Cajón de Sastre

Poema de Luis García Montero

Nuevamente de Luis García Montero en su libro POESÍA (1980-2005) en la Pág. 407 el poema titulado AMOR:

 

Las palabras son barcos

y se pierden así, de boca en boca,

como de niebla en niebla.

Llevan su mercancía por las conversaciones

sin encontrar un puerto,

la noche que les pese igual que un ancla.

 

Deben acostumbrarse a envejecer

y vivir con paciencia de madera

usada por las olas,

irse descomponiendo, dañarse lentamente,

hasta que a la bodega rutinaria

llegue el mar y las hunda.

 

Porque la vida entra en las palabras

como el mar en un barco,

cubre de tiempo el nombre de las cosas

y lleva a la raíz de un adjetivo

el cielo de una fecha,

el balcón de una casa,

la luz de una ciudad reflejada en un río.

 

Por eso, niebla a niebla,

cuando el amor invade las palabras,

golpea sus paredes, marca en ellas

los signos de una historia personal

y deja en el pasado de los vocabularios

sensaciones de frío y de calor,

noches que son la noche,

mares que son el mar,

solitarios paseos con extensión de frase

y trenes detenidos y canciones.

 

Si el amor, como todo, es cuestión de palabras,

acercarme a tu cuerpo fue crear un idioma.

 

Poema de Luis García Montero

De Luis García Montero en su libro Poesía (1980-2005) una gran antología, el poema: "La ausencia es una forma del invierno".

 

 

Como el cuerpo de un hombre derrotado en la nieve,

como ese mismo invierno que hiela las canciones

cuando la tarde cae en la radio de un coche,

como los telegramas, como la voz herida

que cruza los teléfonos nocturnos,

igual que un faro cruza

por la melancolía de las barcas en tierra,

como las dudas y las certidumbres,

como mi silueta en la ventana,

así duele una noche,

con ese mismo invierno de cuando tú me faltas,

con esa misma nieve que me ha dejado en blanco,

pues todo se me olvida

si tengo que aprender a recordarte.

 

Reflexión sobre la poesía con palabras de Luis García Montero

De su poema Martes y Letras de Luis García Montero, en la pagina 374 de su antología (1980-2005) , los últimos versos...

La poesía es la voz del que se sabe

vivo y mortal, lo dice Blas de Otero,

y en conclusión, señores, el poema

no nace del esfuerzo de hablar solo,

es la necesidad de estarle hablando

a una silla vacía.

Reflexión

El que escribe poesía no tiene que sentir siempre el sentimiento de sus palabras, sino que tiene que tener la capacidad de crear las emociones para los ojos de los demás.

Poema de Manuel Vilas

                    De Manuel Vilas, poeta, en su libro "Resurrección", el poema en prosa "Mujeres". Editorial, Visor. 2005

                    No las ves que están agotadas, que no se tienen en pie, que son ellas las que sostienen cualquier ciudad, todas las ciudades. Con el matrimonio, con la maternidad, con la viudedad, con los golpes, ellas cargan con este mundo, con este sábado por la noche donde ríen un poco frente a un vaso de vino blanco y unas olivas. Cargan con maridos infumables, con novios intratables, con padres en coma, con hijos suspendidos. Fuman más que los hombres. Tienen cánceres de pulmón, enferman, y tienen que estar guapas. Se ponen cremas, son una tiranía las cremas. Perfumes y medias y bragas finas y peinados y maquillaje y zapatos que torturan. Pero envejecen. No dejan las mujeres tras de sí nada, hijos, como mucho, hijos que no se acuerdan de sus madres. Nadie se acuerda de las mujeres. La verdad es que no sabemos nada de ellas. Las veo a veces en las calles, en las tiendas, sonriendo. Esperan a sus hijos a la salida del colegio. Trabajan en todas partes. Amas de casa encerradas en cocinas que dan a patios de luces. Sonríen las mujeres, como si la vida fuese buena. En muchos países las lapidan. En otros las violan. En el nuestro las maltratan hasta morir. Trabajan fuera de casa, y trabajan en casa, y trabajan en las pescaderías o en las fábricas o en las panaderías o en los bares o en los bingos. No sabemos en qué piensan cuando mueren a manos de los hombres.

Meme libro

Siguiendo el run-run de la GAVIOTA hago la tarea indicada: libro de obras completas IV de Jorge Luís Borges, pag. 123 , línea 5ª de SIETE NOCHES 1980,... La contestación puede ser absurda, pero es exacta en el sueño. Todo lo habíamos preparado. Llego a la conclusión, ignoro si es científica, de que los sueños son la actividad estética más antigua.

 

 

Sé lo paso a Libertad, Dulcinea, Pan de Oro e Isthar.

Presentación del Nº 5 de la revista de la AAE

CRIATURAS SATURNIANAS  -- Revista de la AAE  He estado hoy en la presentación del 5º número de la revista Criaturas Saturnianas, que edita la Asociación Aragonesa de Escritores y que patrocina el Gobierno de Aragón. La revista presenta un ramillete de trabajos realizados por algunos de los escritores asociados, la mayoría nacidos en Aragón, lo cual ya es un hallazgo (un milagro), y presenta en sus casi 300 paginas gran variedad de temas. 

La verdad es que no estábamos demasiada gente, la fecha de la presentación y la hora no eran las mejores, y entre los considerados medios de comunicación estaba yo, que debía pertenecer al ramo “virtual” – por tener un blog, supongo. La verdad es que el acto ha sido muy ameno y enriquecedor para mi. 

Ha destacado la intervención de la presidenta de la asociación, Magdalena Lasala, a la que considero –aun admirándola por todo su trabajo- sobre  todo poeta,  ya que sus libros de narrativa tienen siempre un cierto ritmo no ajeno a la poesía.  Ella ha tomado con gran vigor las riendas de la asociación. 

También ha hablado el vicepresidente, Javier Barreiro, y  Juan José Vázquez viceconsejero de Educación, Cultura y Deportes, ya que la revista cuenta con el patrocinio del Gobierno de Aragón. 

Dejando a un lado el asunto de la revista como tal, hermosa de apariencia,  agradable en la tipografía, el acto de presentación de “Criaturas Saturnianas”  me ha provocado una  serie de preguntas sobre el verdadero significado de las asociaciones de escritores.  Yo, que me gustaría considerarme algo así como un creador literario, veo que uno de los grandes problemas de los escritores son, ahora y serán todavía más en el futuro, es el acercamiento a las nuevas tecnologías (Internet, móviles, etc.). Y no creo que desde el individuo singular y personalísimo, que es un señor en soledad rasgando los teclados, se encuentren las soluciones a esta situación. Por supuesto que los escritores tienen que asociarse, como puede sucederle a cualquier colectivo, ahora para todo. Pero el problema es que los libros van a ser un bien escaso dentro de unos años y hay que moverse rápido para ver los caminos y sus posibles soluciones. Yo no las sé, pero alguien debe tener la llave por donde va a ir el futuro, verlo a tiempo y tomar cartas en el asunto. Me parece lo más conveniente.

De todas las maneras bienvenido sea el nuevo número de las Criaturas Saturnianas y bienvenida sea la nueva junta directiva de la asociación con Magdalena a su cabeza. Que lo hagan muy bien y esperemos muy pronto verla en Internet.

En la revista podemos encontrar distintas colaboraciones: -Entrevista a Luís Alberto de Cuenca por Magdalena Lasala.

-Relatos y poesía de Miguel Carcasona, María Pilar Queralt, Margarita Barbáchano, Fernando Burbano, José María Barceló, Julio Blanco Y Gabriel Sopeña.

-En el apartado de Ensayo y Pensamiento aparecen Pilar Paz Pasamar, Víctor Juan Borroy, José Antonio Adell y Celedonio García, Andrés Ortiz-Osés, Ricardo Serna, Julio Cristellys, María Jesús Fuentes y Pablo Marco.

-Distintos estudios de autores aragoneses realizados por Javier Barreiro, Miguel Ángel Yusta, Luís Felipe Alegre y Adolfo Burriel.

-Testimonios de Francisco Barrao y José Antonio Conde.

Presentación de Golpes de mar

MARIANO GISTAÍN ESCRIBE DE GOLPES DE MAR

Mariano Gistaín publica esta columna sobre "Golpes de mar" de Antón Castro en El Periódico de Aragón:

"El mar convencido. José Luis Melero se consagró como un presentador de luxe. Ya venía dando avisos, pero el martes se salió en la disección del libro de Antón Castro, Golpes de mar, que era una pieza difícil. Difícil porque son cuentos pero vibran todos a la vez, y porque Antón ha cuajado y ya no hay forma de saber si la cosa va en hiperrealidad, en fábula, en leyenda o en un mix: Antón es inabarcable. Es lo que tiene alcanzar esa maestría indómita que siempre ha perseguido el gallego aragonés por encima de todas las cosas: duplicar la vida con el texto, a ratos suplantarla o suplirla, darle tres vueltas. Duplicar la vida o lo que sea este fluir, que como no se sabe (no, no se sabe, aún faltan generaciones de becarios), pues deja mucho margen para recrear casi desde cero, recombinar frases y personajes y lugares casi el filo de las cuatro letras del ADN. AC se ha metido ya sin saberlo en la gramática luminosa de las células, que ya no son esos globos de los libros de texto. Y en este afán por desbriznar la vida y sus entreactos, amoríos, pasiones, pulsiones, desasosiegos ignotos. Antón va y viene al fondo de la infancia y en veinte años ha seguido sacando cerezas de todos los colores y matices, las ha ido desplegando al ritmo de capítulos, peces abisales, runruneos del alma, unidades sueltas pero conectadas, hiperviculadas a esos mares tenebrantes donde los chicos descuartizaban las ballenas que se quedaban encalladas hasta convertir las olas en sangre y espuma (cuidado con estos cuentos porque se pegan). Melero aplicó el bisturí, sacó muchísimo material de estos relatos fabulosos y deleitó a la inmensa parroquia que acude a las presentaciones sobre el mundo infinito de AC. Lo mejor de todo es que cuando habló el autor volvió todo del revés en estas once dimensiones que ahora tienen las cosas, y explicó sencillamente que todo estaba ahí, que no había inventado nada. Y aún dio avisos y pistas de lo que le queda en la sentina, que es mucho más alucinante de lo que se acaba de imprimir en Destino. Insistió en que de pequeño su madre le hacía bañarse con delfines y ya de ahí saldrá la próxima entrega, esperemos que no tarde veinte años.

La saga galaico aragonesa de hiperrealismo fabuloso, como esas sirenas tan humanas que el autor extrae del papel en sus dedicatorias, continua."

 

Recogido de la bitácora de Golpes de mar.

6 de Diciembre (estamos hablando de la libertad)

He recuperado recuerdos de la transición con un disco libro de cantautores aragoneses, para mí especialmente siempre he sentido un aprecio especial por LA BULLONERA y de esa época tanto Eduardo Paz como Javier Maestre dejaban sus voces al amparo del cierzo y como una nueva manera de luchar por las cosas de nuestra tierra y por los hombres que luchaban para conseguir la llegada de la democracia..

Va "pues" una canción (otro día pondré otra) de esta gente tan estupenda.

 

Estamos hablando de la Libertad

Letra de Mariano Anós

Música de Javier Maestre.

 

Una vez más aquí,

en un tiempo de vida

y en un lugar de España, como tantos,

junto al agua del Ebro, por ejemplo,

navegando el agua clara de tu cuerpo.

 

-Estamos hablando de la libertad-

 

Una vez más aquí,

en esta historia encontrada

recuerdo y no recuerdo lo que nunca he vivido:

un hoy posible. Un hoy posible.

 

Porque nunca he vivido

lo que me han sepultado abiertamente

en tumba de dos palos

y en tumba de granito

y en tumbas numerosas de terror.

Y llevan puntualmente

más tumbas a su tumba

y más palos.

Es un hecho.

 

Yo llevo, que no es mucho,

unas palabras como puños, oscuramente,

en una especie de alegre confianza.

de alegre confianza.

 

-Estábamos hablando de la libertad-

Canción de Silvio

 Tengo en la cabeza esta canción de Silvio que ya puse hace unos meses, es del disco MUJERES y se titula "Adonde van las palabras" debe ser todo culpa de mis reflexiones.

A dónde van las palabras que no se quedaron;

a dónde van las miradas que un día partieron.

Acaso flotan eternas,

como prisioneras de un ventarrón,

o se acurrucan entre las hendijas,

buscando calor.

Acaso ruedan sobre los cristales,

cual gotas de lluvia que quieren pasar.

Acaso nunca vuelven a ser algo,

acaso se van.

Y a dónde van.

En qué estarán convertidos mis viejos zapatos;

a dónde fueron a dar tantas hojas de un árbol,

por dónde están las angustias

que desde tus ojos saltaron a mí;

a dónde fueron mis palabras sucias

de sangre de abril;

a dónde van ahora mismo estos cuerpos

que no puedo nunca dejar de alumbrar.

Acaso nunca vuelven a ser algo,

Acaso se van.

Y a dónde van.

A dónde va lo común, lo de todos los días:

el descalzarse en la puerta, la mano amiga;

a dónde va la sorpresa

casi cotidiana del atardecer;

a dónde va el mantel de la mesa,

el café de ayer,

a dónde van los pequeños terribles encantos

que tiene el hogar.

Acaso nunca vuelven a ser algo,

Acaso se van.

Y a dónde van.

Golpes de Mar en Zaragoza

 

Mañana, día 4, Antón Castro presenta entre sus paisanos aragoneses -(ya sé que es gallego)- su libro “Golpes de Mar”.

Anda el libro estos días con nosotros con la frescura del descubrimiento. Es una auténtica gozada la lectura de las historias que contiene, cuajadas de lugares que parecen desdoblarse en metáforas de múltiples ecos aproximándose al lector como en olas de diversos tiempos, y habitadas por personajes que tienen un pie en la tierra y otro en el sueño.  Es además un regalo la prosa agilísima y luminosa en que están escritas.  En fin, que en estos días de niebla se hace de lo más oportuna y reconfortante la lectura de “Golpes de Mar”.

Recordemos que la presentación será en la Facultad de Económicas (Gran Vía, 2), y que estarán presentes junto a Antón Castro, Malcolm Otero Barral (editor de Destino), José Luis Melero (escritor y bibliófilo) y Julia Millán (librera de Antígona). Amén de cuantos quieran acompañar, claro.

 

*Traigo este texto desde Pandeoro, de Luisa Miñana.

Poema de Agustín García Calvo/ Canción de Amancio Prada

Tenía la intención un día de estos de poneros el poema de Agustín García Calvo y que Amancio Prada  convierte en una hermosa canción "Libre te quiero" y hoy yendo en el autobús la he visto colocada por la Casa de la Mujer en uno de los cristales para que la gente la lea. Pertenece al disco "Canciones de amor y celda" del año 1978 que fue el primero que me regalo mi compañera.

 

Libre te quiero,

como arroyo que brinca

de peña en peña.

Pero no mía.

 

Grande te quiero,

como monte preñado

de primavera.

Pero no mía.

 

Buena te quiero,

como pan que no sabe

su masa buena.

Pero no mía.

 

Alta te quiero,

como chopo que al cielo

se despereza.

Pero no mía.

 

Blanca te quiero,

como flor de azahares

sobre la tierra.

Pero no mía.

 

Pero no mía

ni de Dios ni de nadie

ni tuya siquiera.

 

 

Os la dedico a todas mis amigas del blog con el permiso de vosotros, creo que se la merecen. Oíd como os la silbo....

 

 

 

Poema de Luís García Montero

De Luís García Montero en su libro "Poesía" (1980-2005) el poema xv de su libro II :

 

Ese perdido reino

donde cualquier política tiene forma de beso,

de cicatriz privada

detrás de los abrazos,

nos está dominando con sus sueños,

de distancia a distancia.

 

Quiero que te levantes

con la misma impaciencia que los árboles,

creciendo hasta lo exacto

para rozar mis labios, para buscar en ellos

la humedad sin la lluvia.

 

Sé que descubriremos

siluetas desnudas por la casa,

recuerdos visitantes,

fantasmas de una noche sin verano,

que andarán en nosotros y pedirán su cuenta,

 

porque la oscuridad como un espejo,

nos devuelve la imagen que le damos.

 

Pero conozco todas las preguntas

que no sé contestarte,

el cuerpo en donde viven las interrogaciones,

tu sueño en los pañuelos, como de haber llorado.

Tiempo de reflexión

Llevo casi seis meses con el blog, durante este tiempo he intentado dibujar los sueños, las nostalgias, las soledades y todos los silencios, y como yo lo reflejo en la poesía que hago, buscando la emoción en las miradas que se acercan a mi bitácora, intentando haceros sentir las ausencias y recuerdos de cada uno, como un sencillo tributo a las palabras y al campo semántico en que habitan.

Hay otras muchas maneras de entender la poesía que pueden engrandecer al hombre y que predican buscando rangos de solidaridad, libertad y justicia... sean bienvenidas todas las formas de pensamiento y uso de las palabras.

Por mi parte me limito a discernir sobre el paso del tiempo en el ser humano, los limites que marca  la melancolía, el paulatino ciclo de las estaciones, el significado de los crepúsculos, las noches, las auroras, el mar, el amor, y como estas cosas, tan transcendentales para mi y creo que para todos, nos hace cambiar la vida. No sé si lo consigo pero voy a continuar en el camino, gracias a todos.

Te doy un canción (Silvio Rodríguez)

 

 

            Te doy una canción es el título del libro recopilatorio de las canciones de Silvio Rodríguez que en España ha publicado la editorial Temas de Hoy. Es un libro del que disfrutarán mucho todos los seguidores del cubano, porque es un libro en el que recopilan los textos de toda su discografía hasta el momento y de otras cuantas anteriores a su vida discográfica.

            Pero no es éste un mero catálogo de letras de canciones. Estas aparecen ordenadas en dos partes: las difundidas en años anteriores a que Silvio grabara su primer disco (Días y flores, 1975), y las aparecidas a lo largo de estos más ya de treinta años de discografía, organizadas bajo los títulos de cada disco: desde el propio Días y Flores hasta el más reciente Érase que se era, aparecido en 2006. Silvio explica en la introducción al libro que en todos los trabajos discográficos ha ido introduciendo canciones anteriores al momento de grabar, porque siempre ha tenido escritas muchas más canciones de las que ha grabado.  Asegura Guillermo Rodríguez, en la semblanza de Silvio que inicia el libro, que ya antes de grabar ningún disco tenía hechas ¡más de 500 canciones! Por eso en cada canción se ha indicado el año de su realización, en unos casos exacto, en otro aproximado. Para que así el lector pueda recolocar la biografía artística de este inmenso trovador y poeta.

            La semblanza de Guillermo Rodríguez evoca bellamente los comienzos de Silvio,  el desarrollo de su trabajo hasta llegar a "Unicornio", el disco quizás con el que logró ya un eco popular definitivo. Nos cuenta su admiración juvenil por la música de los Beatles, pero también de su conocimiento y desarrollo de la música popular cubana: habaneras, danzones, guajira, son, bolero - de la que ha nutrido sus composiciones. Habla igualmente Guillermo Rodríguez de los buenos años del Grupo de Experimentación Sonora del Instituto del Cine cubano, a donde acudía Silvio y otros muchos como Pablo Milanés, Sergio Vitier, Leonardo Acosta, etc, y habla de más cosas muy interesantes, como la utilización del lenguaje simbólico que Silvio hace en sus textos con gran maestría.

            Por su parte, Silvio Rodríguez habla de algunas anécdotas, de lo que son para él y en su vida las canciones, de sus gustos literarios (José Martí, César Vallejo, Saint John Perse...).

            El libro tiene la delicadeza de los cuentos y la seriedad de las colecciones. Es claro, gordito, y hermosamente ilustrado con viejas y nuevas fotografías hechas por el propio Silvio además de otros autores, y con entrañables dibujos del trovador, como él quiere que le llamen.

 

*(Este texto aparece también en Pandeoro, de Luisa Miñana)

Hoy es 25 de noviembre

Ser fieles a vuestro corazón y a la razón.

 

Hoy es 25 de noviembre,

me recuerda la radio y los periódicos,

algún bien intencionado blog

y ciertas palabras que me trajo la noche

llena de luces y brumas.

Así que pongamos nuestra voz

y nuestra palabra, nuestra intención

y todas las voluntades

para que no pase más.

Hoy es 25 de noviembre

el día contra la violencia domestica...

(ya es triste

que para cada desgracia,

cada lacra de nuestra sociedad,

tengamos que dedicar un día.)

 

Poema de Magdalena Lasala

De Magdalena Lasala y su libro "Los nombres de los cipreses que custodiaron mi ruta", el poema "Pánico del espejo":

 

Te amé muriendo para ti

cada una de mis vidas.

Ardieron mis instintos en el fuego

suplicando a las lágrimas que vinieran

a extinguirlo, mas inyectado de amor

el grito ya no sirve,

ya no alerta a los perros

que vigilaron nuestro delirio.

Y sigo viviendo.

A pesar del éxtasis.

Los paraísos me mintieron,

creí que había muerto contigo.

Poema de David Gonzalez

De David González y su libro "Reza lo que sepas", el poema "La llamada del sol":

 

si

como yo

no tienes vergüenza

(ni tampoco nadie que te la ponga)

o la has perdido

y con ella la conciencia

pero todavía aspiras a tenerla

(ahora que aún estás a tiempo)

o a encontrarla

y con ella la conciencia

 

entonces

 

un día claro

de primavera a ser posible

asómate a la ventana

o sal fuera

sal a la calle

cierra los ojos con fuerza

y deja que las manos del sol

te limpien la cara

y te la pongan

roja.

Poema de Pablo Neruda

Nuevamente de Pablo Neruda de su libro "Los versos del Capitán" el poema titulado "El tigre":

 

 

Soy el tigre.

Te acecho entre las hojas

anchas como lingotes

de mineral mojado.

 

 El río blanco crece

bajo la niebla. Llegas.

 

Desnuda te sumerges.

Espero.

 

Entonces en un salto

de fuego, sangre, dientes,

de un zarpazo derribo

tu pecho, tus caderas.

 

Bebo tu sangre, rompo

tus miembros uno a uno.

 

Y me quedo velando

por años en la selva

tus huesos, tu ceniza,

inmóvil, lejos

del odio y de la cólera,

desarmado en tu muerte,

cruzado por las lianas,

inmóvil en la lluvia,

centinela implacable

de mi amor asesino.

 

Poema de César Antonio Molina

 

De César Antonio Molina, en su libro "El fin de Finisterre", Torre de Hércules:

 

En la noche siega la hierba de oro.

 

Siluetas perdidas viven de su vida,

como yo,

y las estrellas fugaces

que van cual surco abierto

en la espuma del mar tras los buques.

Se diría que su ojo, al que ilumina la esperanza,

también brilla eterno en la otra orilla.