Veo en la noche un relámpago, el estallido de un látigo que me arrastra hasta Venecia, y tú estás allí, cuando la ciudad del mar sólo era lluvia, inmensa y torrencial. Era un verano eterno estar contigo, entregado al húmedo destino de querernos. Desnudos en aquel viejo ático de hotel, tú me secabas ensimismada el pelo mientras a través de la ventana la noche se hacía cómplice y nos dejábamos llevar por la suave pendiente del deseo.
Las amigas de entrenomadas me plantean este ingenioso juego bloggero. Reglas del Juego: 1. Cada jugador(a) comienza con un listado de 8 cosas sobre sí mismo. 2. Tienen que escribir en su blog esas ocho cosas, junto con las reglas del juego. 3. Tienen que seleccionar a 8 personas más para invitar a jugar, y anotar sus blogs/nombres. 4. No olvides dejarles un comentario en sus blogs respectivos de que han sido invitadas a participar, refiriendo al post de tu blog. Ocho cosas sobre mi mismo: 1. Escribo poemas casi todos los días del año. 2. Mis escritos suelen ser nostálgicos pero en mi vida profesional soy bastante diferente, algunos me miran extrañados cuando les hablo de poesía. 3. Me gustan los crepúsculos de verano y las noches de luna llena, suelo verlos desde mi azotea y sentirlos con música y en soledad. 4. Me gusta Silvio Rodriguez, Pablo Milanés, J.M.Serrat, L.Llach, la música celta, el jazz, algunas operas, Pink Floyd, Los primeros Bee Gees...las baladas de los Heavys...y algunas más. 5. Soy Leo, tengo dotes de mando y a veces me paso, según me hago mayor intento a veces con éxito minimizar esta parte de mi manera de ser. 6. Odio envejecer...quizás se herede esto, mi madre me lo ha inculcado desde pequeñito. 7. No puedo negar que una de las dos Españas me ha robado el corazón, la de aquellos que siempre son los vencidos por la historia. 8. Leo constantemente poesía, por supuesto adoro a Neruda (en su obra amorosa), Luis Cernuda, Blas de Otero, León Felipe, Luis García Montero y a mi amigo Manuel Vilas (je, je)...entre otros. Como me parece mucho 8 personas se lo paso sólo a tres: Teresa de Zaragoza mon amour
Entre las manos sujeto un ramillete de noches, aquellas que tuve alrededor de la lumbre de tu cuerpo y que dibujaban amaneceres de enrojecidos soles. Si he perdido todo lo que el remoto norte en su azar imantado de brújula me daba, para llegar a ti con la fragilidad de mi mirada no basta, tampoco seguir el ritmo cadencioso de un blues, ni en el rumor de las tardes en que he buscado tu rastro. Desnudo de avatares, ya no puedo sembrar de flores azuladas el sendero de tu boca, ni siquiera volver a comenzar el asedio que tu corazón desea. Ahora sé, que en los designios de la noche estás a mi lado, en ese círculo de fuego en que te ensalzo, junto al hecho impredecible de un poema, ahora vistiendo de luz mi soledad, me persigues, en esa última palabra en que tú existes.
Será el azar o la fragilidad lo que hace que un silencio se componga de notas, accesorios imprescindibles de la música en que las tardes se arrastran por el río, con su ruptura de luces y abandono, bajo el dolor impávido de los puentes y la mirada oscura de algún hombre.
Mario Benedetti en "Inventario tres" tiene el poema El silencio
EL SILENCIO
Qué espléndida laguna es el silencio
allá en la orilla una campana espera
pero nadie se anima a hundir un remo
en el espejo de las aguas tranquilas.
Derecho que se pagaba de la venta del vino. (R.A.E.)
Tus ojos son fuego,
ardientes ángaros
conduciéndome en la oscura noche.
Tus ojos son agua,
rumor de mareas
entregadas a océanos olvidados.
Tus ojos son aire,
viento moviendo los campos de trigales
en el sueño de una larga primavera.
Tus ojos me reflejan
el dulce color de la caricia,
el dolor de una lágrima sentida,
el verde color de la esperanza.
Se me figura que son el mundo
hacia donde dirijo mis perdidos pasos.
© fotografía 2007 Miguel Angel Latorre
Soledades 3
La voz que le llama no es una voz sino el recuerdo
que en las horas perdidas de la tarde le persigue,
y en esa mirada que guarda su misterio
asoman los lejanos horizontes,
el océano de imposibles olas
y todos los hombres que la han buscado
en el acantilado silencioso que ella habita,
en el hueco de una caricia
o en el recóndito paisaje de su piel.
© fotografía 2007 Miguel Angel Latorre
Casi todo lo que poseo puede ser arrastrado por el olvido, nada hay entre mis manos que el tiempo no consuma, nada puede tener más valor que lo fugaz. ¿Cabe una mirada en el hueco de tu ternura? ¿Es posible que en tu piel la noche se haga un murmullo, y en el cálido regazo de tu vientre la eternidad apenas importe? Sé que del rumor de las hojas se van desprendiendo las palabras, que el ocaso trae un sinfín de sombras, y que las huellas de la lluvia, el humo y la ceniza desharán algún día lo que hoy mi corazón te entrega. Más sin este temblor, sin esta duda, sin saber para cuando ni hasta cuando, el pequeño e inmenso valor de mi emoción, apenas sería el canto predecible de lo que la aurora le devuelve a la noche, apenas nada.
Cobarde, pusilánime, sin valor ni espiritu. (R.A.E.)
1 año. Muchas gracias a todos/as.
Se ha puesto a crepitar el largo horizonte de las azules perlas y mi corazón se ha encontrado con tu ausencia, un rastrillo abandonado sobre la arena infértil y en la sombra que dan los álamos las huellas inequívocas de mi desolación.
¿Serías capaz por amor de dejarlo todo y empezar de nuevo?
Ondea el día en las banderas de la luz y se eleva sobre el azul indómito de nubes el viaje infatigable de Venus. Tú te resistes a ser de nuevo tú, entregada a las sábanas, en un mar de sueños y pasiones de algodón, desnuda, agotas los últimos instantes, enhebrando poco a poco el día a tu mirada. Pronto el verde reflejo de los bosques acudirá a ti para iluminar el sendero que siempre me acerca a tu boca, y las pocas caricias que hayamos podido reconstruir se unirán buscando el calor de una corta y silenciosa despedida.
¿Cuántas veces serías capaz de perdonar aquello que más te duele?
De Dolan Mor en su libro Nabokov´s butterflies CUCARACHAS veo como da tumbos mi cabeza en el suelo y pienso que hoy me place cenar cucarachas con vino/ pero no cucarachas simples insectos ordinarios/ sino insectos de alas blancas/ cucarachas del color de la nieve con patas de oro y cabezas azules/ deben de ser exquisitas de noche/ sobre un plato/ mis raras/ anheladas cucarachas/ el vino quemaría su aleteo cuando bajen despacio a tocar en mi vientre su última función/ después me dormiría como un oso repleto de extraños animales/ y no despertaría nunca por las mañanas/ después de un raro sueño/ no vaya a ser que entonces/ me convierta en los bichos extraños de mi cena/ y tenga que perder el tren y la familia/ que vendrá cada instante/ sin tregua a preguntarme/ derrumbando la puerta: ¿ hoy te llamas Gregorio? ¿no vas a trabajar? (Un abrazo al poeta de las cien gorras)
Mazo de madera con el cual los jardineros desmenuzan los terrones. (R.A.E.)
Cubro el mar, recorro la arena
que resiste sus avatares y embestidas,
y en el horizonte difuso de la tarde
unas huellas revelan mi destino.
Llegar a ti, desde el rincón oscuro
donde rehago mis palabras,
encontrarte en el último respiro
que el atardecer guarda,
todo es el milagro de la espera
por el que mi corazón camina.
Alondras de pequeños pasos
y largas escapadas,
tus pies persiguen el universo y los astros
mientras la noche se hace eterna,
mano a mano en la caricia.
* © fotografía 2007 Miguel Angel Latorre
En el hueco del alba todavía cabe una caricia... ¿por qué te niegas a darla?
si puede estar quieta la felicidad,
si puede volverse de piedra el amor.
Convierte en estatuas el día y el mar...
(Silvio Rodríguez)
Si en el hueco de tu mirada cabe el contraluz de mi cuerpo desnudo,
perdido instante en que tu sonrisa altera el rumbo de mis recuerdos.
Si así como en el aire todavía se oyen las canciones lejanas de mi juventud
y en el universo herido de nostalgias se yerguen las luces de los astros,
cabe la posibilidad que este momento casi mágico entre tú y yo
no se pierda jamás y quede eterno en la hojarasca del tiempo,
piedra esculpida a golpe de las mareas,
entregadas al amor de las islas,
a este desvarío de mundos
donde encendemos la luz de la noche,
como si nunca más existiera el futuro,
como si nunca más existiera el día.