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Se muestran los artículos pertenecientes a Diciembre de 2006. Resumen
01/12/2006Tiempo de reflexiónLlevo casi seis meses con el blog, durante este tiempo he intentado dibujar los sueños, las nostalgias, las soledades y todos los silencios, y como yo lo reflejo en la poesía que hago, buscando la emoción en las miradas que se acercan a mi bitácora, intentando haceros sentir las ausencias y recuerdos de cada uno, como un sencillo tributo a las palabras y al campo semántico en que habitan. Hay otras muchas maneras de entender la poesía que pueden engrandecer al hombre y que predican buscando rangos de solidaridad, libertad y justicia... sean bienvenidas todas las formas de pensamiento y uso de las palabras. Por mi parte me limito a discernir sobre el paso del tiempo en el ser humano, los limites que marca la melancolía, el paulatino ciclo de las estaciones, el significado de los crepúsculos, las noches, las auroras, el mar, el amor, y como estas cosas, tan transcendentales para mi y creo que para todos, nos hace cambiar la vida. No sé si lo consigo pero voy a continuar en el camino, gracias a todos. 02/12/2006Poema de Luís García MonteroDe Luís García Montero en su libro "Poesía" (1980-2005) el poema xv de su libro II :
Ese perdido reino donde cualquier política tiene forma de beso, de cicatriz privada detrás de los abrazos, nos está dominando con sus sueños, de distancia a distancia.
Quiero que te levantes con la misma impaciencia que los árboles, creciendo hasta lo exacto para rozar mis labios, para buscar en ellos la humedad sin la lluvia.
Sé que descubriremos siluetas desnudas por la casa, recuerdos visitantes, fantasmas de una noche sin verano, que andarán en nosotros y pedirán su cuenta,
porque la oscuridad como un espejo, nos devuelve la imagen que le damos.
Pero conozco todas las preguntas que no sé contestarte, el cuerpo en donde viven las interrogaciones, tu sueño en los pañuelos, como de haber llorado. Poema de Agustín García Calvo/ Canción de Amancio PradaTenía la intención un día de estos de poneros el poema de Agustín García Calvo y que Amancio Prada convierte en una hermosa canción "Libre te quiero" y hoy yendo en el autobús la he visto colocada por la Casa de la Mujer en uno de los cristales para que la gente la lea. Pertenece al disco "Canciones de amor y celda" del año 1978 que fue el primero que me regalo mi compañera.
Libre te quiero, como arroyo que brinca de peña en peña. Pero no mía.
Grande te quiero, como monte preñado de primavera. Pero no mía.
Buena te quiero, como pan que no sabe su masa buena. Pero no mía.
Alta te quiero, como chopo que al cielo se despereza. Pero no mía.
Blanca te quiero, como flor de azahares sobre la tierra. Pero no mía.
Pero no mía ni de Dios ni de nadie ni tuya siquiera.
Os la dedico a todas mis amigas del blog con el permiso de vosotros, creo que se la merecen. Oíd como os la silbo....
03/12/2006Recojo la lluvia del otoñoRecojo la lluvia del otoño y entre mis manos mojadas, se convierte en violetas, silenciosas y amables como tus caricias, cuando, sin mirarme, tomas mis dedos y jugueteas en el aire. Está la tarde con su sombra blanca inundándolo todo de silenciosos versos y las huellas son húmedas, como las lágrimas pacientes de la espera, y el beso de las hojas al caer suena en su derramado amor cuando se posan, entregadas, en el epitafio de su solitaria agonía. No tenemos prisa. En estos días no existe la prisa. Sólo el quizás impaciente de nuestros cuerpos, o el pequeño deleite de saber que todo esto es un poco intrascendente y que entre las luces de nuestra casa sigue ardiendo el fuego y la caricia. Golpes de Mar en Zaragoza
Mañana, día 4, Antón Castro presenta entre sus paisanos aragoneses -(ya sé que es gallego)- su libro “Golpes de Mar”. Anda el libro estos días con nosotros con la frescura del descubrimiento. Es una auténtica gozada la lectura de las historias que contiene, cuajadas de lugares que parecen desdoblarse en metáforas de múltiples ecos aproximándose al lector como en olas de diversos tiempos, y habitadas por personajes que tienen un pie en la tierra y otro en el sueño. Es además un regalo la prosa agilísima y luminosa en que están escritas. En fin, que en estos días de niebla se hace de lo más oportuna y reconfortante la lectura de “Golpes de Mar”. Recordemos que la presentación será en la Facultad de Económicas (Gran Vía, 2), y que estarán presentes junto a Antón Castro, Malcolm Otero Barral (editor de Destino), José Luis Melero (escritor y bibliófilo) y Julia Millán (librera de Antígona). Amén de cuantos quieran acompañar, claro.
*Traigo este texto desde Pandeoro, de Luisa Miñana. Canción de SilvioTengo en la cabeza esta canción de Silvio que ya puse hace unos meses, es del disco MUJERES y se titula "Adonde van las palabras" debe ser todo culpa de mis reflexiones. A dónde van las palabras que no se quedaron;
04/12/2006CantilenaCantar, copla, composición poética breve, hecha generalmente para que se cante. Repetición molesta e importuna de alguna cosa. (R.A.E.) 05/12/2006Es diciembreEs diciembre. Y aunque no hay nieve la niebla tiene ese sabor dulce que deja el fin del año en los perdidos sueños. Buscan los niños en las calles las luces que trae la temprana noche, y las húmedas huellas de sus pequeños pasos se confunden como en la encrucijada de un camino de risas. Cubre el color de tus ojos todas las sombras que arrastra el día, versos de palabras y silencios que acarician como una canción el viejo navío donde navega mi alma. Y el tiempo se vuelve agua entregado a ti como lágrimas entre tus manos sabias. FotoPoema - 49
Fuego II
Temo el día incierto en que tus ojos no me miren, en que tu mano no sea la caricia, ni tu cuerpo el único sentido que me guía. Tengo un sueño de luces infinitas en el que tú ya no estas y yo me hundo en el fuego encadenado de tu ausencia.
© 2006 fotografía Miguel Angel Latorre CañamaRepartimiento de cierta contribución, que se hacía unas veces a proporción del haber y otras por cabeza. (R.A.E.) 06/12/20066 de Diciembre (estamos hablando de la libertad)He recuperado recuerdos de la transición con un disco libro de cantautores aragoneses, para mí especialmente siempre he sentido un aprecio especial por LA BULLONERA y de esa época tanto Eduardo Paz como Javier Maestre dejaban sus voces al amparo del cierzo y como una nueva manera de luchar por las cosas de nuestra tierra y por los hombres que luchaban para conseguir la llegada de la democracia.. Va "pues" una canción (otro día pondré otra) de esta gente tan estupenda.
Estamos hablando de la Libertad Letra de Mariano Anós Música de Javier Maestre.
Una vez más aquí, en un tiempo de vida y en un lugar de España, como tantos, junto al agua del Ebro, por ejemplo, navegando el agua clara de tu cuerpo.
-Estamos hablando de la libertad-
Una vez más aquí, en esta historia encontrada recuerdo y no recuerdo lo que nunca he vivido: un hoy posible. Un hoy posible.
Porque nunca he vivido lo que me han sepultado abiertamente en tumba de dos palos y en tumba de granito y en tumbas numerosas de terror. Y llevan puntualmente más tumbas a su tumba y más palos. Es un hecho.
Yo llevo, que no es mucho, unas palabras como puños, oscuramente, en una especie de alegre confianza. de alegre confianza.
-Estábamos hablando de la libertad- Llega la auroraLlega la aurora en el vuelo blanco de las palomas y en el revestido tul que la luz desperezada dibuja en los edificios y en las avenidas. Quizás tú te has despertado siguiendo el reloj que conocen tus ojos y me has dejado solo, dormido, entregado al vano afán de encontrarte entre las revueltas sábanas vacías. Siento la soledad en los primeros segundos, como el gong que despierta mi cuerpo de una vana eternidad de sueños placenteros, pero de inmediato oigo el runrún del exprimidor e imagino tus manos haciendo el desayuno, el primer milagro que nos reserva el día. 07/12/2006Presentación de Golpes de marMARIANO GISTAÍN ESCRIBE DE GOLPES DE MAR Mariano Gistaín publica esta columna sobre "Golpes de mar" de Antón Castro en El Periódico de Aragón: "El mar convencido. José Luis Melero se consagró como un presentador de luxe. Ya venía dando avisos, pero el martes se salió en la disección del libro de Antón Castro, Golpes de mar, que era una pieza difícil. Difícil porque son cuentos pero vibran todos a la vez, y porque Antón ha cuajado y ya no hay forma de saber si la cosa va en hiperrealidad, en fábula, en leyenda o en un mix: Antón es inabarcable. Es lo que tiene alcanzar esa maestría indómita que siempre ha perseguido el gallego aragonés por encima de todas las cosas: duplicar la vida con el texto, a ratos suplantarla o suplirla, darle tres vueltas. Duplicar la vida o lo que sea este fluir, que como no se sabe (no, no se sabe, aún faltan generaciones de becarios), pues deja mucho margen para recrear casi desde cero, recombinar frases y personajes y lugares casi el filo de las cuatro letras del ADN. AC se ha metido ya sin saberlo en la gramática luminosa de las células, que ya no son esos globos de los libros de texto. Y en este afán por desbriznar la vida y sus entreactos, amoríos, pasiones, pulsiones, desasosiegos ignotos. Antón va y viene al fondo de la infancia y en veinte años ha seguido sacando cerezas de todos los colores y matices, las ha ido desplegando al ritmo de capítulos, peces abisales, runruneos del alma, unidades sueltas pero conectadas, hiperviculadas a esos mares tenebrantes donde los chicos descuartizaban las ballenas que se quedaban encalladas hasta convertir las olas en sangre y espuma (cuidado con estos cuentos porque se pegan). Melero aplicó el bisturí, sacó muchísimo material de estos relatos fabulosos y deleitó a la inmensa parroquia que acude a las presentaciones sobre el mundo infinito de AC. Lo mejor de todo es que cuando habló el autor volvió todo del revés en estas once dimensiones que ahora tienen las cosas, y explicó sencillamente que todo estaba ahí, que no había inventado nada. Y aún dio avisos y pistas de lo que le queda en la sentina, que es mucho más alucinante de lo que se acaba de imprimir en Destino. Insistió en que de pequeño su madre le hacía bañarse con delfines y ya de ahí saldrá la próxima entrega, esperemos que no tarde veinte años. La saga galaico aragonesa de hiperrealismo fabuloso, como esas sirenas tan humanas que el autor extrae del papel en sus dedicatorias, continua."
Recogido de la bitácora de Golpes de mar. Volverá el océano
Volverá el océano. Paciente sueño desarbolado en el fulgor nocturno de un olvidado faro. Oscuro azul de penumbra, sólo el grave sonido de tu cuerpo hace humedecer mi alma. De esta soledad se quiebra el día y el olor de las mareas cubre mis ojos como un llanto sin nombre, mientras mis huellas buscan en la arena respuestas que la playa no puede darme.
*Tomo prestada:) esta imagen de Cambrils desde Pandeoro, de Luisa Miñana 08/12/2006CaperolEn el mar, extremo superior de cualquier pieza de construcción, y especialmente el de la roda en las embarcaciones menores. (R.A.E.) Había arrancado los versosHabía arrancado los versos nocturnos de la noche mientras el río cruzaba de lisonjas las variadas barcas, llenas de susurros y besos de amigables sombras, y un desaire de remos movían el agua con el ritmo perpetuo de la fragilidad. Todavía la soledad se aligeraba con la música de lejanas voces y las luces de los farolillos hacían crepitar el rojo en mis ojos. El azul del cielo encarnaba la estelar silueta de los luminosos astros y mis manos nerviosas esperaban que el tiempo se detuviera hasta que llegases como el soplo que iluminase las sombras del anochecer e hiciera de la clepsidra las gotas que abrieran el tiempo de la dicha. 10/12/2006FotoPoema - 50
Fuego III
En tus manos acaban todas mis palabras, deshechos anhelos que se lleva la brisa. Y este acíbar me conmueve y me ahoga, como ardiente branza que a ti me encadena, en la soledad y en el silencio de tu ausencia.
© 2006 fotografía Miguel Angel Latorre 11/12/2006CapnomanciaAdivinación supersticiosa hecha por medio del humo, que practicaban los antiguos. (R.A.E.) Presentación del Nº 5 de la revista de la AAECRIATURAS SATURNIANAS -- Revista de la AAE He estado hoy en la presentación del 5º número de la revista Criaturas Saturnianas, que edita la Asociación Aragonesa de Escritores y que patrocina el Gobierno de Aragón. La revista presenta un ramillete de trabajos realizados por algunos de los escritores asociados, la mayoría nacidos en Aragón, lo cual ya es un hallazgo (un milagro), y presenta en sus casi 300 paginas gran variedad de temas. La verdad es que no estábamos demasiada gente, la fecha de la presentación y la hora no eran las mejores, y entre los considerados medios de comunicación estaba yo, que debía pertenecer al ramo “virtual” – por tener un blog, supongo. La verdad es que el acto ha sido muy ameno y enriquecedor para mi. Ha destacado la intervención de la presidenta de la asociación, Magdalena Lasala, a la que considero –aun admirándola por todo su trabajo- sobre todo poeta, ya que sus libros de narrativa tienen siempre un cierto ritmo no ajeno a la poesía. Ella ha tomado con gran vigor las riendas de la asociación. También ha hablado el vicepresidente, Javier Barreiro, y Juan José Vázquez viceconsejero de Educación, Cultura y Deportes, ya que la revista cuenta con el patrocinio del Gobierno de Aragón. Dejando a un lado el asunto de la revista como tal, hermosa de apariencia, agradable en la tipografía, el acto de presentación de “Criaturas Saturnianas” me ha provocado una serie de preguntas sobre el verdadero significado de las asociaciones de escritores. Yo, que me gustaría considerarme algo así como un creador literario, veo que uno de los grandes problemas de los escritores son, ahora y serán todavía más en el futuro, es el acercamiento a las nuevas tecnologías (Internet, móviles, etc.). Y no creo que desde el individuo singular y personalísimo, que es un señor en soledad rasgando los teclados, se encuentren las soluciones a esta situación. Por supuesto que los escritores tienen que asociarse, como puede sucederle a cualquier colectivo, ahora para todo. Pero el problema es que los libros van a ser un bien escaso dentro de unos años y hay que moverse rápido para ver los caminos y sus posibles soluciones. Yo no las sé, pero alguien debe tener la llave por donde va a ir el futuro, verlo a tiempo y tomar cartas en el asunto. Me parece lo más conveniente. De todas las maneras bienvenido sea el nuevo número de las Criaturas Saturnianas y bienvenida sea la nueva junta directiva de la asociación con Magdalena a su cabeza. Que lo hagan muy bien y esperemos muy pronto verla en Internet. En la revista podemos encontrar distintas colaboraciones: -Entrevista a Luís Alberto de Cuenca por Magdalena Lasala. -Relatos y poesía de Miguel Carcasona, María Pilar Queralt, Margarita Barbáchano, Fernando Burbano, José María Barceló, Julio Blanco Y Gabriel Sopeña. -En el apartado de Ensayo y Pensamiento aparecen Pilar Paz Pasamar, Víctor Juan Borroy, José Antonio Adell y Celedonio García, Andrés Ortiz-Osés, Ricardo Serna, Julio Cristellys, María Jesús Fuentes y Pablo Marco. -Distintos estudios de autores aragoneses realizados por Javier Barreiro, Miguel Ángel Yusta, Luís Felipe Alegre y Adolfo Burriel. -Testimonios de Francisco Barrao y José Antonio Conde. ¿Y qué harán las rosas sin tu presencia?
¿Y qué harán las rosas sin tu presencia? No hay nada tras tu paso por mi vida. El tenue recuerdo de tu risa o esas postales que envías desde lejanas islas y exóticos países. Sólo el silencio del jardín y la soledad de las rosas sin la sombra de tus manos, y el aroma que guardan para el día improbable de tu vuelta.
© fotografía 2006 José Antonio Melendo. 12/12/2006Meme libroSiguiendo el run-run de la GAVIOTA hago la tarea indicada: libro de obras completas IV de Jorge Luís Borges, pag. 123 , línea 5ª de SIETE NOCHES 1980,... La contestación puede ser absurda, pero es exacta en el sueño. Todo lo habíamos preparado. Llego a la conclusión, ignoro si es científica, de que los sueños son la actividad estética más antigua.
Sé lo paso a Libertad, Dulcinea, Pan de Oro e Isthar. CaponadaFogata que se hace con leña menuda o ramaje. (R.A.E.) En esta orillaEn esta orilla de húmedas arenas, apenas soy el momento de mi huella, el pequeño intervalo en que entre una ola y otra paso, como una sombra, sobre el delicado tapiz del tiempo.
13/12/2006CárabeÁmbar, resina fósil. (R.A.E.) Poema de Manuel VilasDe Manuel Vilas, poeta, en su libro "Resurrección", el poema en prosa "Mujeres". Editorial, Visor. 2005 No las ves que están agotadas, que no se tienen en pie, que son ellas las que sostienen cualquier ciudad, todas las ciudades. Con el matrimonio, con la maternidad, con la viudedad, con los golpes, ellas cargan con este mundo, con este sábado por la noche donde ríen un poco frente a un vaso de vino blanco y unas olivas. Cargan con maridos infumables, con novios intratables, con padres en coma, con hijos suspendidos. Fuman más que los hombres. Tienen cánceres de pulmón, enferman, y tienen que estar guapas. Se ponen cremas, son una tiranía las cremas. Perfumes y medias y bragas finas y peinados y maquillaje y zapatos que torturan. Pero envejecen. No dejan las mujeres tras de sí nada, hijos, como mucho, hijos que no se acuerdan de sus madres. Nadie se acuerda de las mujeres. La verdad es que no sabemos nada de ellas. Las veo a veces en las calles, en las tiendas, sonriendo. Esperan a sus hijos a la salida del colegio. Trabajan en todas partes. Amas de casa encerradas en cocinas que dan a patios de luces. Sonríen las mujeres, como si la vida fuese buena. En muchos países las lapidan. En otros las violan. En el nuestro las maltratan hasta morir. Trabajan fuera de casa, y trabajan en casa, y trabajan en las pescaderías o en las fábricas o en las panaderías o en los bares o en los bingos. No sabemos en qué piensan cuando mueren a manos de los hombres. 14/12/2006CaramaEscarcha. (R.A.E.) SientoSiento el hueco calido de tu mano olvidada entre las mías al pasar a mi lado, la huella tibia de tu cuerpo abandonada entre las sábanas revueltas en la aurora o el beso húmedo de tus labios, roce presuroso en el adiós de la mañana, como una herida abierta en mi boca.
ReflexiónEl que escribe poesía no tiene que sentir siempre el sentimiento de sus palabras, sino que tiene que tener la capacidad de crear las emociones para los ojos de los demás. 15/12/2006De esta luzDe esta luz que inunda la penumbra del mar como un calido rayo que te nombra en la lengua iluminada del agua, salen los últimos miedos y se yerguen los silencios, mientras nuestros ojos se acostumbran a esperar el instante en que nos vemos. CaramanchelCubierta fija o móvil, a modo de tejadillo, con que se cierran las escotillas en algunos buques. Tugurio, chiribitil, desván. Cantina, puesto público donde viven bebidas y algunos comestibles. En Ecuador, Puesto de vendedor ambulante, que lo sitúan en los soportales para vender sus chucherías. En Perú, cobertizo para resguardarse de la intemperie. (R.A.E.) En ese mar ondeado
En ese mar ondeado por el vuelo del silencio en el que el azul es un oscuro demiurgo, que en su susurro te arrastra al fondo de la soledad, anida la luz, ardentía marina, soplo que ilumina tus ojos, branza que une tu alma con invisibles hilos a este rincón del mundo.
© 2006 fotografía José Antonio Melendo 17/12/2006Reflexión sobre la poesía con palabras de Luis García MonteroDe su poema Martes y Letras de Luis García Montero, en la pagina 374 de su antología (1980-2005) , los últimos versos... La poesía es la voz del que se sabe vivo y mortal, lo dice Blas de Otero, y en conclusión, señores, el poema no nace del esfuerzo de hablar solo, es la necesidad de estarle hablando a una silla vacía. Has crecido a lo largo de la nocheHas crecido a lo largo de la noche, como en un mar se abre paso la tormenta. Así me has encadenado al devenir de tu cuerpo. Cruzada la mañana con el ligero rescoldo del sol, vierten tus ojos los silencios. Son eslabones perdidos de la bruma, jirones de una noche de azabaches que descansan en mi piel y en el roce descuidado de tus manos. Se escapa el aire y su aroma, siguiendo tus pasos. Sólo me queda el sabor a ceniza, el volátil humo, el ardiente recuerdo que en las horas deja el eco de nuestros deseos. CaramidaImán, mineral. (R.A.E.) FotoPoema - 51
Fuego IV
Soy fiel reflejo de tu abandono, mi deseo de ti ilumina la noche. No me queda más esperanza que el dulce recuerdo de tu boca y la nostalgia de tu cuerpo, mientras sigo ahogándome en el océano frío y profundo de tu indiferencia.
© 2006 fotografía Miguel Angel Latorre. CaramillosoQuisquilloso. (R.A.E.) 18/12/2006Poema de Luis García MonteroDe Luis García Montero en su libro Poesía (1980-2005) una gran antología, el poema: "La ausencia es una forma del invierno".
Como el cuerpo de un hombre derrotado en la nieve, como ese mismo invierno que hiela las canciones cuando la tarde cae en la radio de un coche, como los telegramas, como la voz herida que cruza los teléfonos nocturnos, igual que un faro cruza por la melancolía de las barcas en tierra, como las dudas y las certidumbres, como mi silueta en la ventana, así duele una noche, con ese mismo invierno de cuando tú me faltas, con esa misma nieve que me ha dejado en blanco, pues todo se me olvida si tengo que aprender a recordarte.
Anidan mis palabrasAnidan mis palabras en la soledad y en el derrocado intento de la tarde de sobrevivir ante el imperio de la sombra. Ella ha sido el último peldaño derribado de mis sueños, como humo vencido por el viento se ha ido, ha dejado el hueco calido de sus ojos entre los últimos latidos del sol, y alojada en mis pensamientos se ha alejado, lentamente, como siempre se marchan los recuerdos, revestidos con el color de una piel y con el sabor agridulce de una boca. Estela derramada de una ausencia, transparente historia de un adiós. 19/12/2006CaramujoRosal silvestre. Especie de caracol pequeño que se pega a los fondos de los buques. (R.A.E.) En este mar undoso
(Para Marisa L. Mi cariño y mi agradecimiento).
En este mar undoso de palabras profundas, donde tú y yo nos reunimos al compás de las noches y los días, no se quiebra la luz ni se cae el universo de su esfera. Pero sólo la suave caricia de una rosa, el aroma impreciso que en el aire navega y deja su frágil figura enaltecida como la intangible verdad que une los versos, crean los lazos que nos atan al silencio, a la soledad compartida en sus mareas y que a veces sus aguas nos derrama como el fruto de un desconocido anhelo. Por eso, tengo mi mano abierta. Sube a la proa de mi barca, juntos iremos hacia el horizonte conmovido por todos los poetas que lo han dibujado y que han escrito poemas nacidos al amparo de su abrigo. Allí, una sonrisa siempre te está esperando.
*©2006 fotografía José Antonio Melendo. 20/12/2006No séNo sé en que línea de tu mano andan mis recuerdos, ni donde has dejado olvidado el sabor de mis labios. Presiento en tu cuerpo vencida la llama. La batalla cercada por el frío. Un recorrido largo de oscura soledad y el silencio en los poros de tu piel con todas las palabras derramadas. Las caricias de tus dedos, sueños de guitarras que sonaban, eran marejadas de olas y el deleite de mis ojos ciegos, ahora tan apenas se demoran en mi pelo como si el aire fatigase tus anhelos. Tengo un fuego abatido por tu boca y de esas errantes cenizas, sólo hoy me queda, el amargo sabor de la derrota y tu mirada, alejada y perdida, como arrastrada por la blanca barca de la luna.
21/12/2006CaramuzalBuque mercante turco de tres palos, con popa muy elevada. (R.A.E.) Poema de Luis García MonteroNuevamente de Luis García Montero en su libro POESÍA (1980-2005) en la Pág. 407 el poema titulado AMOR:
Las palabras son barcos y se pierden así, de boca en boca, como de niebla en niebla. Llevan su mercancía por las conversaciones sin encontrar un puerto, la noche que les pese igual que un ancla.
Deben acostumbrarse a envejecer y vivir con paciencia de madera usada por las olas, irse descomponiendo, dañarse lentamente, hasta que a la bodega rutinaria llegue el mar y las hunda.
Porque la vida entra en las palabras como el mar en un barco, cubre de tiempo el nombre de las cosas y lleva a la raíz de un adjetivo el cielo de una fecha, el balcón de una casa, la luz de una ciudad reflejada en un río.
Por eso, niebla a niebla, cuando el amor invade las palabras, golpea sus paredes, marca en ellas los signos de una historia personal y deja en el pasado de los vocabularios sensaciones de frío y de calor, noches que son la noche, mares que son el mar, solitarios paseos con extensión de frase y trenes detenidos y canciones.
Si el amor, como todo, es cuestión de palabras, acercarme a tu cuerpo fue crear un idioma.
25/12/2006Me demoro en tiMe demoro en ti como el sol se deja seducir por la tarde en el verano. De las pequeñas cosas se hace grande la vida: una caricia de mis manos ciegas al pasar tú junto a mi, un pequeño roce de mi boca sobre tus humedecidos labios, una mirada rendida sobre tu desprevenida silueta, prendido en el descuido de tu risa el pequeño instante en que tus ojos se cierran y eres una paloma brillando en la tarde... todos esos momentos en que haces florecer mi ternura. CarbonadoDiamante negro. (R.A.E.) 26/12/2006Un revueloUn revuelo de ángeles se bañan en el río cayendo desde el cielo ensoñado y enmarañan en su largo llanto el silencio que encierra la tarde. Poema de Pablo NerudaDe Pablo Neruda en su libro Extravagario el poema titulado "Caballos" :
Vi desde la ventana los caballos.
Fue en Berlín, en invierno. La luz era sin luz, sin cielo el cielo.
El aire blanco como un pan mojado.
Y desde mi ventana un solitario circo mordido por los dientes del invierno.
De pronto, conducidos por un hombre, diez caballos salieron a la niebla.
Apenas ondularon al salir, como el fuego, pero para mis ojos ocuparon el mundo vacío hasta esa hora. Perfectos, encendidos, eran como diez dioses de largas patas puras, de crines parecidas al sueño de la sal.
Sus grupas eran mundos y naranjas.
Su color era miel, ámbar, incendio.
Sus cuellos eran torres cortadas en la piedra del orgullo, y a los ojos furiosos se asomaba como una prisionera, la energía.
Y allí en silencio, en medio del día, del invierno sucio y desordenado, los caballos intensos eran la sangre, el ritmo, el incitante tesoro de la vida.
Miré, miré y entonces reviví: sin saberlo allí estaba la fuente, la danza de oro, el cielo, el fuego que vivía en la belleza.
He olvidado el invierno de aquel Berlín oscuro.
No olvidaré la luz de los caballos. Carbúncul@Rubí. (R.A.E.) 27/12/2006FotoPoema - 52
Fuego V
Cenizas. Convertidas las palabras en cenizas, y detrás de ellas, nuestros cuerpos calcinados en la soledad de la indiferencia.
© 2006 fotografía Miguel Angel Latorre 28/12/2006Se derrama un sueñoSe derrama un sueño y en las sábanas y en la almohada queda reflejada la silueta de tu cuerpo. No es temor lo que siento ante la soledad, ni siquiera me hago preguntas por tu ausencia, sé que ahora andas atando los cabos precisos de las pequeñas cosas y el revuelo de sonidos que llegan a mi surgen de tus manos preparando el desayuno, y de la radio que acumula en su letanía los pasos que el mundo ha dibujado, mientras tú y yo enhebrábamos caricias y silencios en una larga noche de iluminada penumbra.
Cárden@De color amoratado. Dícese del toro cuyo pelo tiene mezcla de negro y blanco. Dícese del agua del color opalino. (R.A.E.) 29/12/2006No hemos vuelto
No hemos vuelto nunca al embarcadero, al silencio que el invierno dibujaba en las barcas, a la soledad hiriente de las viejas maderas envueltas en las lonas, y a pasar entre los remos desgastados, diseminados aquí y allá como absurdas interjecciones que la tarde y el tibio sol ensombrecían. Aun así, tus manos y las mías, en su doliente ausencia, guardarán recuerdos de las caricias y las promesas de aquellos días. CardumeBanco de peces. ( R.A.E.) 30/12/2006Nada puedoNada puedo objetar de tus besos, de tu boca, del sabor a recuerdos que me deja la húmeda presencia de tus labios. Pero temo la lejana ausencia, esa que portas entregada en tus caderas, el rumor a aguardiente y cerezas que tu pelo me deshoja, como si de este verso sólo tú fueras lo tangible y real, y yo, el sueño que te sigue. 31/12/2006Que soledadQue soledad de noches se acumula junto a mi sin el rumor de tu sueño. Año nuevoAño Nuevo
Sólo nos queda de los sueños el húmedo precipitarse del agua desde el aguamanil de los deseos a nuestras manos vacías. Parece que los años vividos nos desbordan cada vez que el calendario tañe y suenan, con voz sonora y antigua, los latidos de los viejos bronces que en nuestra infancia creaban las campanas. Sentimos en ese instante, con el eco de la música del tiempo, un escalofrío que nos encoge el alma.
Pero sólo es un momento... después viene la alegría y la esperanza.
Deseo que todos vosotros tengáis un 2007 que al recordarlo siempre os haga sonreír. |
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