fernandosarria

He sentido el claro vaticinio de la tarde,

ese sabor agrio que dejan las ausencias

mientras el humo imaginado de una pipa

dibuja en mis recuerdos bucles azulados.

Mi padre fumaba poco,

pero lo hacia en una pipa pequeña y sencilla,

que desgastada por sus dientes llegó a mi,

era junto con las fotografías,

la carta de amor que le mando a mi madre

y su esquela, lo único que de él

he tenido entre mis manos.

Con aquella pipa empecé a fumar

y era una extraña emoción sentir

pasar el humo por ella hacia mi boca,

tal y como lo habría hecho mi padre.

Fue lo único,

que salvando el tiempo,

pudimos hacer juntos.