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Poema de Brenda Ascoz

 

 

Brenda Ascoz, escribe este conmovedor poema:

Ático calle Corona de Aragón, 2002

Brenda Ascoz Carrió para Jesús Sáiz

Hundidos en el fondo

de aquel igloo  de tabiques transparentes,

armándonos de valor para ir al baño,

armándonos de valor para sacar los brazos desnudos de la cama.

Pero nunca necesitamos valor

para pasear nuestros tacones de aguja

por las cornisas desahuciadas.

El alcohol y la desesperada juventud

lo hicieron todo - casi todo --.

Nos reventaron las vejigas

y terminamos sangrando orina

por los conductos lacrimales.

Eso, y una fama decadente y provinciana,

lo que nos ha mantenido con vida

hasta la fecha.

Tendrías que haber muerto entonces

atravesada por la lluvia.

Cimbel

Cordel que se ata a la punta del cimillo, donde se pone el ave que sirve de señuelo para cazar otras. Ave o figura de ella que se emplea con dicho objeto. (R.A.E.) 

Oda a la Primavera

 

 

He dejado deshacerse mis palabras,

hablaban del largo camino del sarmiento

para llegar a mi

y ser encendido en el ángaro nocturno del otoño,

pero traían esa sensación del paso

imperturbable

de las estaciones y de la vida.

Y hoy quiero escribir algo alegre,

dejar esta contumaz nostalgia

que me hace impenitente fiel del recuerdo.

Sentir que hay deseos en que no anida el alma del olvido,

que no hay amor que siempre se deshaga,

ni pasión que vaya perdiendo la luz de nuestro cuerpo.

Hoy quiero desnudar la primavera,

esa hermosa mujer que sabe despertar

el viejo odeón con sus canciones

y que, derramada como la lluvia

sobre nuestros corazones,

abre un paréntesis de aromas, luces y colores,

que siempre nos ha de brindar

una brizna diminuta de felicidad.

Mañana...mañana será otro río

el que se lleve mis palabras y mis recuerdos.

Luces de la tarde

 

 

 

Luces de la tarde donde se guarecen los ojos,

momentos de recoger todo lo que te da la vida,

una lejana música que se entorna

en el aire encendido y húmedo,

es ese instante de soledad amigable

cuando el tiempo en su escarceo se demora

y te regala esa pequeña felicidad

que a veces te despierta la ternura.

Cilanco

Charco que deja un río en la orilla al retirar sus aguas, o en el fondo cuando se ha secado. (R.A.E.)

Poema de Almudena Vidorreta

Almudena Vidorreta, tiene este poema en su libro Tintación:

 

Capaz de patentar este ridículo modo

de acercarme a tus principios de forma pueril

pienso en quién dormirá contigo.

Soy el animal más posesivo de la Tierra.

Vomito la inocencia en tu guarida de lobo

y siento por un momento que también es mía

para esconderme entre tus sabanas y pensar

"Tranquila, fiera, las hay más ridículas que tú".

Pero no...no las hay tan niñas.

He visto un crepúsculo

He visto un crepúsculo y un amanecer,

un amanecer y un crepúsculo

y entre ellos he paseado mi vida.

Como en los ojos de un puente

el río se deshace silencioso

y en ese acaso de perfil oscuro

mi mirada sólo ha buscado

el retorno de un sueño.

 

Poema de Magdalena Lasala

 

 

De Magdalena Lasala en su libro "Sere leve y parecera que no te amo" el poema  titulado POR EXPLICARME TU AMOR

Y esta locura

y el desconsuelo

de la distancia que no es distancia

y por comprenderte

y comprenderme

llamé a puertas

que abrían otras puertas

abrí ventanas

que invitaban al vuelo

recogí la llave del gran secreto

conocí la verdad.

Ahora he de guardar silencio.

¿Quién quebró el aroma de las rosas?

 

 

¿Quién quebró el aroma de las rosas?

No sé si estos rojos pétalos donde mis manos

han buscado el tacto de tu piel,

húmedo sueño en mi memoria,

asemeja el silencioso final de nuestra historia.

Tenemos ensortijadas hiedras y espinas

recorriéndonos el cuerpo,

hojas donde tu ternura escribió todos los sonetos,

cenizas envolviendo el aire

con las hermosas palabras que me acariciaban,

y este ramo de rosas tendido en el suelo,

viviendo la derramada soledad,

como tu último deseo de no verme.

Ciclar

Bruñir y abrillantar las piedras preciosas. (R.A.E.)

Narrativas, número 5

Narrativas, número 5

 

             Ya está en Internet el número 5 de la Revista Narrativas, editada por Magda Díaz y Morales y Carlos Manzano. Desde aquí se puede descargar.

               Les agradezco mucho a ambos la publicación de mi relato "Las cien pesetas". Y el índice de la revista es el siguiente:

 





ENSAYO:

"Verse a través del Otro en la Lima decimonónica", Martín Palma Melena

" 'El tunel', ejercicio deconstructivo", Julio Salinas Lombard

"La poesía luminosa y feroz de Sol Acín", Mercé Ibarz

"Vigilancia y fuga en Mano de obra de Diamela Eltit", Mónica Barrientos

RELATO:

"Después de tantos años", José Ovejeros

"Cuando yo era sordo", Leopoldo de Trazegnies Granda

"Roma, laberinto de espejos", Carlos Montuenga

"La última cobardía", Jorge Carrasco

"Sin remitente", Gariela Urrutibehety

"El acompañante", Andrés Fabián Valdés

"Un ataque de lentitud", Juan Carlos Chirinos

"La viuda negra", Rosa Silverio

"Las pestañas de Guimard", Juan Carlos Márquez

"El olor de la ceguera", Graciela Barrera

"Descubriendo sueños", Mónica Gutiérrez Sancho

"Mientras siga escuchando la misma estación", Iván Humanes Bespín

"La lámpara de plata", José Manuel García Marín

"El Remolino", Miguel Soler

"Azogue", Luis Pita

"La frontera es un buen lugar para vivir", Agustín Cadena

"La caperucita y el abuelo feroz", Pablo Lores Kanto

"Una vieja historia", Luisa Miñana

"Las cien pesetas", Fernando Sarriá

"El juego de las Estatuas", Antonia Romero

"La sonrisa de los hipócritas", Eduardo Martínez Carnicer

"Huidobro literal", Jorge Etcheverry

"Como un hombre que sobrevuela el mar", Pepe Cervera

"Pinche Lupita (o de cómo se me escapó)", Raúl Medrano

"La orilla", Moisés Sandoval

NARRADORES:

En esta ocasión, el espacio de Narradores está dedicado a la escritora, Ángela Ibañez

RESEÑAS:

La vida nueva de Orhan Pamuk, Blanca Vázquez

Un sueño comentado de Rubí Guerra, Agustín Cadena

Historia de la belleza de Umberto Eco, Antón Castro

Guía de hoteles inventados de Óscar Sipán y Óscar San Martín, Sabas Martín

MIRADAS:

"Irene Némirovsky y el abandono", María Aixa Sanz

"La historia de Joel, de Henning Mankell", Sfer

TIRAS INSULSAS

Emilio Jio - DaniFrame

NOVEDADES EDITORIALES
NOTICIAS

No hemos de inventar un nuevo idioma

 

 

No hemos de inventar un nuevo idioma

cada vez que tus manos

deshacen el desierto de mis sombras

con las flores y el aroma

que de tu cuerpo hacia mi emergen.

Siento la larga soledad

y ese lamento de lluvia que encadena.

Siento escaparse el tiempo

por el largo sendero de la noche

mientras los astros pálidos,

con su húmeda luz, callados vagan.

No, no hemos de inventar un nuevo idioma,

sólo abrirnos de nuevo

al mágico mundo de la ternura,

ese mundo que se entrega a ti,

todos los días,

entre los pliegues de cada atardecer.

Entregado a ti

 

 

Entregado a ti,

como en la noche

las sombras se delatan

ante el verbo ardiente de la luz,

mi cuerpo te ha buscado

en el largo transcurrir del día.

Te ha dejado notas y señales

en cada roce de mis manos.

Al encontrar tu silueta, tu cintura,

la piel que te da forma

por los rincones perdidos de la casa,

ha sentido una alegría,

un vuelco de caricias en cadena:

mi cuerpo ha buscado el único camino

que siempre le lleva a la ternura.

Entregado a ti

la noche es un milagro,

o quizás sólo el pretexto

para acogerte

y dejar que tu sueño

se rinda ante mis brazos.

Mientras en el silencio,

guarecida la luna,

sólo el tiempo se deshace.

Mi corazón te nombra,

cálido en su anhelo

te espera vigilante,

sintiendo en tu sueño

de su gran amor consuelo.

Cesolfaút

En la música antigua, indicación del tono que empieza en el primer grado de la escala diatónica de "do" y se desarrolla según los preceptos del canto llano o de canto figurado. (R.A.E.)

 PD: ¡Toma RAE!

Reflexión

 

Si un poema no guarda el valor de las palabras poco tendremos que decir...

si un poema no busca en ti, lector, la emoción de la mirada del que escribe poco valdrá...

entonces, quizás en el silencio y en el viento,

como cenizas de recuerdos,

las hojas que un día escribimos serán nuestro legado...

PD. Estas palabras han sido un comentario mio en un blog, me ha parecido hermoso y me lo he traído.

Poema de Luis Cernuda

 

 

Luis Cernuda en su libro "Las nubes", el poema UN ESPAÑOL HABLA DE SU TIERRA:

Las playas, parameras

Al rubio sol durmiendo

Los oteros, las vegas

En paz, a solas, lejos;

Los castillos, ermitas,

Cortijos y conventos,

La vida con la historia,

Tan dulces al recuerdo,

Ellos, los vencedores

Caínes sempiternos,

De todo me arrancaron.

Me dejan el destierro.

Una mano divina

Tu tierra alzó en mi cuerpo

Y allí la voz dispuso

Que hablase tu silencio.

Contigo solo estaba,

En ti sola creyendo;

Pensar tu nombre ahora

Envenena mis sueños.

Amargos son los días

De la vida, viviendo

Sólo una larga espera

A fuerza de recuerdos.

Un día, tú ya libre

De la mentira de ellos,

Me buscarás. Entonces

¿Qué ha de decir un muerto?.

El río

 

 

Rompe el río el sueño de ciudad

como si de sus ojos húmedos

sólo el silencio del agua

tuviera las palabras que nos faltan.

Quedan varadas y entregadas al tiempo

las barcas repletas de olvidos,

soledad en la añoranza

con la larga brisa

que a mis pasos trae

el aroma de las primeras flores de marzo

y todos los recuerdos.

Poema de Dolan Mor

             

               Arte Poética

"No hables en tus poemas del ruiseñor

de Wilde, ni menciones amor, perfume, labio o rosa"

-me dice en los manuales Ariel Rivadeneira-

y yo evito poner en cada verso escrito

un ala, algún jardín, la luna de Virgilio,

y hasta a veces me niego, sentado

en el alféizar, a mirar las heladas

del invierno en España, porque queman

las ramas de los árboles todos y la niebla

me invita a escribir con nostalgia

"y ese signo, nostalgia, -me dicen

los manuales- es señal del pasado,

y se debe escribir sin alma, con estilo,

igual que si torcieras el cuello

de una garza con desprecio en tus dedos".

"Habla de cibernética y de física cuántica,

menciona blog, pantalla, correos

electrónicos" -me aconsejan los críticos-.

Y yo sumo las cifras o despejo ecuaciones,

digo leyes, neones, sistemas invisibles

que arman genios, científicos.

También menciono genes, vídeos,

ordenadores, y hay instantes, incluso,

que hablo sin meditar y construyo asonantes

al decir aeropuertos, submarinos, aviones

y algún laboratorio (...), móviles, cines, clones.

Pero aunque logre versos posmodernos

siguiendo los consejos de sabios

que hablan de poesía como hablar

de la historia, de mercados, teoremas

que establecen los pliegues en las cuerdas

del tiempo, no he logrado escribir

el poema perfecto, e incluso

cuando leo alguna línea aislada

de Wilde entre las sábanas, y todos

mis maestros (con diplomas de masters,

y perfil de doctores) se divierten

en bares o en los pubs de internet,

yo lloro como dama sin remedio

y me jode el viejo de Quevedo,

y me arriesgo, en la cama, a que digan

los críticos en los post o en revistas:

"¡qué anticuado y qué griego se volvió

Dolan Mor leyendo a los antiguos!,

si hasta le creció un día, encima

de las cejas, (en lugar de la gorra

ladeada sobre un piercing) un ramo

de laurel...

Pero logró dos cosas: pasar

imperceptible delante de los hombres,

como dijo Epicuro, y escribir con la espalda

inclinada en la hoja, sin cederle la mano

al influjo variable del tiempo y de las modas".

© Dolan Mor

Dolan Mor (Cuba, 1968). Poeta y narrador.  Autor de los libros El plagio de Bosternag (2004), Las historias de Jonathan Cover (2005), y Seda para tu cuello (2006).

Desde el año 1999 vive  en España.

  

PD. Estoy de acuerdo con Dolan, oyendo a otro poeta ayer, Mario Campaña, del cual os pondré pronto algún poema, defendía el lenguaje poético, las palabras y su campo semántico, como algo en continuo retroceso, una lucha que desde mi humilde rincón yo también reivindico.

Final del día

Final del día

 

 

                   Dejo hoy un poema que me ha regalado para el blog Luisa. La imagen reproduce un cuadro de Jorge Gay, titulado "La fatiga de los pájaros, XVI". Es un acrílico y en la realidad mide 80x80 cms.

 

 

Vengo a buscarte, amor, porque me pierdo

en el tráfico estéril y en el humo, en los bordillos

por donde el agua sucia se detiene.

Vengo tan asolada que llego a la tormenta

antes que a ti. Yo quería un rincón para quererte.

Miro entonces tu rostro como al cielo.

Recupero

la sombra y la frescura de las primeras lluvias,

la primera canción que fue caminata y susurro

en noches de verano.Y fue jardín

al sur de la melancolía, también de la tristeza

que empedraba las calles, que dejaba

su angosta cerradura en cada paso hacia adelante.

Vengo tan transparente

como una antigua hoja de papel de fumar,

al humo destinada igualmente que el sueño de la infancia

donde rondaban soles que eran risas por cualquier

tontería. Sólo quiero de nuevo lo más breve,

lo más fácil de oler y de tentar y de querer. Ábreme

tu rincón, tiéndeme en tus orillas que son tibias,

ponme sobre la boca un cintillo de nubes

con que hilar fácilmente las palabras. Y, si a pesar

de todo no prendiera en el día el fuego del ocaso,

deja que me adormezca al ritmo más amado

de tu corazón.



P.D. Y ved cómo a mi también me dedican poemas :)

 

Viene la Primavera

 

 

Sigue en el rumor de las copas de los árboles

la vigilia luminosa del invierno.

No ha caminado entre las huellas de los días

el perfume inviolado de la primavera

y ya mis pasos se deshacen en el barro

y las primeras briznas de la hierba fresca.

Se vestirán todos los cerezos con la rosada de sus flores,

en cada rincón donde pueda crecer una rama

volteará la vida la imagen abandonada

en el prendido otoño de mi mirada oscura

y tú, siempre en el circulo de abril,

abrirás todas las ventanas al nuevo aire

y en las tardes el viento germinal esparcirá la luz,

entregada y amarilla, para cubrir

las últimas sombras del invierno muerto.