Cajón de Sastre

Golpes de mar, de Antón Castro

 

Antón Castro, escritor y periodista, presenta  hoy en Madrid su libro Golpes de mar, editado por Destino, en su colección "Áncora y Delfín". Recoge 16 relatos escritos, como el mismo Antón Castro ha contado, a lo largo de muchos años. De veintitrés años. Es un libro, pues, sin duda vivido y será necesario revivirlo en la lectura. Su autor ha dejado que nos asomemos a esos relatos a través de algunos fragmentos que nos ha regalado en su blog: El paseo de la viuda; Ballenas; Una lección de fotografía; Alba de Deus; El jardín después de la lluvia. Todos de hermosos títulos. Y en todos apunta esa colmatación del lenguaje que sólo el tiempo y la mirada atenta consiguen finalmente.

La editorial nos cuenta ésto del libro: "Un libro ente los relatos y la novela que indaga en el alma de unos personajes surcados por la mar, la soledad y el amor. Este libro es mucho más que historias de mar, de personajes recios y sensibles, de amores y de vidas saturadas de salitre. Traspasa el relato de naufragios, de esperas y de redes. Golpes de mar es un conjunto de relatos que rota en torno a una población pesquera de las costas coruñesas en el que los personajes pasan de un relato a otro, ganando o perdiendo protagonismo, y nos dejan ver unas entrañas que Antón Castro desmenuza con alta pericia literaria. Con un estilo desnudo y sin superfluos afeites, Golpes de mar está tejido con una prosa de contundencia conmovedora y de una belleza deslumbrante. "

Buena andadura, pues, a Golpes de mar y a su autor.

(Este texto está hecho al alimón con Luisa Miñana, Pandeoro)

Poema de David González

De David González y su libro REZA LO QUE SEPAS de editorial Eclipsados, el poema AZUL, CASI TRANSPARENTE :

 

Soy un ángel,

le dijo una voz al oído.

Ella, Tralalá,

dio un respingo,

luego volvió la cara

le miró de refilón. Después,

dejó la copa sobre la barra,

se dio la vuelta y le miró.

Todos le miramos.

Hasta la camarera,

que dejó lo que estaba haciendo

(poner los vasos a recudir)

para mirarle a los ojos, que eran

azules, casi transparentes.

Soy un ángel.

Está mal que yo lo diga,

pero es la verdad :

sí que lo parecía, parecía

un ángel talmente, un ángel

de catecismo, de estampa.

Iba de blanco. El cabello,

dulce.

La mirada, ya lo he dicho:

azul, casi transparente.

Era un ángel.

Solo le faltaban las alas. Bueno

y el aro,

el aro también, sobre la cabeza.

Soy un ángel.

Tralalá

cogió su copa y dio un sorbo y luego,

señalándole con el vaso, nos dijo:

Que me está contando este capullo,

este manguta,

que es un ángel.

Lo soy.

Entonces, Tralalá,

ya no pudo aguantarse más

y se empezó a descojonar.

Era una risa desdentada,

desagradable y degradante:

al ángel

le cortó,

metafóricamente hablando,

las alas,

y otra cosa también...

y a nosotros, tuvo la facultad

de devolvernos

a la vida real:

domingo,

dos de la tarde,

en el bar sin fin,

de doblete,

de drogas hasta las cejas,

anajabados

y con una galla

que se lo hacía con quien fuera

con tal que la invitasen

a un tiro de farlopa ......

En otras palabras: todo

menos ángeles.

 

Notas de autor:

Tralalá: El nombre es un homenaje a Hubert Selby Jr. y su novela "Última salida para Brooklyn"

Anajabados : Sin dinero

Galla : Lumi

Farlopa: Cocaína

Poema de Magdalena Lasala

De Magdalena Lasala en su libro "Los nombres de los cipreses que custodiaron mi ruta" el poema "El sueño de Firenze":

 

 

Contemplaba iluminados tus ojos

En aquellas tardes de invernadero.

Firenze salía al recuerdo

con luces ocres sobre sus puentes.

Eras bello,

bello sobre mis risas

dulcificado tu perfil a contraluz

dentro del coche conduciendo a ningún sitio.

La tierra endurecida nos recibía

secretamente felices

agradecida de nuestras presencias que

la hacían feliz a ella.

Le prestábamos algo de la hermosura

que nos sobraba

durante unas horas.

Poemas de Carlos Bozalongo

De Carlos Bozalongo en su libro "Los dichos de la mano", dos poemas:

Blancaflor

 

Callamos

Mis dedos hablan

Mientras bebo de tu boca

El licor de tus palabras

 

---------- 

 

Silencio

 

Para cuando no me oigas

Mis dedos tejen

Este tapiz de dichos

Esta oscura anatomía

Del decir

Este juego de manos

Del pensamiento.

Poema de Pablo Neruda

De Pablo Neruda y de sus afamados " Veinte poemas de amor", el Nº 2

 

En su llama mortal la luz te envuelve.

Absorta, pálida doliente, así situada

contra las viejas hélices del crepúsculo

que en torno a ti da vueltas.

 

Muda, mi amiga,

sola en lo solitario de esta hora de muertes

y llena de las vidas del fuego,

pura heredera del día destruido.

 

Del sol cae un racimo en tu vestido oscuro.

De la noche las grandes raíces

crecen de súbito desde tu alma,

y a lo exterior regresan las cosas en ti ocultas,

de modo que un pueblo pálido y azul

de ti recién nacido se alimenta.

 

Oh grandiosa y fecunda y magnética esclava

del círculo que en negro y dorado sucede.

erguida, trata y logra una creación tan viva

que sucumben sus flores, y llena es de tristeza.

 

 

Para Lamima

 

 

Poema de Magdalena Lasala

De Magdalena Lasala, escritora nacida en Zaragoza, en su libro de poemas LOS NOMBRES DE LOS CIPRESES QUE CUSTODIARON MI RUTA (Huerga  Fierro editores, 2004) el que aparece en la contraportada (XIX The Sun II):

                       

Voy en busca del lugar

donde desearé morir.

El pasado no sirvió de nada.

Pero hay un mar que recogerá mi cansancio

con mansedumbre de viejo amante,

mi cuerpo desnudo se dejará

acariciar sin prisa, sin nada más,

y se hará de noche y no querré

más versos, ni más flores.

Ese lugar existe y tiene una casa

que da al mar, donde veré ponerse

el sol sobre el dichoso olvido y la paz

del perdón de la vejez y la piel sosegada.

Hoy viajo en su busca.

Es lo único que quiero encontrar.

 

 

Para más información de su extensa obra: www.magdalenalasala.com

La armonía

La armonía en la vida es un milagro abierto a la noche.

 

Este renglón lo hemos realizado entre Libertad y yo, después de una conversación en su blog, como me gusta el final, aquí lo dejo.

Poema de Carlos Bozalongo

Carlos Bozalongo en el epílogo del libro de Rolando Mix escribe un hermoso poema:

                       

Més fort que la mort és l,amor

 

Porque el amor también

Tiene uñas labios heridas

 

Porque persigo un cuerpo interrogante

Porque más allá de los límites

Borrosos de mis dedos

La carne azul del mundo está llamando

 

Porque para que yo fuera he sido

Multitudes vertidas en torrente

Porque para que vaya a ser

He de encontrar mi cauce en el tumulto

 

Porque para llegar crucé tantos ríos

Crucé un río azul

De lágrimas que abrió mis ojos

Un blanco caudal de leche sagrada

Una roja ola de sangre

Derramada de cuna en cuna

 

Porque pongo en juego la vida

Cada vez que muero y apuro

La copa de tu cuerpo hasta las heces

 

Porque amo todo lo que con la sangre

Entra o sale

Amo la cifra de tu cuerpo

Que te donó la madre

La traza de los pasos de tu danza

Sobre la tierra fértil

La letra dura la pisada

Del hombre en la carne del tiempo

Los remolinos ácidos

De la memoria

 

Porque he probado tu sabor

Porque tu piel está en mis dedos

Porque tendrá tus ojos

Mi cuerpo renacido

Porque tus manos serán alas

Para está larva empecinada

Porque está ya en mí tu sabor

Está en mi lengua

 

Porque río de amor

Porque todos reímos

Ante el cadáver del mundo

Porque reímos hasta la raíz

Última hasta el nacedero

Porque amo la vida incluso en la muerte

Porque soy mix soy mezcla arrebatada

Por tu cuerpo o el mío por

La sangre y la leche en que hemos fermentado

Porque ya no soy pero he de ser

 

Amo, muero, escribo.

 

Ólvega, invierno de 2003

Poema de Rolando Mix

De Rolando Mix otro poema de su libro RÍO DE AMOR, el titulado "Al irte":

                       

 

La eternidad duró lo que la noche dura.

Impreso permanece tu color rojo fresa

en el sabor que abandonaste en mi garganta.

Al relamer ese tiempo se hace agua la boca,

no se completa el ciclo si falta tu presencia.

Al irte, lentos transcurren los segundos.

Tú, te difuminas en penumbras.

Tu aspecto se disuelve en las sombras.

Para alumbrarte siento el resabio

de tu fogata seductora.

Te alejas,

petrificada estatua, impávido panal,

el instante colmado empieza a adormecerse.

Descontenta entender el vuelo de los pasos

yendo desde el apego hacia el ropero cerrado.

Vestidos a destiempo se ruboriza el aire.

Falla el fuelle de pliegues para ocultar desgarros.

Se sangra al desistir. Es un deseo despojado.

 

Poema de Pablo Neruda

De mi admirado Pablo Neruda, no sé si os habíais dado cuenta, el poema XLIV de sus CIEN SONETOS DE AMOR  :

 

Sabrás que no te amo y que te amo

puesto que de dos modos es la vida,

la palabra es un ala del silencio,

el fuego tiene una mitad de frío.

 

Yo te amo para comenzar a amarte,

para recomenzar el infinito

y para no dejar de amarte nunca:

por eso no te amo todavía.

 

Te amo y no te amo como si tuviera

en mis manos las llaves de la dicha

y un incierto destino desdichado.

 

Mi amor tiene dos vidas para amarte.

Por eso te amo cuando no te amo

y por eso te amo cuando te amo.

 

 

Existe un disco: Tributo a Neruda titulado Marinero en Tierra, es doble cd con múltiples poemas entre los cuales está éste, con música y recitada por Amaya de La Oreja de Van Gogh.

 

 

Poema de Elena Medel

De Elena Medel, en su nuevo libro TARA de DVD ediciones :

"Escribiré quinientas veces el nombre de mi madre"          

 

Escribiré quinientas veces el nombre de mi madre.

Con un vestido blanco trazaré cada una de sus letras por las

paredes de mi dormitorio, por el suelo del patio del colegio,

por el pasillo de la casa más antigua. Para recordad mi origen

cada vez que yo viva.

 

En todos los lugares podré besar sus mejillas limpias de cristal,

aunque ella duerme lejos:

sus mejillas cercanas que me dolerán allá donde acaricie su

nombre escrito.

 

Tantos días, tantas noches habrá de alimentarme amorosamente

con su parábola descalza;

vendrá mi madre a arroparme, mujer de humo, con los ojos tiritando

de suerte,

y en cada sueño mis apellidos dolerán como un cartel de bienvenida

a un hogar diferente.

 

Sobre mi cabello, rubio como el de mi madre, la corona que me ciño

como hija primogénita de Dinamarca.

 

Me llamaré Vacía, en honor a mis muertos; miraré cómo retozan

de acrílico las palmas de mis manos, sangrará mi lengua

a disposición de mis muertos.

 

Gritaré quinientas veces el nombre de mi madre para quien quiera

escucharlo, y escribiré que bendigo este medio corazón en huelga

mío, pues no olvido:

nací para llorar la muerte de otros.

Recital de Lluis Llach, la ternura puede ser una palabra revolucionaria

Lluis Llach ha cantado en Zaragoza su recital de despedida en la gira que lleva haciendo estos días por España y la verdad que por los resquicios del tiempo a las palabras se les van difuminando el significado,” ternura es una palabra que ahora puede ser revolucionaria”, dicho por él no resulta extraño en esta sociedad cuyos valores cada vez están más cerca de la eficacia, el consumo

y la ostentación, todo pura banalidad. No voy a hablar del concierto que a mí personalmente me ha emocionado sin conocer el catalán, sólo voy a decirle a Lluis, buen viaje en tu búsqueda de Itaca, esa a la que cada uno de nosotros intenta en algún momento de su vida llegar. Como le he pedido que cantara la canción de Laura y no lo ha hecho, os pongo su letra, podéis oír como la silbo yo...

  
I avui que et puc fer una cançó
recordo quan vas arribar
amb el misteri dels senzills,
els ulls inquiets, el cos altiu;
i amb la rialla dels teus dits
vares omplir els meus acords
amb cada nota del teu nom, Laura.

M’és tan difícil recordar
quants escenaris han sentit
la nostra angoixa per l’avui,
la nostra joia pel demà...
A casa enmig de tants companys,
o a un trist exili mar enllà,
mai no ha mancat el teu alè, Laura.

I si l’atzar et porta lluny,
que els déus et guardin el camí,
que t’acompanyin els ocells,
que t’acaronin els estels;
i en un racó d’aquesta veu,
mentre la pugui fer sentir,
hi haurà amagat sempre el teu so, Laura.
 

(Traducción al castellano:

Y hoy que puedo escribirte una canción
recuerdo cuando llegaste
con el misterio de los sencillos,
inquietos los ojos, el cuerpo altivo.
Con la sonrisa de tus dedos
llenaste mis acordes
con cada nota de tu nombre, Laura.

Me es muy difícil recordar
cuantos escenarios han vivido
nuestra angustia por el hoy,
nuestra alegría por el mañana...
En casa, entre tantos compañeros,
o en un triste exilio allende el mar
nunca ha faltado tu aliento, Laura.

Y si el azar te lleva lejos
que los dioses guarden tu camino,
que te acompañen los pájaros,
que te acaricien las estrellas.
Y en un rincón de esta voz
mientras pueda hacerla oír
siempre estará escondido tu sonido, Laura.

(La letra en el catalán original y en castellano proceden de la web oficial de Lluis Llach (© Edicions l’Empordà) 

Poema de Rolando Mix

Del chileno Rolando Mix y su libro RÍO DE AMOR, en una colección de "Los dichos de la mano", editado por  "Papeles de la calle del gato", su poema "Simplemente reverdecidos":

Germinó la primavera

en lámina espesa,

cáscara de rocío,

ramaje restallante,

fina delicadeza.

Un sutil velo

cubre el tranquilo

amanecer verde.

Los pétalos minúsculos

de florecillas silvestres

prestaban su elegancia

a la alegría humilde.

Palpitante es el coro

de color de estrellas

refulgiendo en la tierra,

aras de campo verde,

mullido, húmedo, fresco,

como una estera mullida,

donde nos recostamos

dando gracias a la vida.

Poema de Tess Gallagher

De Tess Gallagher en su libro EL PUENTE QUE CRUZA LA LUNA el poema : Habitación infinita.

Habiendo perdido el futuro con él,

estoy dispuesta a amar a quienes

no me ofrezcan futuro - la forma

que tiene el corazón de extraviarse

en el tiempo -. Él me lo dio todo, hasta

el último y jaspeado instante, pero no como un exceso,

sino como si un propósito oculto fuese

una fuente junto al camino

a la que pudiera acercar mis labios y saciarme

de recuerdos. Ahora el amor en una habitación

puede hacer que me pierda con suma facilidad,

como una niña que hubiese de volver deprisa a casa

ya de noche, y tuviera miedo de

encontrarla vacía. O sólo miedo.

Dime otra vez que esto sólo va a durar

lo que dure. Quiero ser

frágil y verdadera, como quien prolonga

el momento con su muerte intacta,

con su corazón, demasiado sabio,

limpio de los desechos que llamamos esperanza.

Sólo entonces podré volver a visitar al último superviviente

y saber, con la alborotada exactitud

de una ventana rota, lo que quería decir,

con todo el tiempo ido,

cuando decía: "Te quiero".

Y ahora ofréceme de nuevo

lo que pensabas que no era nada.

R.Carvet y la poesía

De mi amigo de Internet JAB (Escrito en el viento - http://thekankel.blogspot.com/- ), he cogido un párrafo de R. Carvet en una entrevista, él la tiene entera puesta en su blog para el que le interese:

Raymond Carver: Todos los poemas son actos de amor, y de fe. Las recompensas por escribir poesía son tan pocas, ya sean monetarias o en términos de, ya se sabe, la fama y la gloria, que el acto de escribir un poema tiene que ser un acto que se justifique por sí solo, y en realidad que no tenga otro objetivo. Para querer escribir poesía, realmente hay que amarla. En ese sentido, pues, todos los poemas son de amor.

Poema de Luisa Miñana

 

Que todo fuera siempre ligero y transparente

como majar la tierra, mezclar sus humedades

bajo un sol amigable que entibia la mañana.

Que todo esfuerzo tenga la feliz recompensa

del color de las flores creciendo

entre mis manos y la brisa que ondula

la luz y los olores.

Que todo fruto llegara a su sazón. Y un tiempo

desgranara y un manojo de sosegados recuerdos quien

lo tomara del árbol finalmente.

Que toda hora aconteciera

según el ritmo franco de su latido.

Que nada más hubiera.

Concierto de Pablo Milanés

 

       Hace tres años estuvimos oyendo en concierto la actuación de Pablo Milanés, entonces ya hacía bastante tiempo que no lo habíamos visto en directo. En aquel momento hice un poema referenciado sobre todo con las sensaciones que me producen sus canciones.

 

Llevo en mis zapatos

el polvo del tiempo,

mientras recorro la noche

envuelto en nubes

de palabras y silencios rotos.

 

El amor, pasión del mundo,

camina a mi lado,

lazarillo buhonero,

arma burlona de la luna,

dejando teñidas las calles

de sus luces y sus sombras.

 

En mis manos abiertas

florecen rocas,

arden sarmientos

y se traza el nombre

de tus ojos verdes.

 

 

Ayer fuimos a verlo nuevamente. Esta vez íbamos menos ansiosos por verlo y oírlo, pero su enorme voz volvió a abrirse paso entre los corazones de los que allí estábamos.

 

Cantó de todo, siempre hay algo que no puede ser, son tantos años y tantas canciones, pero no faltó a su cita con "Yolanda", "Ya ves", "Mírame bien", "El breve espacio", "El tiempo pasa"... canciones de su disco "Días de Gloria" y del último "Como un campo de maíz" y acabó con "Para vivir" y "Yo pisaré las calles nuevamente". Para mí siempre se deja "El tiempo" (el implacable, el que pasó) y nunca canta de aquel disco que le dedicó a José Martí en el que estaba "Amor de ciudad grande". Como es natural ya me lo esperaba.

 

La verdad que todos estos conciertos, -  ya me pasó el otro día con Serrat, - te dejan el suave aroma de la tristeza. Los años van pasando por nuestros queridos cantantes como por nosotros. Pero siempre hay algo que te hace pensar que ellos están un poco por encima de nosotros, que el tiempo no pasa de la misma manera por ellos, ya que los recuerdas cantando esas canciones que te emocionan desde hace tanto tiempo... pero el implacable deja sus huellas en todos.

 

Para terminar, y ya que no cantó esta canción, la voy a poner en mi sinfonola:

 

El tiempo el implacable el que pasó

siempre una huella triste nos dejó

que violento comienzo se forjó

llevaremos sus marcas imborrables.

 

Aferrarse a las cosas detenidas

es ausentarse un poco de la vida

la vida que es tan corta al parecer

cuando se han hecho cosas sin querer.

 

En este breve ciclo en que pasamos

cada paso se da porque se siente

al hacer un recuento ya nos vamos

y la vida pasó sin darnos cuenta.

 

Cada paso anterior deja una huella

que lejos de borrarse se incorpora

a tu saco tan lleno de recuerdos

que cuando menos se imagina aflora.

 

Porque el tiempo el implacable el que pasó

siempre una huella triste nos dejó.

 

 * La imagen de Pablo Milanés viene de www.salsa.de/986.1.html

Poema de León Felipe

De León Felipe y su libro VERSOS Y ORACIONES DEL CAMINANTE (1920)

 

Deshaced ese verso.

Quitadle los caireles de la rima,

el metro, la cadencia

y hasta la idea misma...

Aventad las palabras...

y si después queda algo todavía,

eso

será la poesía.

 

¿Qué

importa

que la estrella

esté remota

y deshecha

la rosa?...

Aún tendremos

el brillo y el aroma.

Poema de R. Carver

De Raymond Carver y su libro TODOS NOSOTROS el poema “Último Fragmento” :

  

¿Y conseguiste lo que

querías en esta vida?

Lo conseguí.

¿Y qué querías?

Considerarme amado, sentirme

amado sobre la tierra.

Poema de R.Carver

De Raymond Carver en su libro TODOS NOSOTROS el poema titulado DULCE LUZ:

 

Tras el invierno,  torpe y afligido,

florecí con la primavera. Una dulce luz

 

me colmó el pecho. Sacaba

una silla. Me sentaba durante horas frente al mar.

 

Escuchaba las balizas y aprendí

a expresar la diferencia entre una campana

 

y el sonido de una campana. Quería

todo lo que estaba a mi lado. Incluso quería

 

dejar de ser una persona. Y lo logré.

Sé que lo hice ( ella me trajo de vuelta).

 

Recuerdo aquella mañana en que cerré la caja

de la memoria y giré la llave.

 

Cerrada para siempre.

Nadie sabe lo que me ocurrió

 

aquí fuera. Sólo tú y yo lo sabemos.

Por la noche, las nubes cubrieron la luna.

 

Por la mañana ya se habían ido. ¿ Y aquella dulce luz

que dije antes?. También se había ido.