fernandosarria

Ya se van envolviendo los silencios
en su airado vuelo de pájaros azules.
Desmigado el pan oscuro del estío
en sus días de alabanzas
y en el verso hermoso del centeno,
traen las horas guirnaldas de lluvia
y lamentos de vientos huidizos.
El norte es la quimera perdida en el ocaso,
el último grito que la luz deshecha
tras la batalla sin vencedores ni vencidos.
Siempre gana la mano oculta del tiempo,
donde el otoño se dispersa y acechante
se desborda en el ímpetu de los ríos,
creciendo en las amarillas copas
de los arces, los chopos y las hayas
y en el canto de luna
de las dormidas enredaderas.
Nada queda más que recoger los frutos de las uvas,
alargar las miradas detrás de los cristales
y en el adviento de la tristeza
aferrarse al fuego de la nostalgia revivida.