Cuando la piel se sujeta al verbo,
odia el ritmo claudicado de las matemáticas.
Tampoco solemos resguardarnos del vaho de los vértigos
porque al cerrar los ojos nada es lo que es,
sólo un largo sueño de horizontes rojos.
Por eso, nos deshacemos en ríos de agua
y vertemos las emociones en círculos de silencio,
para que ninguno de los dos repare
en que tú y yo hemos terminado.
Poema con el aroma de los versos de Sonia
Poema de David González: Polvo de estrellas
A él se lo escuché:
al científico, al escritor:
a John Gibbin:
Básicamente, dijo,
somos polvo de estrellas.
Sí, repitió, eso es lo que
somos: polvo de estrellas.
Convendría no olvidarlo.
Tenerlo siempre presente.
Polvo.
No estrellas.
Sigo esperando el alivio de tus manos. No hay nada más en la tarde que esta espera extraña de tus brazos, sólo intervalos cruzados de renqueantes palabras y un sinfín de obligados silencios. La soledad redime los sueños. Te has dejado abierta la ventana, por ella se oyen los gritos de la calle y los pájaros pendientes de la noche. Sin embargo, es lo único que me trae el color vestido por el viento y el recuerdo de un verano que se aleja. Cuando vuelvas, aunque todo el otoño será una incesante lluvia de hojas muertas que ni tú ni yo nos podremos permitir, vendrás a mí y nos dejaremos vencer por el deseo y entonces no habrá ya juegos de corazones rotos, ni siquiera las frías cervezas del verano podrán llorar por la esperanza, envueltas en los versos. La risa de tu boca saciará la sed, como siempre lo ha hecho. Tu cuerpo desnudo seguirá recreando mis viajes y en el sexo encontraremos las canciones, todas las canciones que nos ha robado el tiempo, porque la noche durará en nuestro cuarto tantas horas que, cerrado el universo, todavía seguiremos esperando un nuevo capitulo para nuestro último viaje a la luna.
Hora de la noche en que todo está en silencio, (R.A.E.)
Cuatrocientas palabras. Cuatrocientos golpes en un sobre que dejaste con mi nombre. En tu carta un sólo mensaje: nunca pudiste soportar las despedidas.
De las cosas sin importancia que nos rodea y a las que apenas reservamos un segundo, un aliento para reflexionar sobre ellas o sentir su suave deslizamiento hacía la nada, debemos rescatar la sutil embriaguez del relámpago, el regalo que en un instante nos da la vida.
Muere lentamente quien se transforma en esclavo del hábito, repitiendo todos los días los mismos trayectos, quien no cambia de marca, no arriesga vestir un color nuevo y no le habla a quien no conoce. Muere lentamente quien evita una pasión, quien prefiere el negro sobre blanco y los puntos sobre las "íes" a un remolino de emociones, justamente las que rescatan el brillo de los ojos, sonrisas de los bostezos, corazones a los tropiezos y sentimientos. Muere lentamente quien no voltea la mesa cuando está infeliz en el trabajo, quien no arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño, quien no se permite por lo menos una vez en la vida, huir de los consejos sensatos. Muere lentamente quien no viaja, quien no lee, quien no oye música, quien no encuentra gracia en sí mismo.Muere lentamente quien destruye su amor propio, quien no se deja ayudar.Muere lentamente, quien pasa los días quejándose de su mala suerte o de la lluvia incesante.Muere lentamente, quien abandona un proyecto antes de iniciarlo, no preguntando de un asunto que desconoce o no respondiendo cuando le indagan sobre algo que sabe. Evitemos la muerte en suaves cuotas, recordando siempre que estar vivo exige un esfuerzo mucho mayor que el simple hecho de respirar.Solamente la ardiente paciencia hará que conquistemos una espléndida felicidad.
Pablo Neruda
Podemos darle al tiempo su carnaza: todo lo que el sabor de nuestra boca apreció como suyo, y dejarle en la puerta, adormecido, reuniendo nuestros pedazos en un puzzle de nostalgias y de olvidos. Después, salir a la luz, recoger los todavía de la vida, y renacer de nuevo con un ramillete de recuerdos. Su fragancia nos traerá para los momentos que el silencio nos demande algo por lo que merezca la pena respirar.
No hay tarde que no recoja en el aire un todavía, ese brillante momento de esperanza que Vallejo dejó colgado en nuestro corazón. Ahora, es un latido que se abre paso en el silencio y de su verso ciego renace el ahogado suspiro de la piedra. Somos luz y palabra, reflejo de un atardecer, el tono de aura que queda en los muros cuando se naufraga en la ciudad y sólo una caricia de otra mano, una mirada enhebrada con tus ojos te puede decir que todavía es tiempo y que aún queda algo por lo merece la pena respirar.
Quiero sentir la lluvia. Callado, distante, alejado de tu presencia, sabiendo que en cada gota se me va una palabra de aquellas que siempre te reservo. Formarán charcos en tu ausencia, cilancos de olvidados sueños que guardaba para arrullar tu oído. Si vuelves estaré vacío, seré un arenal entre los ojos de un puente. Pero en mi silencio podrás ver los restos húmedos que en la tarde dejó la tormenta. Los versos quedarán como esencia entregada entre las flores y todos los que paseen por la alameda pensarán en ti.
Hay fuegos que nunca se apagan, como los remordimientos acunan las noches e iluminan los recuerdos.
Tu cansado amor se pierde con las noches y las promesas.
Nace el silencio, mirada que ilumina: amor callado.
VI FESTIVAL INTERNACIONAL DE POESÍA MONCAYO
MONASTERIO DE VERUELA. TRASMOZ. VERA DE MONCAYO
HOMENAJE A
ANTONIO MACHADO
MIRA EL MONCAYO AZUL Y BLANCO
31 DE AGOSTO Y 1 DE SEPTIEMBRE
ACTUACIÓN ESPECIAL. EN CONCIERTO
CARMEN PARIS
SENTIMIENTO DE ENCUENTRO
Antonio Machado vive la poesía como palabra en el tiempo. Nosotros necesitamos convivirla, junto a él, como palabra contra el tiempo.
Han pasado cien años desde que, por primera vez, sus ojos mirasen -admirasen- el rosa, el azul, el blanco del Moncayo. Cien años desde que su fotográfica mirada descriptiva se extendiese sobre las tierras pardas de Soria y de Aragón como una enamorada caricia protectora.
Hoy su amor, su soledad, su dolor, sus poemas hacen sonar el olifante para que nos encontremos unidos frente al sentimiento de pérdida con que el destino tanto le atormentó. Para decirnos lo mismo que nosotros deseamos, uno a uno, decirle: "Conmigo vais, mi corazón os lleva."
Trinidad Ruiz Marcellán
Olifante. Ediciones de Poesía
Enlace: VI FESTIVAL INTERNACIONAL DE POESÍA MONCAYO
Roto silencio,
tras las puertas del armario
donde las lunas te devuelven a tu infancia,
junto al viejo olor de los membrillos
y la ropa húmeda de años,
ella te reservó una caricia
para cuando ya no estuviera.
Estos versos surgen al leer los últimos poemas de J.A. Labordeta en el blog que tiene en Zaragozáme.com
Recolección o recaudación. (R.A.E.)
En los haikus de mis silencios el mar del Japón cae lejos, atravesado entre tus ojos y tu falsa sonrisa.
Acumulación de palabras o frases cuyos signíficados guardan entre sí cierta relación de sinonimia (R.A.E.)
Alargué la mano, tu piel tibia se dejo de silencios y vibró anhelante. Casi un suspiro abrazó la noche, en la oscuridad la llama nos hacía despejar todas las dudas.