Siento el hueco calido de tu mano
olvidada entre las mías
al pasar a mi lado,
la huella tibia de tu cuerpo abandonada
entre las sábanas revueltas en la aurora
o el beso húmedo de tus labios,
roce presuroso en el adiós de la mañana,
como una herida abierta en mi boca.
En esta orilla de húmedas arenas,
apenas soy el momento de mi huella,
el pequeño intervalo
en que entre una ola y otra
paso, como una sombra,
sobre el delicado tapiz del tiempo.
¿Y qué harán las rosas sin tu presencia?
No hay nada tras tu paso por mi vida.
El tenue recuerdo de tu risa
o esas postales que envías
desde lejanas islas
y exóticos países.
Sólo el silencio del jardín
y la soledad de las rosas
sin la sombra de tus manos,
y el aroma que guardan
para el día improbable de tu vuelta.
© fotografía 2006 José Antonio Melendo.
Había arrancado los versos nocturnos de la noche
mientras el río cruzaba de lisonjas las variadas barcas,
llenas de susurros y besos de amigables sombras,
y un desaire de remos movían el agua
con el ritmo perpetuo de la fragilidad.
Todavía la soledad se aligeraba
con la música de lejanas voces
y las luces de los farolillos
hacían crepitar el rojo en mis ojos.
El azul del cielo encarnaba
la estelar silueta de los luminosos astros
y mis manos nerviosas esperaban
que el tiempo se detuviera
hasta que llegases como el soplo
que iluminase las sombras del anochecer
e hiciera de la clepsidra
las gotas que abrieran el tiempo de la dicha.
Volverá el océano.
Paciente sueño desarbolado
en el fulgor nocturno
de un olvidado faro.
Oscuro azul de penumbra,
sólo el grave sonido de tu cuerpo
hace humedecer mi alma.
De esta soledad se quiebra el día
y el olor de las mareas
cubre mis ojos
como un llanto sin nombre,
mientras mis huellas buscan en la arena
respuestas que la playa no puede darme.
*Tomo prestada:) esta imagen de Cambrils desde Pandeoro, de Luisa Miñana
Llega la aurora en el vuelo blanco de las palomas
y en el revestido tul que la luz desperezada
dibuja en los edificios y en las avenidas.
Quizás tú te has despertado
siguiendo el reloj que conocen tus ojos
y me has dejado solo, dormido,
entregado al vano afán de encontrarte
entre las revueltas sábanas vacías.
Siento la soledad en los primeros segundos,
como el gong que despierta mi cuerpo
de una vana eternidad de sueños placenteros,
pero de inmediato oigo el runrún del exprimidor
e imagino tus manos haciendo el desayuno,
el primer milagro que nos reserva el día.
Es diciembre.
Y aunque no hay nieve
la niebla tiene ese sabor dulce
que deja el fin del año
en los perdidos sueños.
Buscan los niños en las calles
las luces que trae la temprana noche,
y las húmedas huellas
de sus pequeños pasos
se confunden
como en la encrucijada
de un camino de risas.
Cubre el color de tus ojos
todas las sombras que arrastra el día,
versos de palabras y silencios
que acarician como una canción
el viejo navío donde navega mi alma.
Y el tiempo se vuelve agua
entregado a ti como lágrimas
entre tus manos sabias.
Recojo la lluvia del otoño
y entre mis manos mojadas,
se convierte en violetas,
silenciosas y amables
como tus caricias,
cuando, sin mirarme,
tomas mis dedos y jugueteas en el aire.
Está la tarde con su sombra blanca
inundándolo todo de silenciosos versos
y las huellas son húmedas,
como las lágrimas pacientes de la espera,
y el beso de las hojas al caer
suena en su derramado amor
cuando se posan, entregadas,
en el epitafio de su solitaria agonía.
No tenemos prisa.
En estos días no existe la prisa.
Sólo el quizás impaciente
de nuestros cuerpos,
o el pequeño deleite de saber
que todo esto es un poco intrascendente
y que entre las luces de nuestra casa
sigue ardiendo el fuego y la caricia.
Se desprende el otoño de su oro,
púrpura amada en el sarmiento,
derrumbado sueño de un amor lejano.
Viene tu sombra a mis palabras
como cilanco abandonado
tras el retorno de un río.
Nada dejamos oculto,
entregados el uno al otro,
en ese amor sin sutilezas
donde nace la lluvia y la tormenta.
Mi corazón siguió tu paso,
anhelando la huella de tu risa
y el largo anochecer de nuestros cuerpos.
¿Qué hizo de la alegría un pozo de penumbra?
Tránsito que el alma encadenada
pregunta al viento y a sí misma,
tras la ausencia y la nostalgia.
Volvió a escaparse entre mis manos
el tendido noviembre en su recuerdo,
acíbar bebido en el silencio de unos versos.
.
Y aunque el otoño lleve en sus pliegues
el largo preludio del invierno
y los fuegos de las noches
deban arder con voces más profundas,
siempre quedará el misterio,
el largo milagro de este sueño de noviembre,
el olor de un retazo de hierba fresca
y el sutil aroma de las flores recién cortadas.
No he pronunciado tu nombre,
tan sólo mi boca ha buscado
la dulce sonrisa de tu cuerpo.
Húmedo verso recorrido
por la caricia de mis labios.
Hemos roto las horas,
el desnudo porvenir de la noche,
y cubierto los deseos
con el quehacer de nuestras manos,
mientras bebíamos, lentamente,
cada una de nuestras viejas soledades.
Si sólo te hubiera amado
por el calor de tu mirada
o el devenir de delicias
que tu cintura aventuraba,
no tendría mérito
el haber paseado nuestro silencio
por las pequeñas calles
y los recónditos parajes
que guarda entre sus canales
la nostálgica Venecia.
Nada perduró de aquellos deseos,
si acaso estos versos
que traen a mi memoria
tu juventud y la mía,
recorriendo, las manos enlazadas,
los largos crepúsculos
que la ciudad y el estío nos donaba.
Dejó el suave otoño su nudo de enredaderas
entretejiendo raíces en nuestros pies,
y a cada paso un rumor de ensortijadas hojas
se dejaba oír, como las alas de los pequeños pájaros
siguiéndonos en el eco del atardecer.
No habrá derrota detrás de la pasión.
Todo nuestro silencio lo hemos sudado
entregados a la humedad de la caricia.
Apenas mis labios se han abierto
sólo para abrigar tu cuerpo
con el cálido aroma de mi boca.
No habrá reproches
ni lágrimas rodeando nuestra alcoba,
mis manos se han saciado de palabras
y han escrito en tu piel
los últimos versos de la noche.
No habrá más que esperar,
unidos por todos nuestros vínculos,
enigmático milagro que no destruye el tiempo,
la llegada perpetua de un nuevo día.
En medio del océano,
la noche no es noche,
es un augurio de oscuridad suprema
y un murmullo de olvidadas sensaciones.
Palabras, gestos y miradas
creciendo en tu piel
al ritmo lento de las mareas,
un sueño húmedo donde las olas
son el eco de tu conciencia.
Cabía la esperanza
en el mero deleite
de tu sonrisa inquieta.
Hurgábamos el azul sosegado
que enmarcaba el horizonte,
mientras los barcos, poco a poco,
traían sus estelas de gaviotas
y sus bodegas llenas de sueños
hasta el minúsculo puerto,
que empezaba a despertar
al ritmo ronco de las sirenas.
Recorre las horas una sombra silenciosa,
un verso herido
entre las mareas del océano.
Tu eres la luz de un faro
secuestrada por mis manos,
pidiendo con tu lamento
ser, de nuevo,
el beso perfecto
que ilumine
el horizonte de la noche.
Hemos reconstruido nuestros sueños
y el mundo sigue girando
en su silencio ocre.
Cabe tu mano en mi pecho,
piel con piel,
apenas somos una sombra
entregados al fuego del deseo.
Como si una caricia hablara,
tengo todas tus palabras
escritas a lo largo de mi espalda,
y lágrimas azules han nacido
al paulatino paseo de tu mano
por todos los rincones de mi cuerpo.
Así nos descubrirá el alba, tendidos,
iluminados por la ardentía nocturna
que en nuestro lecho dejo la noche.
.En mi adiós camina el último refugio de la noche.
No hay sombras perennes que no sueñen
en que un día llegará hasta ellas
el hermoso y dulce beso de la luz .
¿Quién ha disparado los sueños,
los imprecisos derroches de palabras,
el lamento de una guitarra
entre las manos de un anónimo cantor?