Hay tristeza, mucha tristeza. La soledad arranca las palabras e imposibilita probar a ser dichoso. Miedo a sentir la ternura, miedo a dejarte arrastrar por una caricia. Pero los besos de pergamino jamás hacen sentir el deseo húmedo donde se esconde el ámbar. Las abejas enmudecen, el sordo sonido del agua se calla, todo queda en la piel, un escalofrío, apenas a dos segundos de la felicidad. Para Sonia, ella sabe por qué.
Luces. Sólo luces y un ocaso de viento silenciándolo todo. La noche es un estribo más al que agarrarse y tú, oculta, detrás de las barcas, ensimismada sombra del estío, mientras el mar se afana en respirar en su deseo de ser humano.
Se va el suave día con su brisa de estancias abotonando la camisa de la noche, y en el refugio del crepúsculo, encendidas las últimas nostalgias, tú y yo convivimos, sabiendo de antemano, que a pesar de todos los silencios no hay entregadas más cartas al azar que las que siempre su mano ha poseído.
Hemos ardido tantas veces en el abandono de las noches,
mientras el crepúsculo perenne nos vestía
con sus floreadas llamas rojas
que ahora, cuando nada nos conmueve,
llegan la soledad y el desaliento,
el doloroso aroma de las ausencias
que las cenizas traen al alba.
Pero no aprendemos,
ya que después de todo
siempre nos queda
la fascinación del fuego.
© fotografía 2007 Miguel Angel Latorre
Quien no se bautiza en la duda pocas veces puede justificarse en los fracasos.
Brillo simultáneo, por ejemplo de muchas estrellas. (R.A.E.)
Al amanecer, los silencios cobran la importancia que les dio la noche. Se derrumba el palio bajo el que los cuerpos son más hermosos y, desnudos, el uno ante el otro, como los ha dejado la penumbra, sólo queda cerciorarse de la pequeña verdad que les acecha: no son más que héroes de una singular batalla, donde el deseo siempre vence. Mientras, en el jardín se derrama el día; empiezan los aspersores su rutinario trabajo y un alivio de pájaros revolotea y canta.
Nada de lo que nos dijimos tiene ningún valor, ni siquiera las dulces palabras con que tus labios saboreaban mi piel. Las noches se abren en el abanico de los deseos y tú y yo estábamos en el sitio adecuado para mentirnos.
Después del páramo, a la orilla de un reguero de agua, un repecho de sombras escondía el silencio de unos solitarios pinos. No había mayor soledad que su triste compañía en el agreste paisaje.
Llegar al límite, al extremo desnudo de la ternura, donde tú y yo nunca nos hemos herido pero sin embargo siempre nos resguarda el temor. En el silencio de mis dedos encuentras palabras que te hablan de sueños y deseos y un reguero de emoción que deja escrito en tu piel mis versos más oscuros.
Aunque la noche sólo nos reserve un lugar donde respirar,
entre tus manos el deseo se hace un sendero de caricias abiertas.
Suena la música que trae la brisa altana del mar
y en ella, encendidos versos que humedecen tus labios
y hacen en mi piel un reguero desarmado de luz.
Colores 2
No hay rencor que deje en mí la ira,
sólo este mar de onduladas flores
en que mis ojos se reconocen en el dolor de las violetas
como si en la dicha de tus besos
trajeras a mi piel el recuerdo de tus olvidos.
Hay un escalofrío recorriendo la noche,
yo estoy desnudo y en mis sábanas
sobran muchas hojas secas
que ya no tienen tu huella.
© fotografía 2007 Miguel Angel Latorre
El día es hoy una espada de luz, un sarmiento herido por el fuego: el estío se desliza por las piedras como un lagarto en celo.
Banquete fúnebre. (R.A.E.)
Sobre mis recuerdos yo también recorrí las calles de París y sentí el escalofrío tentador de sus mujeres, aquellas que alimentaban con su luz las esquinas cercanas en su deambular por el Pigalle. En sus bocas se urdían los sabores misteriosos y, envueltas en el humo de cigarrillos, se ofrecían como aromáticas flores a nuestros deseos. Sus cuerpos desnudos quedarían en la mente como el único vinculo que nos guardase la piel, y en aquellas habitaciones del hotel Violette, adornadas de musgo y en sus entristecidas camas, encontramos lo recóndito e inesperado. En la Rue de Poissonnières mi juventud empezó a dibujar un sueño: De todas las ciudades que amase, París siempre sería única.
Cuando te beso siento en tus labios el sabor de su boca, y ahora no sé, si es a ti a quien amo o a ella que tanto te quiso.
No hay mayor dolor que la esperanza y el perfecto silencio tras su muerte.
En el sabor de tu boca he encontrado todos los pretextos y la noche y los desiertos han hecho el resto. Casi me siento obligado contigo, quiero ser amable, atento, dejar suaves caricias en tu piel desnuda, quitarle importancia al regalo sublime de tu cuerpo. Los dos sabemos demasiado el uno del otro y ahora en el nuevo juego de ser amantes nos queda mucho por recorrer. Desayunamos de momento, el domingo todavía nos puede traer el vértigo y tus miradas son un buen presagio.
¿En qué oculto pozo resuena el eco de nuestros antiguos pasos?
No nos cubre el edredón los cuerpos, demasiado cuerpo desnudo ante un edredón tan pequeño. Después de la noche no hay mayor vergüenza que la desnudez del alma, ya que ahora con el alba nada le puede cubrir y en nuestras miradas surge el temor a sorprendernos ante los ojos del otro. La luz se derrama por la habitación, y aunque te tapas la cara con la almohada sigo viendo tu espalda tatuada con estrellas y el nacimiento de tus hermosos senos. Me sobrecoge tu soledad, erizándome el vello en el escalofrío más intenso que he sentido contigo.