a poner una bella canción, la música ya sabéis, esa va por vuestra cuenta, si queréis os la silbo...
EL SOL NO DA DE BEBER que debe haberlo publicado en vinilo en 1980 en su disco actual UNICORNIO (1991), entonces no se llamaba así, (el disco lo tengo en Cambrils).

Al tibio amparo de la dos catorce
se desnudaba mi canción de amor
llegaba el día indiscreto y torpe
y la belleza nos hacía más pobres
más esclavos de la ronda del reloj.

Así pararon los momentos pocos
así pasaba la felicidad
huyendo siempre de miradas de otros
entreteniendo un universo loco
de caricias, Judas y complicidad.
Toma de mí todo
bébetelo bien
porque hay que ayunar al filo
del amanecer
toma de mí todo
y todavía más
hay que esperar un largo
no de claridad.

Toma de mí todo
cuanto pueda ser
el sol no da de beber
a los tristes amores mal nacidos
y condenados por su rebelión
daré algún día mi canción de amigo
y fundiré mi vino con su vino
sin perder el sueño por la excomunión.

Y quien me quiera incinerar los versos
argumentando un folio inmemorial
le haré la historia de este sol adverso
que va llorando por el universo
esperando el día que podrá alumbrar.

Toma de mí todo
bébetelo bien
porque hay que ayunar al filo
del amanecer.

Toma de mí todo
y todavía más
hay que esperar un largo
no de claridad.

Toma de mí todo
cuanto puede ser
el sol no da de beber.

No te olvidaste del verde color
del trigo en primavera.
Ni del olor
húmedo y fecundo
que arrastra la tormenta.
Del sabor desnudo
del alba en el desierto,
con la tierra prendida
en un polvo rojo y milenario.
De aquellas noches,
tras los largos crepúsculos de julio,
en que la luna, mineral herido,
iluminaba con su haz tu rostro.
Te olvidaste de mí,
de mí y del amor sin limites
que yo te profesaba,
de mí,
del único que perduraba
en todos tus sueños.

Masa de roca eruptiva, de grandes dimensiones, consolidada en la corteza terrestre a gran profundidad. (R.A.E.)

Esto no es El Corte Inglés pero estamos en la semana de Silvio Rodríguez, esta canción, ¡ la he cantado tantas veces! , es muy bonita y se la voy a dedicar a Magda que sé que le gusta y a las viejas historias que uno tuvo y cuyos oídos la oyeron, se titula PEQUEÑA SERENATA DIURNA y es del primer disco de Silvio, TE DOY UNA CANCIÖN, que debe ser del año 1973.

Vivo en un país libre
cual solamente puede ser libre
en esta tierra, en este instante,
y soy feliz, porque soy gigante.

Amo a una mujer clara
que amo y me ama sin perder nada
o casi nada ( que no es lo mismo)
pero es igual.

Y si esto fuera poco
tengo mis cantos que, poco a poco
muelo y rehago habitando el tiempo
como le cuadra a un hombre despierto.

Soy feliz, soy un hombre
feliz, y quiero que me perdonen
por este día
los muertos de mi felicidad.

Quiebro la dulce sombra de los cedros,
el paisaje bucólico que se pierde en el bosque,
y sigo por este sendero pedregoso
que rodea tu corazón.
La soledad transmite una luz especial
y en esta tarde sin limites
me alejo de ti,
soy estrella fugaz sucumbiendo en la noche.

Escoplo. (R.A.E.)

De Adolfo Burriel Borque y el libro ya citado FURTIVOS DÍAS este poema con un titulo muy sonoro , COÑO:

Caos de lágrimas.

Codicio
el lecho agraz del manantial.

Hembra,
solar,
acuchillada rosa.

Codicio
el óvalo de pétalos.

Una canción de Paco Ibáñez sobre un poema de RAFAEL ALBERTI titulado NOCTURNO, otro recuerdo...

Cuando tanto se sufren sin sueño y por la sangre
se escucha que transita solamente la rabia,
que en los tuétanos tiembla despabilado el odio
y en las médulas arde continua la venganza,
las palabras entonces no sirven son palabras.
Manifiestos, artículos, comentarios, discursos,
humaredas pérdidas, neblinas estampadas,
qué dolor de papeles que ha de barrer el viento,
qué tristeza de tinta que ha de borrar el agua!
Ahora sufro lo pobre, lo mezquino, lo triste,
lo desgraciado y muerto que tiene una garganta
cuando el abismo de su idioma quisiera
gritar que no puede por imposible, y calla.
Siento esta noche heridas de muerte las palabras.

Quan surts per fer el viatge cap a Ítaca,
has de pregar que el camí sigui llarg,
ple d’aventures, ple de coneixences.
Has de pregar que el camí sigui llarg,
que siguin moltes les matinades
que entraràs en un port que els teus ulls ignoraven,
i vagis a ciutats per aprendre dels que saben.
Tingues sempre al cor la idea d’Ítaca.
Has d’arribar-hi, és el teu destí,
però no forcis gens la travessia.
És preferible que duri molts anys,
que siguis vell quan fondegis l’illa,
ric de tot el que hauràs guanyat fent el camí,
sense esperar que et doni més riqueses.
Ítaca t’ha donat el bell viatge,
sense ella no hauries sortit.
I si la trobes pobra, no és que Ítaca
t’hagi enganyat. Savi, com bé t’has fet,
sabràs el que volen dir les Ítaques.

II

Més lluny, heu d’anar més lluny
dels arbres caiguts que ara us empresonen,
i quan els haureu guanyat
tingueu ben present no aturar-vos.
Més lluny, sempre aneu més lluny,
més lluny de l’avui que ara us encadena.
I quan sereu deslliurats
torneu a començar els nous passos.
Més lluny, sempre molt més lluny,
més lluny del demà que ara ja s’acosta.
I quan creieu que arribeu, sapigueu trobar noves sendes.

III

Bon viatge per als guerrers
que al seu poble són fidels,
afavoreixi el Déu dels vents
el velam del seu vaixell,
i malgrat llur vell combat
tinguin plaer dels cossos més amants.
Omplin xarxes de volguts estels
plens de ventures, plens de coneixences.
Bon viatge per als guerrers
si al seu poble són fidels,
el velam del seu vaixell
afavoreixi el Déu dels vents,
i malgrat llur vell combat
l’amor ompli el seu cos generós,
trobin els camins dels vells anhels,
plens de ventures, plens de coneixences.

Traducción al castellano:

I

Cuando salgas para hacer el viaje hacia Itaca
has de rogar que sea largo el camino,
lleno de aventuras, lleno de conocimiento.
Has de rogar que sea largo el camino,
que sean muchas las madrugadas
que entrarás en un puerto que tus ojos ignoraban
que vayas a ciudades a aprender de los que saben.
Ten siempre en el corazón la idea de Itaca.

Has de llegar a ella, es tu destino
pero no fuerces nada la travesía.
Es preferible que dure muchos años
que seas viejo cuando fondees en la isla
rico de todo lo que habrás ganado haciendo el camino
sin esperar a que dé más riquezas
Itaca te ha dado el bello viaje
sin ella no habrías salido.
Y si la encuentras pobre, no es que Itaca
te haya engañado.
Sabio como muy bien te has hecho
sabrás lo que significan las Itacas.

II

Más lejos, tenéis que ir más lejos
de los árboles caídos que os aprisionan.
Y cuando los hayáis ganado
tened bien presente no deteneros.

Más lejos, siempre id más lejos,
más lejos del presente que ahora os encadena.
Y cuando estaréis liberados
volved a empezar nuevos pasos.

Más lejos, siempre mucho más lejos,
más lejos, del mañana que ya se acerca.
Y cuando creáis que habéis llegado,
sabed encontrar nuevas sendas.

III

Buen viaje para los guerreros
que a su pueblo son fieles
favorezca el Dios de los vientos
el velamen de su barco
y a pesar de su viejo combate
tengan placer de los cuerpos más amantes.

Llenad redes de queridos luceros
llenos de aventuras, llenos de conocimiento.
Buen viaje para los guerreros
si a su pueblo son fieles
y a pesar de su viejo combate
el amor llena su cuerpo generoso
encuentren los caminos de viejos anhelos
llenos de aventuras, llenos de conocimiento.

*Tanto el texto en catalán como en castellano proceden de la web oficial de Lluis Llach

Verdugo, ejecutor de la justicia. (Germanía)(R.A.E.)

Despierta la luna el oro de la noche
y sus monedas al caer se dispersan,
como la lluvia en el invierno,
bordando de luz la oscuridad infinita.
¿Quë hombre no querrá amasar la fortuna
que la ventura ofrece?
Mas el ciclo de la luz es prisionero,
escrito está su camino en el tiempo,
y en las manos ansiosas el oro se hace polvo,
blanco y perdido sueño del codicioso y necio;
oro en el corazón ardiente
de quienes saben hablarle a la luna
y amar con su silencio a la noche.

“Ahora con la vida a medio vivir, siendo optimista; sigo cumpliendo años pero ya no me acuerdo de que quería hacer con ella.”

Esta frase la he copiado del interesante blog de Pepe Cerdá y, aunque la he comentado por otro sitio, me parece que encierra muchos matices a los cuales no somos ajenos nadie, sobre todo los que hemos dejado la juventud en la cuneta. La verdad es que cumplir años es un regalo (nuevamente felicidades a Pepe Cerdá), pero al recordar desde donde venimos, - con la juventud en los corazones, con aquellos años en que el mundo era un futuro lleno de presagios que nos íbamos a comer en rodajas pequeñas, cada uno con sus sueños debajo del brazo, él quizás con más razones, ya que según cuenta salió a buscar y paso sus penalidades por hacer triunfar un empeño, otros, por circunstancias, prevenciones y comodidad la mayoría de veces, nos quedamos aquí soñando y recogiendo los pedazos rotos de nuestras ilusiones juveniles en el morral del tiempo, – uno siente vertigo y nostalgia.

Sea como sea, estamos ahora donde estamos. No somos más que nosotros, que ya es bastante, y todavía nos queda camino que andar, esperemos que mucho trecho ancho y con buena sombra si es posible y, como decía Kavafis, “los viejos guerreros encuentren los caminos de viejos anhelos llenos de aventuras, llenos de conocimiento”. Seamos optimistas sr. Cerdá, ya que en este caso el suyo parece desde fuera un futuro halagüeño, por lo menos querido por sus amigos, y del mío, pues no me voy a quejar. Gracias, Sr. Cerdá, por la oportunidad de reflexionar.

Pícaro, ruin y de viles costumbres. (R.A.E.)

¿Qué manantial de luz alimenta tu mirada?

De esté crepúsculo sólo quedará tu silueta recortada en la ceniza de su cenit.

Antes de que venga el día de SILVIO os voy a poner una letra que solía cantar en mi añorada juventud. Se trata de ESTA CANCIÓN del disco TE DOY UNA CANCIÓN (1973) .

Me he dado cuenta
de que miento
siempre he mentido
siempre he mentido
he escrito tanta
inútil cosa
sin descubrirme.
Sin dar conmigo
no amar en seco
con tanto dolor
es quizás la última verdad
que queda en mi interior
bajo mi corazón.
No sé si fue
que mataste mi fe
en amores sin porvenir
que no me queda ya
ni un grano de sentir.
Yo sé que a nadie
le interesa
lo de otra gente
con sus tristezas.
Esta canción es más que una canción
y un pretexto para sufrir
y más que mi vivir
y más que mi sentir
esta canción es la necesidad
de agarrarme a la tierra al fin
de que te veas en mí
de que te veas en ti
yo sé que hay gente
que me quiere
yo sé que hay gente
que no me quiere.

Recuerdo las noches de verano de 1978-79, en las que todavía vivía en la casa materna y dormía con la ventana abierta, en las que en el pub de enfrente, el famoso “Rollo”, ponían de una manera machacona los dos primeros discos de Silvio. Yo los tenía y me sabía todas las canciones, pero era agradable dormirse con “El claro de la luna” u “Ojala”.

Puede decirse que la primera vez que fui a un recital de Silvio, supe que me estaba enganchando a su voz aguda y tenue, a su música rasgada en su guitarra y sobre todo a las letras, poesía de imágenes continuas que siempre he recordado.

Desde aquella primera vez, ha pasado mucho tiempo, muchos discos, muchas vivencias personales que me han formado y me han hecho tal como soy ahora, pero siempre tengo en mi cabeza los recuerdos de mi soledad y Silvio, las escenas con mi amigo Fernando (¿qué habrá sido de él?), los dos codo con codo sorbiendo las letras y mis pequeños versos buscando su camino.

Ha pasado mucho tiempo, como ya he dicho, y esta noche , después de casi veinte años, lo he vuelto a ver. No sé como pero la emoción me embargaba cuando cantábamos las viejas melodías (todas,sí, todas) y él se esforzaba en darnos todo su cariño con su voz y con el grupo de muy buenos músicos que le acompañan.

El concierto ha sido fabuloso. No tengo otras palabras en este momento que lo describa. Con siete bises, ¡siete! que ya daba vergüenza hacerlo salir y un público enfervorizado que volverá a casa ronco y feliz. Y también mojado porque llueve de una manera acorde con el concierto, impresionante.

*La fotografía del concierto de Silvio Rodríguez en Zaragoza me la ha prestado José Antonio Melendo © 2006.

Bálsamo aromático que se obtiene por incisión en la corteza de un árbol del mismo género botánico que el que produce el estoraque en Malaca y en varias islas de la Sonda. (R.A.E.)

¿Qué versos no usarán los amantes
para conseguir la dulce caricia,
el húmedo racimo de secuestrados besos,
la incontenible avalancha de pasiones?.
Todavía hay huecos por donde mana la luz,
para que tú y yo hagamos un reino
lleno de palabras nuevas.

Un nuevo número-versión de El Cronista de la Red ya está en Internet. Un poco tarde en esta ocasión, pero ya se sabe que nunca es tarde si la dicha es buena, y es una alegría reunir en una revista a tantos amigos y a tantos colaboradores tan bien dispuestos. Muchas gracias a todos, por supuesto. Y un especial agradecimiento al webmaster de Aragonería
,Javier Mendivil, que nos aloja.

En este número (ya el doce, lo que no es poco para una publicación de estas características y tan "artesanal" como es esta nuestra) podéis encontrar un puñado de buenos trabajos: relato y fotografías de Carlos Manzano; poemas de Rolando Mix, Rafael Lobarte y Fernando Sarría; narraciones de Silvia Martínez y Anamá Martínez; fotografías de Miguel Angel Latorre; acuarelas de Carmen Mañez; impresiones gráficas y relatadas sobre Perú; la sección Sobrenombres dedicada en esta ocasión a Pablo Gargallo y al Palacio Argillo; una reseña sobre el disco "Mô" de Joan Manuel Serrat, con trocitos de algunas de las mejores canciones; reseñas sobre libros aragoneses; la sección de Nuevas Miradas, con los dibujos del niño Segio Mañez.

Todos los que hemos colaborado, esperamos que la disfrutéis: http://www.aragoneria.com/cronista

*Copio este anuncio del blog de Luisa Miñana
*La imagen es de la portada de la revista y está montada con fotografías de Carlos Manzano

Espacio al pie de la muralla y declive exterior del terraplén que servía para que la tierra y las piedras que se desprendían de ella al batirla el enemigo, se detuviesen y no cayeran dentro del foso. (R.A.E.)

Ámame en el silencio de un largo atardecer de verano.

Desnudo recibo el beso de la luna y un blanco resplandor me acecha.

Sendero perdido,
tu cuerpo me aniquila.
Llego desde el borde
indefinido de los sueños,
y en tus senos
encuentro
el dulce aroma de las rosas.
Serenata de luna,
tu piel blanca
se hace noche
entregada
a la canción de mis manos.
Aljibe donde saciar la sed.
Oasis en tiempo de desiertos.
Y aún así,
deshago las arenas
para encontrar tu sonrisa,
y germinas el alba
en la luz de una mañana eterna.

De Pablo Neruda en su obra CIEN SONETOS DE AMOR voy a poneros el Nº VIII, el libro es de 1957-1959.

Si no fuera porque tus ojos tienen color de luna,
de día con arcilla, con trabajo, con fuego,
y aprisionada tienes la agilidad del aire,
si no fuera porque eres una semana de ámbar,

si no fuera porque eres el momento amarillo
en que el otoño sube por las enredaderas
y eres aún el pan que la luna fragante
elabora paseando su harina por el cielo,

oh, bienamada, yo no te amaría!
En tu abrazo yo abrazo lo que existe,
la arena, el tiempo, el árbol de la lluvia,

y todo vive para que yo viva :
sin ir tan lejos puedo verlo todo :
veo en tu vida todo lo viviente.

Por fin he podido ver hoy "Borradores". En el programa se incluye un bonito reportaje sobre Jorge Gay y su estudio. He recordado que un par de números atrás de El Cronista de la Red publiqué allí un poema dedicado al pintor, ilustrado con la imagen de uno de sus cuadros. Reproduzco aquí ahora ambos.

Me encuentra la noche
siguiendo la sombra triste
de un ciclista huidizo
y allí estaba el sueño ocre
de un caballo del silencio,
un perro de mirada perdida
o el imposible pescador azul.

Y sin embargo en tus tardes,
en el eterno mayo,
los abismos son paisajes diarios
donde las floristas duermen en las calles
y los marineros se enamoran de las montañas
llegando tras largos viajes
al reposo y a la quietud...

Y es verdad,
todo puede siempre recomenzar,
ya que detrás de todo estás tú
abriendo al mundo tu imaginación.

Uva de color bermejo, pequeña y de hollejo tierno. Vino de color de oro que se hace de esta uva. (R.A.E.)

La noche exprime su llanto de lluvia
y su canción de oboe
es un lamento nocturno en el eco del aire.
¡Fértil luna! deshaces la penumbra
y deshilachas
los deseados contornos
de su silueta amada.
Azul bendecido por los astros
que se derrama ante tu albar reino.
Pero llega con derrumbado sigilo
la hora temible del silencio,
lento conticinio que nos desnuda el alma
con su húmeda mano,
dejándonos el frío sabor de la carama.

De Jorge Luis Borges, en su libro LOS CONJURADOS (1985), el poema titulado SON LOS RÏOS :

Somos el tiempo. Somos la famosa
parábola de Heráclito el Oscuro,
Somos el agua, no el diamante duro,
la que se pierde, no la que reposa.
Somos el río y somos aquel griego
que se mira en el río. Su reflejo
cambia en el agua del cambiante espejo,
en el cristal que cambia como el fuego.
Somos el vano río prefijado,
rumbo a su mar. La sombra lo ha cercado.
Todo nos dijo adiós, todo se aleja.
La memoria nos acuña su moneda.
Y sin embargo hay algo que se queda
y sin embargo hay algo que se queja.

Dijo: “Que otros se jacten de las páginas que han escrito; a mí me enorgullecen las que he leído”.

Andaba yo consolando
el hastío inevitable
de no haberte conocido,
con un cielo misterioso
y un rumor de antiguas voces,
dulce fruto que llevarme
lentamente hasta la boca;
y no dejaba empero
de sentir cómo la muerte
había alzado su oscuro
campamento entre las ruinas
vanas de unos vanos sueños,
breves túmulos de arena.

Y aunque sepa que otra cosa
no eres tal vez que el último
y por ello el más triste
de todos mis desengaños,
resplandece en tu hermosura
cual breve y rojo cometa
que pase enarbolando
en la noche su estela
tan dolientemente amarga.

© 2006 Rafael Lobarte

Publicado en el último numero de EL CRONISTA DE LA RED, dentro de la colección "Las Moradas de Eros"

Destrona el día su paso desgarrado
y en lluvia silenciosa se rebela.
Nada queda del estío,
de su mano
sólo el vago recuerdo
de tu estancia,
y el ramillete de olorosas flores secas
que ondea
entre mis pequeños recuerdos.

Yunque pequeño que se puede poner sobre el banco. (R.A.E.)

Devuélveme los aforismos
Amor mío, devuélveme los aforismos
que sobre tu piel he escrito
y deja caer en esta noche,
nostalgias, poemas, voces,
tu cuerpo una vez más.
¡Sólo quiero recordar!

(Antonio PÉREZ MORTE, Del poemario inédito "Escombros" 1978-2001)

Piedra de gran peso que sirve para calar las collas.(R.A.E.)

En este laberinto sin hilos y sin guías,
camino por senderos de lunas olvidadas,
y en la soledad de tu palabra,
el recuerdo y el olvido
son melodías de mi vida.

Si me marchito, dáme
de beber.
Tu boca puede traer
el mar
y emborracharme.

Si me quedo sin voz,
no me defiendas.
Corta las rosas, mira
el cielo
y sé paciente.

Si de pronto me quedo
en casi nada,
pónme en tu mano:
la arena
crece, mas yo
te amo.

Estoy triste de ti y es una somnolencia que me conmueve el alma.

Despierto al paladar de los días en su agotadora rueda.

Chistera , sombrero de copa.(R.A.E.)

De la encantadora Rosa Cólera de su libro La Canción del Tiempo del 2005 el poema Moguer y Platero:

Moguer.
Tarde de oro y cal sobre las casas.
En el sopor de la siesta
cuatro patitas llaman
y una pequeña sombra
de terciopelo gris
entre sus calles vaga....
Moguer.
Casa de oro y cal
y un leve suspiro gris
que pasa....

Recojo el fuego dorado de tu ausencia,
el que todas las noches mi corazón enciende.
Arde el haz de leña con el brío del sarmiento
y de sus brasas surge siempre tu recuerdo
en el humo azaroso que desparrama el viento
y en las oscuras cenizas que el alba duerme.

Conjunto de la fauna y flora de una región. (R.A.E.)

De León Felipe de su libro EL Ciervo (1958) el poema Cenizas:

Soy hijo del agua y de la tierra,
pero mi sepultura está en el Viento.
Que él recoja el legado de polvo y de ceniza, el mineral residuo,
la ingrávida reliquia que no se trague el fuego.

Ladrón y rufián. (R.A.E.)

Ya se van envolviendo los silencios
en su airado vuelo de pájaros azules.
Desmigado el pan oscuro del estío
en sus días de alabanzas
y en el verso hermoso del centeno,
traen las horas guirnaldas de lluvia
y lamentos de vientos huidizos.
El norte es la quimera perdida en el ocaso,
el último grito que la luz deshecha
tras la batalla sin vencedores ni vencidos.
Siempre gana la mano oculta del tiempo,
donde el otoño se dispersa y acechante
se desborda en el ímpetu de los ríos,
creciendo en las amarillas copas
de los arces, los chopos y las hayas
y en el canto de luna
de las dormidas enredaderas.
Nada queda más que recoger los frutos de las uvas,
alargar las miradas detrás de los cristales
y en el adviento de la tristeza
aferrarse al fuego de la nostalgia revivida.

Parte inferior que queda en blanco en las paginas de un impreso. Ganancia que por ello obtiene el impresor, y también la que consigue aprovechando para distinta tirada la composición ya hecha. (R.A.E.)

José Ángel Barrueco me ha pasado un Meme al que hay que contestar con el titulo de canciones de un sólo autor. Yo he elegido a Silvio Rodriguez.. Que raro ¿ verdad?

-¿Eres hombre o mujer?: Hombre.
-Descríbete.: Debo partirme en dos.
-¿Qué sienten las personas cerca de ti?: La desilusión.
-¿Cómo te sientes?.: En busca de un sueño.
-¿Cómo describiría tu anterior relación sentimental?: Oleo de mujer con sombrero.
-Describe tu actual relación con tu novio/a o pretendiente.: Pequeña serenata diurna.
-¿Dónde quisieras estar ahora?: Hoy no quiero estar lejos de la casa y el árbol.
-¿Cómo eres respecto al amor?: Esta canción.
-¿Cómo es tu vida?: Como esperando abril.
-¿Qué pedirías si tuvieras sólo un deseo?: Un rabo de nube.
-Escribe una cita o frase famosa: Del sueño a la poesía.
-Ahora despídete: Al final de este viaje en la vida.

Al parecer, luego hay que endiñarle la tarea a otros. Así que yo se lo paso, amablemente y para que se entretengan un rato, a MAGDA, a ANTONIO PEREZ y a LUISA MIÑANA.

¿Qué sombra en tus ojos esconde el ritmo de tu vida?
Pasas entre mis manos y tus pasos son agua,
posos de los años que se esfuman,
dorada arena de una solitaria playa
a la que sólo tú mirada llega,
y el mar arrastra en sus olas azules
una marea de olvido
con todos tus recuerdos,
todos tus silencios
y todas tus palabras.

Cometa , juguete que se vuela en el aire. (R.A.E.)

No romperemos más la noche
con el hiriente dolor,
ni haremos del fuego del ángaro
jenízaro transeúnte de nuestro silencio.
Sólo quedará en la mañana
la ceniza esparcida por el viento,
barrida por la ausencia y por el tiempo,
y el beso de la soledad en nuestros corazones.

Desnudo en tu luz soy sombra que enarbola la noche.

¡Que placer de nostalgia, acostarme con tu recuerdo!

Sucio, sobado y grasiento. (R.A.E.)

Vengo desnudo de palabras y de sueños
tras recorrer largos senderos de inocencia.
Como a la noche, tú me esperas llegar,
vestido en la sombra,
en el murmullo del aire
y en la nostalgia.
Pero sólo me acerco a ti,
con el monologo
incontestable
de una caricia.

Vivir era difícil
No sabíamos que vivir era difícil.
¡Tan difícil!
Vinimos sin presente bajo el brazo y sin manual:
Siempre lo he buscado,
pues nadie nos advirtió que crecer dolía,
que echaríamos los dientes, la mala baba, antes de dar un paso.
Nadie.

Nadie nos dijo que andaríamos a gatas
y dando tumbos buscaríamos a golpes el camino,
nuestro camino.
Nadie nos lo dijo:
Que nos haríamos hombres y mujeres siendo niños.
Que nos crecerían pelos, dudas y vergüenzas,
y nos llenaríamos de incomprensión y granos.

Aprendimos solos, a escondidas,
a dejarnos seducir por la utopía,
a buscar la luz a oscuras, tras muros abandonados,
donde leer a Alberti o masturbarnos.
Allí acudimos con una mirada nueva
y una voz recien estrenada. Nada.

Nada ni nadie nos advirtió del peligro
de tanta esperanza.
De nada hubiese servido por otra parte:
Amaba tanto a mi sueño como a aquellas
camisas, blancas y negras,
de tirilla o cuello Mao. No.

No sabíamos que vivir era difícil:
Ver pasar el tiempo tan deprisa como un orgasmo.
Sentirse acosado siempre, por los eternos perros del amo.
Con distintos collares, siempre los mismos.

Huimos, escapamos, pero nunca de lo que fuimos.
Si como dijo Raimon "uno es en cierto modo,
todas las cosas por las que ha pasado",
yo soy aquel niño muerto del que hablaba Calders,
soy un hijo maldito del franquismo, un hombre tarado.

¡No sabía que vivir era difícil!
¡Tan difícil!

Antonio PÉREZ MORTE

(Poema publicado en el nº 93 de la revista "El Grito" de Editorial Celya)
El poema lo publicó en su blog Antonio un 17 de agosto ...y como es mi cumpleaños, parece que me estaba haciendo un guiño.

Aprovechando que pronto vendrá a Zaragoza con sus canciones, voy a poner LUCÍA de JOAN MANUEL SERRAT y aunque nos gusta a casi todos, se la voy a dedicar a Magda, que me parece que le encanta.

Vuela esta canción,
para ti, Lucía,
la más bella historia de amor
que tuve y tendré.
Es una carta de amor
que se lleva el viento
pintada en mi voz
a ninguna parte
a ningún buzón.

No hay nada más bello
que lo que nunca he tenido.
Nada más amado
que lo que perdí.
Perdóname si
hoy busco en la arena
una luna llena
que arañaba el mar...

Si alguna vez fui un ave de paso,
lo olvidé para anidar en tus brazos.
Si alguna vez fui bello y fui bueno,
fue enredado en tu cuello y en tus senos.
Si alguna vez fui sabio en amores,
lo aprendí de tus labios cantores.
Si alguna vez amé.
Si algún día
después de amar, amé,
fue por tu amor, Lucía.

Tus recuerdos son
cada día más dulces.
El olvido sólo
se llevó la mitad,
y tu sombra aún
se mete en mi cama
con la oscuridad
entre mi almohada
y mi soledad.

Tarugo de madera con que se cierra el agujero o piquera de los toneles. En algunos países de América: Cánula de la jeringa. En Méjico: grifo, llave de cañería o depósito de líquidos.(R.A.E.)

Hoy, mientras todavía estaba en la cama oyendo la radio, he escuchado a Gonzalo Rojas, poeta chileno de 89 años, Premio Cervantes, y entre otras reflexiones, reflejaba en lo que decía, esas cosas inciertas que te pasan por la cabeza y no acabas nunca de entender, que te surgen de repente como un relámpago, en plena noche o en una amena conversación. La visión de las palabras manando de ti en pequeños versos o la belleza de una sola y única palabra que te llama con la fuerza arrebatadora y exigente de crearle un mundo alrededor de ella, para darle vida, color, una emoción que se transmita. ¿Será ésto el espíritu poético que dejaba traslucir ese venerable anciano y gran poeta?. Sea o no sea.,es lo que tenemos amigo... palabras y palabras: hermosas, terribles, únicas. Luego, el crear vida con ellas y que alguien llegue a emocionarse con lo hecho es harina de otro costal.

Esta noche a las dos surgió este verso: “Mi sombra se enamoró del atardecer”.

Azules I

Si un día me olvido de tu amor
y miro la transparente imagen
que de ti tiene el mundo.
Si te veo con los ojos
del tiempo y del silencio
y oigo sólo la música lejana
que tras el atardecer trae la noche.
Ven a mí. Cruza los perdidos senderos
y dame, en el recuerdo y la nostalgia,
el húmedo beso de tu amor
y de tu geografía.

© fotografía 2006 Miguel Angel Latorre

Agradezco en lo que vale (que es mucho) la colaboración de Miguel Angel Latorre, gracias a cuyas fotografías vuelven a este blog los FotoPoemas

Desdoro, vituperio. (R.A.E.)

Casi no te has ido
y ya nos derrumba la nostalgia,
el recuerdo de tu sonrisa, tu ironía.

No es el adarce de tu sombra
el único bagaje que nos dejas,
tras tu rápido paso por la vida.

Este dolor amargo de tu ausencia
es acíbar bebido poco a poco,
veneno en el dolor,
sal marina caída en nuestra herida,
ardiente palabra en esta noche oscura.

Te has alejado al fin,
abandonando las uvas y la ira,
navegando entre nubes del adiós,
siguiendo el largo camino de la luz.

Espero que en el sitio a donde has ido
te aguarden océanos de cristalinas aguas
y alcances fondos marinos a tu gusto
con cientos de peces y corales.

Que encuentres decenas de utópicas ciudades,
donde Tampa sea sólo una sonrisa,
un pequeño juguete de la melancolía.

Te digo adiós amigo.
Prosigue tu viaje solitario y enigmático.
Pues nosotros aquí,
abandonados,
nos quedamos
mirando transcurrir el silencioso río azul,
para siempre recordarte.

De color compuesto de blanco y pardo, o algo bermejo. (R.A.E.)

De ti y de mi
no queda nada.
Tan sólo el rastro
del adiós y del olvido.
En la lluvia
se dibuja el otoño,
como en las caracolas
vive el aliento del mar;
y es el otoño
el que trae en su regazo
el frío recuerdo
de tu marcha.
De ti y de mi
no queda nada,
tan sólo el otoño
dibujando tu cara.

Acelga. (R.A.E.)

Azules II

Sí, eres el mar.
Ando desnudo por tus aguas,
empapado de tu azul disconforme,
como arena
arrastrado entre tus olas.
Y te busco en el profundo silencio.
En la eterna música
de las mareas.
En la llamada
y el pálpito del horizonte.

© 2066 fotografía Miguel Angel Latorre

De Silvio Rodríguez, EN EL CLARO DE LA LUNA, canción del disco “Te doy una canción” :

En el claro de la luna
donde quiero ir a jugar,
duerme la reina fortuna
que tendrá que madrugar.

-Mi guardiana de la suerte,
sueña cercada de flor
que me salvas de la muerte
con fortuna en el amor.

-Sueña talismán querido,
sueña mi abeja y su edad:
sueña y, si lo he merecido,
sueña mi felicidad.

-Sueña caballos cerreros,
suéñame el viento del sur,
sueña un tiempo de aguaceros
en el valle de la luz.

-Sueña lo que hago y no digo,
sueña en plena libertad,
sueña que hay días en que vivo,
sueña lo que hay que callar.

Entre las luces más bellas
duerme intranquilo mi amor,
porque en su sueño de estrella
mi paso en tierra es dolor.

Más si yo pudiera serle
miel de abeja en vez de sal,
a que tentarle la suerte,
que valiera su soñar.

Suéñeme, pues, cataclismo,
sueñe golpe largo y sed,
sueñe todos los abismos,
que de otra vida no sé.

Sueño lo que hago y no digo,
sueña en plena libertad,
sueña en que hay días en que vivo,
sueñe lo que hay que callar.

Sueñe la talla del día,
del día que fui y del que soy,
que el de mañana, alma mía.
lo tengo soñado hoy.

Para tod@s el regalo de un sueño.

Barril grande para envase. (R.A.E.)

Tu cuerpo es la noche.
Armado silencio de dulces presagios.
Camino por senderos blancos
donde mis dedos acarician
húmedas palabras,
y deshacen el tiempo
en orillas granadas.
Cabe tu cuerpo en mis manos
como la luna se recoge
ante mis ojos.
Susurro el abanico de maldades
y engarzo el paso de los vientos
al amaranto acrisolado de tu boca.
Somos sombras huidizas
entregadas a la luz
en la batalla.
Piel con piel,
y no habrá más allá
que tus diminutos pies
escondidos entre los míos.

En mi mano abierta cabe el atardecer,
el último suspiro de la luz.
Tú dejaste que el silencio
fuera amante húmedo
de tus ojos, y templaste el tiempo
con un racimo de encadenada lluvia.
En los charcos, violetas encendidas
se arremolinaban en los pies
y un reguero de ardiente fuego
siguió nuestro camino.

Verdugo, ejecutor de la justicia ( también boquín ). (R.A.E.)

Carlos Manzano y Magda Díaz, editores de la revista Narrativas, nos anuncian la llegada del número 3. A disfrutarla.

Charca o laguna invernal que se seca en verano. Espadañal. (R.A.E.)

Debería ser un hombre nuevo cada día y renacer desde el olvido.

En el frenesí de tu cuerpo, un verso es el aroma del amanecer.

Azules III

Amor, he buscado en ti
hasta hundirme en el regazo
húmedo de tus sueños.
Y muerta mi voluntad
sólo soy la sombra huidiza y terrible
de mí mismo,
piedra silenciosa anclada a ti.

© 2006 fotografía Miguel Angel Latorre