Cuenta su relato la clepsidra,
sus húmedas palabras me conmueven;
no hay tiempo, ya que el tiempo es un sueño
prendido en la gubia del aire.
En el acaso sincero de un verso, sereno,
cuando la tarde se arrebuja entre mis recuerdos,
estoy sentado en pleno olvido de un descreído ayer,
vendido entre la paja y el centeno.
Todo lo que la vida esconde,
todo lo que la vida tañe
desde su alto y escarpado clochel,
se me vuelve polvo, ceniza, barro,
bahorrina que me ensucia los usados zapatos
y me hace desear el beso eterno de la noche.
No hay canción, sólo una voz, un grito,
el estruendo de un choque de trenes,
el fuego crepitando en el ángaro de la soledad.
Y la clepsidra sigue su tañido de agua...
