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Se muestran los artículos pertenecientes a Marzo de 2007. Resumen
02/03/2007Poema de Magdalena LasalaEn su libro SERÉ LEVE Y PARECERÁ QUE NO TE AMO, Magdalena Lasala nos dejó el bello poema "En noches como ésta": En noches como ésta en que mi cuerpo no recuerda nada, la melancolía se llena de futuro, incluso el silencio me habla y dudo estar sola, pero no sé quien me acompaña. Si no es la esperanza, ¿quién hunde los dedos en mi cabeza y baja por mi espalda, quién me dice que me ama? Nada
Nada de lo que me rodea me es ajeno y todo me hace relativamente feliz, cómodo, entregado a las cosas del día, pero a la vez necesito deshacer esta silenciosa soledad con un nuevo deseo de ti. Reparar la sombra de la ausencia, unir cada guión de mis dedos con el escalofrío cálido de la piel de tu espalda, sentir la pasión y la ternura, la renovada herida que me guarda la noche en su prolongada despedida. 03/03/2007Ondean al viento
Ondean al viento los últimos días del invierno, se abren a la luz de la mañana las horas en que se reposa el dulce sabor de la esperanza. En mis manos reverdecen los tallos, mi corazón derrumba todas las barreras, mi voz deja en el aire los aromas de abriles pasados, mientras deshago el fuego esparciendo nuestras cenizas y apago las lunas del silencio como si nunca más volviera a existir la noche.
04/03/2007Resurges en la tarde
Resurges en la tarde elevada en el azul de un cielo sin miedos como una cometa unida a mi con los invisibles hilos de la esperanza. Sabes que en el amor que te profeso los silencios caminan entretejiendo los días como una red de miradas cálidas y caricias engarzadas. Entre los racimos del deseo y la piel de tu espalda mis labios buscan la sed derramada de tu cuerpo. Y en tus senos, desarmado, el tiempo se vuelve sueño, arrullo de palomas en mis entregadas manos. Casi estamos perdidos, varados en el desierto del mundo, guardando la luz y la emoción que nos donaron los astros. De esta ternura nacen mis versos, con el aroma de tus huellas y el dolor inquebrantable de tus ausencias.
05/03/2007CerceraCierzo fuerte. Ventana o abertura para ventilación. (R.A.E.) Podría ser
Podría ser una ráfaga de viento entornando la noche y dejar entre las rendijas de la luz tu sonoro nombre. Quizás sería el fuego de unos sarmientos ardiendo bajo el enrojecido color de tu ojos mientras dibujas pensamientos. A lo mejor, agua de lluvia, que en la tormenta de la primavera te empapa en tu huida de mis húmedos besos. Pero tú me has soñado como soy, y en las noches sin tregua, cerramos los pulsos del silencio encadenados al verso de tu cuerpo y al resuelto camino de mis manos. Sin ti me diluiría o acaso dejaría de existir, para ser la mirada perdida de un hombre, frente al derribado silencio de un río o al crepúsculo herido de un día de verano. 06/03/2007No somos nada
No somos nada, quizás por eso nos olvidó la vida. Hemos cruzado el largo silencio de la luz y en el resquicio de un sueño dejado las palabras, todas las emociones de un latido, el cálido dolor de una pasión. Sólo nos espera el recio patíbulo del tiempo y una senda de lejanos recuerdos. Huellas en los versos, oropeles de nostalgias, ardiente fuego de cuartillas, ceniza, humo, nada. © fotografía 2007 José Antonio Melendo
07/03/2007He perdido el último recuerdo
He perdido el último recuerdo que guardaba de ti. Quizás queden todas mis palabras prendidas en el viento, los versos que en tu huida ardieron en la noche y que en sus murmullos de pavesas el aire enrojecido, poco a poco, convertía en ceniza y humo. Sólo este lugar y estos días de marzo, como un susurro que mi corazón no olvida, traen el aroma y la sombra que tu cuerpo dejaba en el tránsito de aquellos últimos crepúsculos de invierno. © fotogrfía 2006 José Antonio Melendo. 08/03/2007CerneSe dice de lo que es sólido y fuerte. Aplicase especialmente a las maderas. Parte más dura y sana del tronco de los árboles, que se prefiere para las artes y construcciones de importancia. (R.A.E.) Descubriendo poetas: Juan Antonio Gónzalez IglesiasDescubriendo poetas Es verdad que cada día puedes descubrir nuevas cosas y a veces personas, en este caso poetas. Juan Antonio González Iglesias es un poeta con una vitalidad serena que hace que sus palabras vayan desembarcando en ti con la suavidad de la brisa pero calando lentamente en tus emociones con su habilidad poética, personal, de rasgos clásicos pero que buscan siempre la hermosura del cuerpo y la exaltación de la belleza interior y exterior, fundiendo sus claros orígenes grecolatinos (es profesor en la Universidad de Salamanca de filología clásica) con el mundo actual lleno de contradicciones.Entre sus obras “La hermosura del héroe” (1994), Premio Vicente Núñez; “Un ángulo me basta” (2002), Premio Internacional Generación del 27; y “Eros es más” (2007), Premio Loewe, a punto de salir a la venta. Os dejo un poema de los que nos ha leído hoy: HAY ALGO EN EL AMOR
Hay algo en el amor que pertenece a este mundo. En los múltiples instantes en que todo tiene sentido desde que llegaste, en toda la materia de pronto convertida en regalo, pradera que pisamos, terraza que se asoma o muralla que guarda, también en la dulzura de los días, en la rutina humilde de tenerte a mi lado, lo noto. Pero algo en el amor no es de este mundo. Algo que no es abstracto. Lo pruebo, por ejemplo, en la temperatura de tu piel, cada vez que nos quedamos dormidos juntos, y cada mañana en que no espero más que tu primer beso, cuando recobras a ciegas tu lugar entre mis brazos. Entonces se anticipa lo que un día tendremos definitivamente. Para poder nombrarlo se me hace necesaria la noción de solsticio. No lo razono más. Es una especie de primicia. (de Eros es más) Hoy día 8 a las 7,30 Poesía en el Campus dentro del curso “Tendencias realistas en la poesía española desde 1980”Coordinadora del curso Mª Ángeles Naval (profesora de la Universidad De Zaragoza)Presentador del recital publico Manuel Vilas (poeta). Lugar el salón de actos de la Facultad de Económicas y Empresariales de Zaragoza. El próximo día 15 en el mismo lugar y a la misma hora otro recital poético a cargo de Francisca Aguirre (Premio de la critica valenciana 2001). Cierzo
Me derrumba este viento esquivo donde se mecen a mi vista undosas y crecidas hierbas grises que rehacen la larga melodía que en mi corazón deja la inconstancia. 10/03/2007Poema de Ángel GonzálezÁngel González en su libro 101 + 19 = 120 poemas de la colección Visor Muerte en el olvido Yo sé que existo porque tú me imaginas. Soy alto porque tú me crees alto, y limpio porque tú me miras con buenos ojos, con mirada limpia. Tu pensamiento me hace inteligente, y en tu sencilla ternura, yo soy también sencillo y bondadoso. Pero si tú me olvidas quedaré muerto sin que nadie lo sepa. Verán viva mi carne, pero será otro hombre --oscuro, torpe, malo-el que la habita... No hay sólo
No hay sólo el continuo rehacer de auroras lo que nos une en el pequeño milagro de conjugar el tiempo. Todo lo que el universo nos otorga es un azar en el que tu piel sigue sabiendo a dulce ámbar y a canela y tus caricias desbordan las horas, entregados sarmientos de ternura con que calentar tanto abandono. No hay nada más importante que esto, el resumen de un montón de cosas que al abrir de nuevo los ojos iluminas, dando significado y sentido a instantes fugaces y simplificando en deseos los banales triunfos. En esta torre y en su jardín, las noches se duermen con el fulgor del fuego y los entornados y blancos labios de la luna, mientras siguen en el cielo un sinfín de silenciosas luces. Hermosos Pirineos
Imagen de los Pirineos, tomada hoy desde el alto de Monrepós, al mediodía. Luisa cuenta la historia legendaria de estas montañas, recreada por Chema Lera.
11/03/2007CerolloAplicase a las mieses que al tiempo de segarlas están algo verdes y correosas. (R.A.E.) FotoPoema - 58
Desolación. Cruzo el largo puente donde sólo las miradas se encuentran. Me acerco al territorio deshabitado de tu cuerpo, para sentir el surco de tus manos -quebrado paréntesis del tiempo-, el dolor de las ausencias y el recuerdo. Páramo azulado donde habita el olvido y el eco de todas mis palabras -grisallas devoradas en el silencio- es arrastrado por un río sin rostro. Así te veo, esperando, tan sola como todos nosotros, como un pequeño pájaro en el asidero de mis brazos, en el abandonado sueño de mi vida. © fotografía 2007 Miguel Angel Latorre 13/03/2007Es hermoso oír la lluvia
Es hermoso oír la lluvia en el silencio abierto de la noche. Se derrama el cielo en la penumbra y oímos la cadencia de las ensortijadas gotas sobre los cristales. Nada nos ha unido tanto como la lluvia y el quehacer húmedo de su sueño. Nuestro cuarto apenas es un pequeño velero cruzando las estelas abandonadas del cielo, pero no hemos dejado de sentir las olas y el ritmo trepidante de la marea. Tu cuerpo se deja llevar entre mis manos y un ciego desorden de sábanas azules donde el sabor salado despierta los sentidos. Nadamos en el olvido, entregados, buscándonos la boca y el contorno secreto donde no existe espacio más que para la piel y el lejano recuerdo de todas las señales. Si esta noche la soledad se duerme en el salón la lluvia despierta la música y las caricias mientras un torrente de recuerdos sigue devorando la ciudad. Poema de David Mayor
David Mayor en su libro EN OTRA PARTE
Diferencia y repetición
Hay noches cerradas a la fuerza de la voluntad en que las palabras se desprenden de la boca como un tren que se va dejando el andén vacío, una calma de retorcidas ramas negras. Hay noches que no sabes si viajas en el tren. 14/03/2007Poesía en el campus
El próximo día 15 a las siete y media de la tarde y en el Salón de Actos de la Facultad de Ciencias Económicas y Empresariales se realiza un recital poético a cargo de la poeta Francisca Aguirre siguiendo el programa de poesía en el campus. Os adjunto un poema. Ítaca ¿Y quién alguna vez no estuvo en Ítaca?
Ya que no quieres
Ya que no quieres escuchar lo que mis manos entregadas a tu cuerpo te han dicho, lo que mis labios desnudando tus miedos han conseguido del sabor de tu piel, deshazte de este sueño: mándame al olvido, a ese territorio donde encierras todo lo que rompe tus esquemas, y acaba conmigo, haciendo de mi palabra tu silencio. 15/03/2007CerpaCantidad de lana que una persona puede coger con los dedos. (R.A.E.) No va con segundas. Cuando el olvidoCuando el olvido nos arrincone y sólo seamos un montón de polvo y borra humedecido por la larga aurora, entre las esquina perdidas de las calles seguiremos buscando un nuevo encuentro. Con el recuerdo de nuestros labios susurraremos los viejos versos, aquellos que hablaban de la ternura y del milagro de las noches estrelladas y, aunque entonces sólo el silencio nos acompañe, en el aire, y sin que nadie nos vea, acariciaremos nuestras almas desnudas mientras un aroma a romero arrastrará la brisa. PD. Este poema quiero dedicarselo a tod@s los que escriben poesía y a tod@s los que leyendola sienten cualquier tipo de emoción. AmoAmo el ciclo preciso de los astros, esa larga marea que en la noche desciende sobre nosotros y en su mirada azul y desprendida nos trae el milagro de la luz y del silencio. Toda la soledad del tiempo nos contempla, trae heridas abiertas que todavía en el recuerdo duelen y en sus manos de arena se deshacen los sueños que desde niños nos trajo el horizonte. Vienen sentidas las cosas diminutas, los pequeños conflictos se rebelan como grandes problemas, erizados de espinas se yerguen y amenazan y la vida se desprende de toda su magia en un atónito y desdibujado olvido de si misma. Yo sigo aquí, mirando este cielo impenetrable, -casi he perdido el miedo al invierno- mientras escucho la voz de los tambores y en el pequeño latido de mi corazón sigue creciendo el jardín donde se asientan las últimas antorchas.
PD. Sirva este poema como homenaje a la mujer que hoy ha estado leyéndome sus poemas hechos con la hondura del sentimiento y la esperanza de la palabra: Paca Aguirre. poeta. 17/03/2007Postura filosófica
Si he elegido la terquedad de este silencio, el largo apéndice de una mirada y el lento crepúsculo de la tarde como hábitat donde esconder mis emociones, no es sólo por redimirme ante las palabras y dejar este esbozo de mi mismo como hombre vestido de nostalgia -que también algo de eso debe haber-. Es quizás porque el tiempo, siempre vencedor de las batallas, con su paso derrama la grisalla entristecida de la vida y nos empapa de la aureola, donde se despiertan todos nuestros miedos, un susurro que como un escalofrío nos envuelve. Así, el devoto beso de la intrascendencia, la pequeña importancia de las cosas, se hace cada vez más perceptible ante el momento preciso del recuerdo. Todo nuestro futuro es ser ceniza, humo, olvido, en una palabra: nada más personal que acaso unas lágrimas y unas letras negras y sabias en el fondo perdido de un periódico, nuestro nombre expuesto al viento y al deshojado bullicio de la actualidad. 18/03/2007Poema de Juan Antonio González
De Juan Antonio González Iglesias su poema "Rara vez la belleza es subversiva" Rara vez la belleza es subversiva. Rara vez la hermosura es calidad moral. Sólo en el equilibrio cuando ya no es belleza transmitida y todavía no es belleza transmisible, cuando es sólo mensurable con las manos de otro. Y aun así no siempre el brote nuevo el miembro nuevo recibe el sorprendente regadío de la savia rebelde. Rara vez la hermosura alcanza cualidad de delincuencia. Pero cuando sucede ¿cómo no estremecerse ante el milagro de la mirada peligrosa, el guiño que el instinto ha enseñado, la cultura y la naturaleza en alianza, movidas a esplendor dentro de un cuerpo? Fuera también del cuerpo. Sobre el mundo. A la vez luminosa y destructiva la hermosura del héroe como el rayo como viva señal de lo divino. CerracatínTacaño, miserable. (R.A.E.) Nostalgia del domingo
Derramada nostalgia sobre las aceras de las calles en la mañana donde los sueños dejan su poso. Tras de mis huellas de solitario se cierne un pensamiento, un aroma derrotado por el humo y apenas perceptible, mientras, entregado a la belleza, siempre asentada de la palabra, y a este dolor, querencia de los versos, en el recuerdo hermoso de la vida, tengo la sensación de que tú sí que me comprendes, y que a mi lado en este silencio ahumado del mediodía cubres con la caricia de tu presencia y tu mirada el largo olvido al que el puente nos conduce. 19/03/2007Como el viento
Como el viento, este viento solitario y tenaz, recorro una extensa soledad, un páramo desnudo, rodeado por todos mis recuerdos, todas las raíces de mi vida. Quizás la tierra, árido y mudo desierto apelmazado, en su silencio de abandonado monte y en el crecido y olvidado vado, donde el río se deshace en su corriente de tiempo, guarde el color de la retama y el incansable aroma del romero, para entregarse al cielo azul y blanco, buscando ese camino abierto que siempre te despierta las ganas de viajar a cualquier parte, a cualquier desconocido lugar del mundo. Yo seré grano de arena encadenado por este viento agraz, cerraré los ojos y pensaré que me he ido diluyendo en las palabras como un ladrón en medio de la noche, sombra sin rumbo y sin destino, para dejar sólo la huella de mi nombre, poco a poco polvo, humo y olvido. © fotografía 2006 José Antonio Melendo 20/03/2007FotoPoema -59: Marina, 1
¡Cuantas noches te acercaste a mí sin yo saberlo! Y me susurraste tus misterios con palabras cruzadas de humedad y olvido. Tú me entregabas en las olas todos los signos del agua mientras yo sólo veía un fluir de extraviados sueños. ¡Como no supe que en el mar de mi infancia estaban ya escritas todas las respuestas! © 2007 fotografía Miguel Angel Latorre
21/03/2007Un encuentro posible, en el blog de Javier Torres
Javier Torres, telefonólogo e inquieto amigo, siempre anda reclamando relatos y textos que hablen de móviles para su blog. Hace unos días le envié un breve cuento, que él titulo "Encuentro posible". Al tiempo que le agradezco su aprecio al texto, dejo aquí el enlace por si queréis acercaros a la casa de Javier.
CerúleoAplicase al color azul de cielo despejado, o de la alta mar o de los grandes lagos. (R.A.E.) Viene la Primavera
Sigue en el rumor de las copas de los árboles la vigilia luminosa del invierno. No ha caminado entre las huellas de los días el perfume inviolado de la primavera y ya mis pasos se deshacen en el barro y las primeras briznas de la hierba fresca. Se vestirán todos los cerezos con la rosada de sus flores, en cada rincón donde pueda crecer una rama volteará la vida la imagen abandonada en el prendido otoño de mi mirada oscura y tú, siempre en el circulo de abril, abrirás todas las ventanas al nuevo aire y en las tardes el viento germinal esparcirá la luz, entregada y amarilla, para cubrir las últimas sombras del invierno muerto. Final del día
Dejo hoy un poema que me ha regalado para el blog Luisa. La imagen reproduce un cuadro de Jorge Gay, titulado "La fatiga de los pájaros, XVI". Es un acrílico y en la realidad mide 80x80 cms.
Vengo a buscarte, amor, porque me pierdo en el tráfico estéril y en el humo, en los bordillos por donde el agua sucia se detiene. Vengo tan asolada que llego a la tormenta antes que a ti. Yo quería un rincón para quererte. Miro entonces tu rostro como al cielo. Recupero la sombra y la frescura de las primeras lluvias, la primera canción que fue caminata y susurro en noches de verano.Y fue jardín al sur de la melancolía, también de la tristeza que empedraba las calles, que dejaba su angosta cerradura en cada paso hacia adelante. Vengo tan transparente como una antigua hoja de papel de fumar, al humo destinada igualmente que el sueño de la infancia donde rondaban soles que eran risas por cualquier tontería. Sólo quiero de nuevo lo más breve, lo más fácil de oler y de tentar y de querer. Ábreme tu rincón, tiéndeme en tus orillas que son tibias, ponme sobre la boca un cintillo de nubes con que hilar fácilmente las palabras. Y, si a pesar de todo no prendiera en el día el fuego del ocaso, deja que me adormezca al ritmo más amado de tu corazón. P.D. Y ved cómo a mi también me dedican poemas :)
22/03/2007Poema de Dolan MorArte Poética "No hables en tus poemas del ruiseñor de Wilde, ni menciones amor, perfume, labio o rosa" -me dice en los manuales Ariel Rivadeneira- y yo evito poner en cada verso escrito un ala, algún jardín, la luna de Virgilio, y hasta a veces me niego, sentado en el alféizar, a mirar las heladas del invierno en España, porque queman las ramas de los árboles todos y la niebla me invita a escribir con nostalgia "y ese signo, nostalgia, -me dicen los manuales- es señal del pasado, y se debe escribir sin alma, con estilo, igual que si torcieras el cuello de una garza con desprecio en tus dedos". "Habla de cibernética y de física cuántica, menciona blog, pantalla, correos electrónicos" -me aconsejan los críticos-. Y yo sumo las cifras o despejo ecuaciones, digo leyes, neones, sistemas invisibles que arman genios, científicos. También menciono genes, vídeos, ordenadores, y hay instantes, incluso, que hablo sin meditar y construyo asonantes al decir aeropuertos, submarinos, aviones y algún laboratorio (...), móviles, cines, clones. Pero aunque logre versos posmodernos siguiendo los consejos de sabios que hablan de poesía como hablar de la historia, de mercados, teoremas que establecen los pliegues en las cuerdas del tiempo, no he logrado escribir el poema perfecto, e incluso cuando leo alguna línea aislada de Wilde entre las sábanas, y todos mis maestros (con diplomas de masters, y perfil de doctores) se divierten en bares o en los pubs de internet, yo lloro como dama sin remedio y me jode el viejo de Quevedo, y me arriesgo, en la cama, a que digan los críticos en los post o en revistas: "¡qué anticuado y qué griego se volvió Dolan Mor leyendo a los antiguos!, si hasta le creció un día, encima de las cejas, (en lugar de la gorra ladeada sobre un piercing) un ramo de laurel... Pero logró dos cosas: pasar imperceptible delante de los hombres, como dijo Epicuro, y escribir con la espalda inclinada en la hoja, sin cederle la mano al influjo variable del tiempo y de las modas". © Dolan Mor Dolan Mor (Cuba, 1968). Poeta y narrador. Autor de los libros El plagio de Bosternag (2004), Las historias de Jonathan Cover (2005), y Seda para tu cuello (2006). Desde el año 1999 vive en España.
PD. Estoy de acuerdo con Dolan, oyendo a otro poeta ayer, Mario Campaña, del cual os pondré pronto algún poema, defendía el lenguaje poético, las palabras y su campo semántico, como algo en continuo retroceso, una lucha que desde mi humilde rincón yo también reivindico. El río
Rompe el río el sueño de ciudad como si de sus ojos húmedos sólo el silencio del agua tuviera las palabras que nos faltan. Quedan varadas y entregadas al tiempo las barcas repletas de olvidos, soledad en la añoranza con la larga brisa que a mis pasos trae el aroma de las primeras flores de marzo y todos los recuerdos. 23/03/2007Poema de Luis Cernuda
Luis Cernuda en su libro "Las nubes", el poema UN ESPAÑOL HABLA DE SU TIERRA: Las playas, parameras Al rubio sol durmiendo Los oteros, las vegas En paz, a solas, lejos; Los castillos, ermitas, Cortijos y conventos, La vida con la historia, Tan dulces al recuerdo, Ellos, los vencedores Caínes sempiternos, De todo me arrancaron. Me dejan el destierro. Una mano divina Tu tierra alzó en mi cuerpo Y allí la voz dispuso Que hablase tu silencio. Contigo solo estaba, En ti sola creyendo; Pensar tu nombre ahora Envenena mis sueños. Amargos son los días De la vida, viviendo Sólo una larga espera A fuerza de recuerdos. Un día, tú ya libre De la mentira de ellos, Me buscarás. Entonces ¿Qué ha de decir un muerto?. Reflexión
Si un poema no guarda el valor de las palabras poco tendremos que decir... si un poema no busca en ti, lector, la emoción de la mirada del que escribe poco valdrá... entonces, quizás en el silencio y en el viento, como cenizas de recuerdos, las hojas que un día escribimos serán nuestro legado... PD. Estas palabras han sido un comentario mio en un blog, me ha parecido hermoso y me lo he traído. 24/03/2007CesolfaútEn la música antigua, indicación del tono que empieza en el primer grado de la escala diatónica de "do" y se desarrolla según los preceptos del canto llano o de canto figurado. (R.A.E.) PD: ¡Toma RAE! Entregado a ti
Entregado a ti, como en la noche las sombras se delatan ante el verbo ardiente de la luz, mi cuerpo te ha buscado en el largo transcurrir del día. Te ha dejado notas y señales en cada roce de mis manos. Al encontrar tu silueta, tu cintura, la piel que te da forma por los rincones perdidos de la casa, ha sentido una alegría, un vuelco de caricias en cadena: mi cuerpo ha buscado el único camino que siempre le lleva a la ternura. Entregado a ti la noche es un milagro, o quizás sólo el pretexto para acogerte y dejar que tu sueño se rinda ante mis brazos. Mientras en el silencio, guarecida la luna, sólo el tiempo se deshace. Mi corazón te nombra, cálido en su anhelo te espera vigilante, sintiendo en tu sueño de su gran amor consuelo. 25/03/2007No hemos de inventar un nuevo idioma
No hemos de inventar un nuevo idioma cada vez que tus manos deshacen el desierto de mis sombras con las flores y el aroma que de tu cuerpo hacia mi emergen. Siento la larga soledad y ese lamento de lluvia que encadena. Siento escaparse el tiempo por el largo sendero de la noche mientras los astros pálidos, con su húmeda luz, callados vagan. No, no hemos de inventar un nuevo idioma, sólo abrirnos de nuevo al mágico mundo de la ternura, ese mundo que se entrega a ti, todos los días, entre los pliegues de cada atardecer. 26/03/2007Narrativas, número 5
Ya está en Internet el número 5 de la Revista Narrativas, editada por Magda Díaz y Morales y Carlos Manzano. Desde aquí se puede descargar. Les agradezco mucho a ambos la publicación de mi relato "Las cien pesetas". Y el índice de la revista es el siguiente:
CiclarBruñir y abrillantar las piedras preciosas. (R.A.E.) ¿Quién quebró el aroma de las rosas?
¿Quién quebró el aroma de las rosas? No sé si estos rojos pétalos donde mis manos han buscado el tacto de tu piel, húmedo sueño en mi memoria, asemeja el silencioso final de nuestra historia. Tenemos ensortijadas hiedras y espinas recorriéndonos el cuerpo, hojas donde tu ternura escribió todos los sonetos, cenizas envolviendo el aire con las hermosas palabras que me acariciaban, y este ramo de rosas tendido en el suelo, viviendo la derramada soledad, como tu último deseo de no verme. 27/03/2007Poema de Magdalena Lasala
De Magdalena Lasala en su libro "Sere leve y parecera que no te amo" el poema titulado POR EXPLICARME TU AMOR Y esta locura y el desconsuelo de la distancia que no es distancia y por comprenderte y comprenderme llamé a puertas que abrían otras puertas abrí ventanas que invitaban al vuelo recogí la llave del gran secreto conocí la verdad. Ahora he de guardar silencio. He visto un crepúsculoHe visto un crepúsculo y un amanecer, un amanecer y un crepúsculo y entre ellos he paseado mi vida. Como en los ojos de un puente el río se deshace silencioso y en ese acaso de perfil oscuro mi mirada sólo ha buscado el retorno de un sueño. 28/03/2007Poema de Almudena VidorretaAlmudena Vidorreta, tiene este poema en su libro Tintación:
Capaz de patentar este ridículo modo de acercarme a tus principios de forma pueril pienso en quién dormirá contigo. Soy el animal más posesivo de la Tierra. Vomito la inocencia en tu guarida de lobo y siento por un momento que también es mía para esconderme entre tus sabanas y pensar "Tranquila, fiera, las hay más ridículas que tú". Pero no...no las hay tan niñas. CilancoCharco que deja un río en la orilla al retirar sus aguas, o en el fondo cuando se ha secado. (R.A.E.) Luces de la tarde
Luces de la tarde donde se guarecen los ojos, momentos de recoger todo lo que te da la vida, una lejana música que se entorna en el aire encendido y húmedo, es ese instante de soledad amigable cuando el tiempo en su escarceo se demora y te regala esa pequeña felicidad que a veces te despierta la ternura. 29/03/2007Oda a la Primavera
He dejado deshacerse mis palabras, hablaban del largo camino del sarmiento para llegar a mi y ser encendido en el ángaro nocturno del otoño, pero traían esa sensación del paso imperturbable de las estaciones y de la vida. Y hoy quiero escribir algo alegre, dejar esta contumaz nostalgia que me hace impenitente fiel del recuerdo. Sentir que hay deseos en que no anida el alma del olvido, que no hay amor que siempre se deshaga, ni pasión que vaya perdiendo la luz de nuestro cuerpo. Hoy quiero desnudar la primavera, esa hermosa mujer que sabe despertar el viejo odeón con sus canciones y que, derramada como la lluvia sobre nuestros corazones, abre un paréntesis de aromas, luces y colores, que siempre nos ha de brindar una brizna diminuta de felicidad. Mañana...mañana será otro río el que se lleve mis palabras y mis recuerdos. 30/03/2007CimbelCordel que se ata a la punta del cimillo, donde se pone el ave que sirve de señuelo para cazar otras. Ave o figura de ella que se emplea con dicho objeto. (R.A.E.) Poema de Brenda Ascoz
Brenda Ascoz, escribe este conmovedor poema: Ático calle Corona de Aragón, 2002 Brenda Ascoz Carrió para Jesús Sáiz Hundidos en el fondo de aquel igloo de tabiques transparentes, armándonos de valor para ir al baño, armándonos de valor para sacar los brazos desnudos de la cama. Pero nunca necesitamos valor para pasear nuestros tacones de aguja por las cornisas desahuciadas. El alcohol y la desesperada juventud lo hicieron todo - casi todo --. Nos reventaron las vejigas y terminamos sangrando orina por los conductos lacrimales. Eso, y una fama decadente y provinciana, lo que nos ha mantenido con vida hasta la fecha. Tendrías que haber muerto entonces atravesada por la lluvia. Poema de Manuel VilasEL INMADURO es un poema de Manuel Vilas escrito en su libro RESURRECCIÓN
Me pasa siempre, y duele, y confunde. Debe ser algo relacionado con la desesperación de vivir. Si estoy en Barcelona, me gustaría estar en Madrid. Si estoy en Zaragoza, me gustaría estar en La Coruña. Si estoy en La Coruña, me gustaría estar en la cima del Aneto, comiendo setas venenosas bajo el cielo helado. Si voy al cine, en mitad de la película me entran unas ganas revolucionarias de estar en mi casa viendo la televisión. Si estoy sentado en el sofá viendo la televisión, me gustaría estar muerto y enterrado en el cementerio, contando los días que faltasen para la resurrección de la carne. Todo me persigue, ciudades, cines, casas, cementerios. Si estoy con amigos, preferiría estar con amigas. Si estoy con amigas, me gustaría estar con enemigas. Si estoy con enemigas, me gustaría estar en casa durmiendo la siesta. Si me compro unos zapatos con cordones, en que salgo de la tienda y ando por la calle empiezo a envidiar a todos aquellos que llevan zapatos sin cordones. Y también me pasa con las camisas, las cazadoras, los pijamas, y las sandalias en el verano. Y también con las vidas: Si me pienso abogado, preferiría ser médico. Si médico, sacerdote. Si sacerdote, hombre casado y con siete hijos. Si casado, soltero. Si soltero, viudo muy apenado. Si viudo, monje. Si monje, matador de toros. Estés donde estés, no has acertado por completo. Siempre hay algo más barato y mejor por ahí. Siempre hay vistas desconocidas en el acantilado de la vida. Me está matando esto de vivir una sola vida. La gran muerte de vivir en una sola forma. 31/03/2007Un día
Un día recogeremos las gotas de la dicha, perlado rocío, sudor en la piel entregada. Haremos el grial del fulgor del tiempo y en su crecido fuego forjaremos los versos, las luminosas palabras que desnudarán la vida. |
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